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Gosto de histórias com bons personagens e diálogos marcantes, pra mim não há a necessidade de algum acon...
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“Antes de qualquer coisa: não tente entender a história, porque você não vai conseguir. Essa não é uma história pra ser entendida. É uma história pra ser saboreada. \nNão me pergunte como a Mariana consegue, o nome disso é talento e não tem explicação. A menina simplesmente consegue dissecar a vida e trazer à tona os sentimentos mais puros, mais crus, mais sinceros, que no fundo todo ser humano tem. \nNão é uma história de final feliz. Aliás, não é o tipo de história que tem um começo, um meio e um fim. É como em um conjunto de contos, que mostram o pior, o mais podre em nós. \nGostaria de agradecer à Mariana por me agraciar com essa história. Intensa, inteligente e, acima de tudo, profunda, a autora consegue explorar a infantilidade dos adultos, o pior lado do ser humano, a intensidade do fracasso. Uma história que merece, acima de tudo, ser lida e lembrada.”
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Havia me atrasado 10 minutos precisos no celular, mas que no relógio de parede indicavam uma longa espera por ele, que tentava esconder num sorriso forçado a impaciência.
Como a maioria das famílias, a de Diogo tinha algumas disfunções. Mas ele teve bons momentos na sua infância e sempre teve um comportamento dito normal. Para os padrões vigentes, talvez fosse um pouco mais antissocial que o esperado, mas sempre teve seus colegas e foi cordial e gentil com a maioria das pessoas com quem convivia.
Ele se lembra de tudo. Da mãe, dos dias com Clara, das coisas que disse e das que deixou passar. Mas lembrar já não parece suficiente. Entre objetos guardados e uma carta inesperada, ele procura algo que ainda seja capaz de fazer diferença.
Coletânea de textos/anotações/poesias, sem conexões entre si, sem pretensão de ser algo de fato impressionante. Todos escritos entre 2015 e 2019. Com muitor amor. Na verdade, não. Não contém muito amor aqui, só magoas de forma predominante.
Eu sinto da liberdade que não me têm sempre que olho para ele. Ele é meu último pedaço de liberdade, nele eu posso me encontrar. Ele tem a versão mais nua da minha alma na palma de suas mãos.
O relacionamento já acabou, mas continua sendo ensaiado todos os dias. Um teatro póstumo, sustentado por gestos automáticos e um repertório infindável de pequenas violências.