8 Mya Kitten I

Mya Kitten

Ele estava mudo. Tremulo. Vermelho. Gelado. Congelando.

– Ei! — chamei novamente. — Me responde: você me chamou do que?

– Ga-gatuna. — ele respondeu.

Fiquei confusa. O que é gatuna?

– Gatuna? O que é isso?

– No nosso distrito quer dizer que gatuno e gatuna, são ladrões que não fazem ruídos e sempre caem de pé.

“Nosso distrito”. Eu não confiava nele para dizer que eu não era daquele distrito.

Assenti como se tivesse lembrado.

Ele se calou novamente.

– Você quase não fala. — notei.

Ele balançou a cabeça afirmativamente.

Ele tinha cabelos lisos até as orelhas, ruivos alaranjados.

Olhos azuis como as águas cristalinas cheias de cristais de meu distrito. Pele branca e avermelhada pelo frio. Sardas espalhadas por seu nariz. Vestia um agasalho xadrez, aparentemente, quente. A ponta de seu nariz era a parte mais vermelha de seu rosto. Era inverno, ninguém podia culpá-lo de estar tremendo de frio.

Ficamos nos encarando por muito tempo. Até ele arcar as sobrancelhas, de um jeito que passou a parecer que ele havia se lembrado de algo.

Tirou do bolso da calça de moletom, e me deu a carta, meio-amassada.

– Obrigada. — falei. — Leia a minha, também.

Ele assentiu.

Esperei ele dizer algo, mas o ruivo só ficou parado. Ele era um pouquinho maior que eu, talvez por ser mais velho. Quatorze anos. Por fim, saltei a janela e sai correndo para a floresta.

– Aproveite suas sete vidas! — ele gritou quando eu já estava desaparecendo na floresta.

Subi numa árvore e pulei novamente a cerca elétrica do distrito 3.

Subi até o galho mais baixo de uma árvore e me sentei.

Abri a carta e passei meus olhos curiosos pelas linhas.

Sua caligrafia era perfeita.

Cara Gatuna,
Acho que você já sabe que eu fico todos os dias esperando você escalar a parede de minha casa e roubar um ou mais biscoitos.

Tome mais cuidado, minha mãe esta começando a suspeitar de você. Consegui enrolar ela até aqui, mas as surras estão ficando cada vez mais doloridas. Bom, eu não sei o que escrever. Venha sempre com o cabelo solto e com uma única trança na franja, você fica mais bonita desse jeito. O que ouve com seus olhos? Eles eram tão vivos e espertos.

Tão claros! Mas eles estão agora, lacremejosos, medrosos, cuidadosos... Algo aconteceu?

Sei que você não irá responder a essa minha carta.

Bom, você não quer conversar, você que é roubar. Mas se pudesse responder a só algumas perguntas...

Quantos anos você tem?

Onde estão seus pais?

Suas mãos ainda tem aquelas cicatrizes por roubar aqueles biscoitos ainda nas brasas?

Que cor são seus olhos? Hora estão verdes, hora estão azuis, hora cinzas, as vezes castanhos... Não sei até hoje qual a cor deles.

E o que mais me intriga, qual seu nome?
Até seu próximo crime, Louei McCartry.

Mya Kitten