26 Proposta de Justitia

O salão de pedra branca permaneceu igual, mas o ar mudou como antes de uma tempestade. Shaina percebeu primeiro: o ruído difuso que preenchia tudo cessou, e, por um instante, só se ouviu o próprio coração. A sombra no trono à esquerda levantou a cabeça.

Ela usava venda fina sobre os olhos, balança em uma mão e lâmina curta na outra. O vestido, simples, parecia pesar mais que armaduras. Quando falou, a voz foi limpa e reta.

— Eu sou Justitia. Não vim pedir nada. Vim oferecer.

Ninguém respondeu. Yuzuriha trocou um olhar com Aeson; Mei avançou meio passo por reflexo; Sonia fechou os punhos. Athena, no trono central, apenas observou.

— Vocês venceram peões, cavalos, bispos e torres — disse Justitia. — Chegaram ao limiar do “reinado”. Aqui o peso não é do corpo. É da vontade.

Desceu um degrau. A ponta da lâmina tocou o piso e imagens subiram do mármore como reflexos: Shaina e a máscara quebrada; Yuzuriha diante de um bosque em paz; Aeson no instante em que disse “sim” a Eris; Mei no Etna ouvindo Typhon; Sonia cercada de espelhos que a multiplicavam.

— São lugares onde a luta termina — disse Justitia. — Não com morte. Com sentido. Vocês podem ficar. Podem reinar. Podem decidir o destino dos que chegarem.

— Prisão com outro nome — cortou Mei.

— Prisão é quando escolhem por você — retrucou Justitia. — Eu lhes ofereço escolha.

A balança inclinou-se, quase imperceptível. Shaina sentiu pressão nas têmporas. O branco do salão ganhou linhas finas, como carvão sobre contorno.

— E se dissermos não? — perguntou Aeson.

— Eu julgo — respondeu Justitia. — Sem raiva, sem amor. Peso e medida.

Athena falou, doce e firme: — Justitia não mente. O que ela oferece é real. E permanente.

— Permanente? — Sonia ergueu o queixo. — Quer nos amarrar a tronos?

— A tronos ou a portas — disse Justitia. — Podem governar, vigiar, abrir e fechar passagens quando novas peças chegarem. Serão rainhas. Terão a eternidade para decidir.

A palavra “eternidade” cortou frio. Shaina ergueu o rosto. — E se desistirmos?

— Serão julgados pela soma dos atos — disse Justitia. — Eu não punirei seus pecados: eu os tornarei claros. Se puderem suportá-los, caminhem. Se não, sentem.

Correntes finíssimas surgiram e tocaram as armaduras. Não prenderam; mediram. Pesaram a culpa de Aeson, a frieza de Mei, a fúria de Sonia, a hesitação de Yuzuriha, o vazio em volta do dever de Shaina.

— Não dói — disse Justitia. — A verdade raramente dói. Dói deixar de mentir para si.

Com um gesto, o branco virou escadarias até onde a vista alcançava. Em cada patamar, um trono vazio. — Aqui vocês reinam — explicou. — Nada entra sem permissão, nada sai sem veredito. A fome de guerra termina. O cansaço termina.

— E o mundo lá fora? — Shaina perguntou.

— Lutam porque escolheram — disse Justitia, virando o rosto vendado para Athena. — E porque alguém lhes disse que há algo a proteger.

— Se ficarem, este lugar terá guardiões — disse Athena. — Se partirem, continuarão cavaleiros por mais um pouco. Há sempre escolha.

— E se isso for só outra forma de nos apagar? — Sonia provocou.

— Ser rainha não é ser apagada — disse Justitia. — É ser referência.

— Por que você ficou? — Mei quis saber.

— Porque salvei quem o destino não previa salvar — respondeu ela, simples. — Meu lugar passou a ser fora das linhas. Aqui, julgo as linhas.

As escadas sumiram; o salão voltou a branco. A balança ao centro, a lâmina baixa.

— Escolham — disse Justitia.

Aeson foi primeiro: — Eu não reina rei nenhum. — E pousou a Taça no chão, recusando a “coroa”.

Yuzuriha balançou a cabeça; não era o caminho dela. Mei disse “não” como martelo. Sonia caminhou até um trono vazio, ficou um instante, voltou, pensativa. Faltava Shaina.

— Eu… só sei andar se houver alguém para proteger.

Athena desceu um degrau. — Aqui, ninguém precisa.

A dúvida apertou. A armadura de Ofiúco ressoou no peito de Shaina, lembrando-lhe Odisseu: “Pare o sangue.” Pausa. Escolha.

— Meu caminho segue — disse enfim. — Não me sento.

— Recusam — assentiu Justitia. — Como rainha, respeito. Como guardiã, testo.

As correntes fecharam círculo: perguntas, não algemas. O cosmo caiu um grau, como se faltasse ar. — Ela está tirando o ar do nosso propósito — Aeson alertou. — Segurem a base — disse Mei.

Yuzuriha espalhou telecinese pelos amigos, estabilizando. Sonia manteve punhos cerrados até o tremor ceder. Shaina respirou em quatro tempos. O mundo firmou.

Justitia abaixou a lâmina. — Suportaram. É raro. — Olhou para Athena. — Eles podem andar.

— Vão — disse a deusa, triste e serena.

— Para onde? — Mei perguntou.

Uma fissura cortou o ar acima do trono à direita. Do rasgo, desceu um vento frio que apagou o calor de Athena.

— Para o domínio da terceira — disse Justitia. — Ela não oferece. Ela exige.

— Ker — disse Sonia.

A luz perdeu um tom. Além do rasgo, passos soaram como areia esmagada. A armadura de Shaina reagiu, áspera, como se o destino tivesse farpas.

— Ouçam — pediu Athena. — Se caminharem contra mim, o cosmo que receberam por minha causa cessará.

— Já sabemos — disse Aeson, sem rispidez.

Athena fechou os olhos um instante. — Não os prenderei. Mas não os ajudarei a me ferir.

— A justiça não escolhe lado — disse Justitia. — E a morte não pede licença.

A fissura abriu-se em arco. Além, era noite cheia de coisas que se movem. Ker esperava.

Shaina olhou para os tronos, para Athena, para a venda de Justitia, depois para os amigos. Não havia discurso. Só os pés começando a andar.

Antes de atravessarem, Justitia ergueu a balança uma última vez. O prato da esquerda desceu quando mirou Aeson: viu nele a queda e a volta, a tentação e a recusa. — Seu peso é o arrependimento — disse. O prato da direita afundou diante de Mei: viu a disciplina que roça a frieza. — Seu peso é o controle. Comande-o, ou ele o comandará. Em Yuzuriha, a balança ficou quase imóvel: — Seu peso é a promessa. Quebre-a, e você se quebra. Em Sonia, os dois pratos oscilaram sem parar. — Seu peso é o motivo. Enquanto ele for nebuloso, sua força também será. Por fim, a balança tremeu diante de Shaina. — Seu peso é o vínculo. Se ele for só dever, você afunda. Se virar escolha, você levanta.

— Vamos.

Eles atravessaram o arco. O salão branco ficou para trás como lembrança boa que machuca. Do outro lado, o vento cheirava a ferro, e o chão parecia mosaico quebrado. Uma voz clara soou da escuridão, sem corpo:

— Um de vocês é a chave.

Ker não se apresentou. Declarou sentença.

E a primeira linha de destino, invisível, tocou o punho de Shaina como marca fria.