18 O vazio que observa

O vazio estendia-se como um mar sem estrelas. Ormenos, o Silente, mantinha a postura imóvel, a armadura vermelha absorvendo o pouco de luz do não-lugar. A máscara dourada de sol não refletia nada; era um espelho de silêncio. Diante dele, a superfície translúcida onde o tabuleiro se projetava tremeluzia com combates distantes.

Um sussurro cortou o espaço — não som, mas ausência dele, como se alguém tivesse apagado uma vela num quarto que já estava escuro.

— Faz tempo que não tem coragem de me chamar pelo nome — disse Selanar, a Eclipse, surgindo ao lado, metade do rosto coberta por uma máscara de lua minguante. Cabelos negros com reflexos prateados caíam como noite sobre os ombros. — Ou está poupando palavras… como sempre.

— Palavras pesam — respondeu Ormenos, sem virar a cabeça.

— E silêncios matam — retrucou ela, com um sorriso que não aquecia nada. Seu olhar escorregou para o ponto onde a projeção mostrava Shaina avançando. — Continua observando a serpente. Acha mesmo que aquela amazona pode atravessar o tabuleiro?

— Ela atravessou coisas piores — disse Ormenos. — E voltou.

— Voltou… quebrada — Selanar inclinou o rosto. — Alterou os próprios telômeros. Uma peça fora da contagem. Você gosta das exceções.

— Eu guardo o selo. Exceções são rachaduras no selo. Quero ver onde levam.

— E Nix? — a Eclipse provou o nome como vinho amargo. — Você a trouxe para cá por “equilíbrio”. Agora o caos dela cria ecos até aqui.

Ormenos calou. A projeção oscilou: um campo de ervas, armaduras rangendo, dois cosmos prestes a colidir.

— Olhe — disse Selanar, com prazer frio. — A serpente encontrou o jardim.

No nível dos bispos, o vento arrastava sementes e poeira por um vale que parecia não ter bordas. Shaina de Ofiúco parou quando o chão, adiante, fraturou como casca seca e dali brotaram raízes grossas. Das raízes ergueu-se Goethe, armadura verde viva, placas como pétalas e fibras pulsando sob a luz pálida do lugar.

— Pensei que nos veríamos como aliadas de novo — disse Goethe, os olhos cor de musgo firmes. — Mas aqui, todos são só… diagonais.

— Não vim por destino nem por lembranças — Shaina manteve o peso no calcanhar, respirando pela máscara. — Vim porque ainda tenho passos.

— Passos… ou sombras? — Goethe ergueu a mão. Ramos finos, cheios de espinhos, se abriram como leques. — Enquanto a outra Shaina caminha sob o sol de Athena, você luta sob um céu que nem existe. O tabuleiro é cruel com duplicatas.

A fala doeu mais do que Shaina admitiria. Mas ela não recuou. O cosmo vibrou na pele, elétrico.

— Não sou duplicata de ninguém.

Goethe apontou para o chão. Cipós romperam a terra e serpentearam na direção da amazona.

Shaina baixou o centro e explodiu:

— GARRAS DO TROVÃO!

Os punhos rasgaram o ar em sequência, relâmpagos curtos estalando em meia-lua. Muitos cipós se desfizeram, outros enrolaram nos antebraços e tentaram puxá-la. Shaina girou o tronco, quebrou as fibras com torque e avançou dois passos. A distância fechou rápido — até o solo ceder de novo. Um caule espesso disparou como lança de baixo para cima.

Shaina girou o quadril, desviando por um fio, e devolveu uma sequência curta no flanco de Goethe. A bispa ergueu um escudo de folhas grossas; as faíscas percorreram as nervuras, subiram por sua armadura, dispersando-se em pequenas luzes.

— Ainda é o mesmo trovão — murmurou Goethe. — Mas relâmpago sem chuva seca a terra.

O chão respondeu por ela: raízes surgiram atrás de Shaina e travaram seus tornozelos. Outras, mais finas, serpentearam pelo peitoral, procurando frestas. As pontas eram agulhas de seiva fria. O aperto veio de todos os lados, pesado, insistente.

— A vida exige preço — disse Goethe, avançando com calma. — A terra também come.

Shaina rangeu os dentes. O corpo doía — não só o físico; doía o acúmulo: golpes de Nix, o chamado distante da outra Shaina, as memórias intrusas de Pégaso quebrando sua máscara numa realidade que não era esta. Uma raiva triste latejou no peito.

— Eu… não vou… parar.

Ela puxou ar até os dedos, deixou a eletricidade nascer nos antebraços, o cheiro de ozônio esquentando a língua. Aproveitou o momento exato em que as raízes “respiraram” para contrair.

— GARRAS DO TROVÃO!

O estouro, mais curto e denso, rachou as travas das pernas. Shaina caiu de lado, rolou, levantou num só movimento, joelho, pé, punho, adiantando-se um passo. Goethe abriu a mão, e vinhas chicotearam. Shaina cobriu o rosto e absorveu no antebraço, sentindo os espinhos mordendo a carne sob a armadura. Doeu. Ela respondeu com outra meia-lua, o braço atravessando o entrelaço vegetal.

Goethe recuou um pouco, estudando. O cosmo dela ficou mais escuro.

— Você está cansada de si — disse, sem crueldade; como quem constata. — Cansada de lutar no lugar de outra. Cansada de ser salva por poderes que não entende.

O mundo, por um segundo, afundou. Shaina sentiu a lembrança: um salão inundado, um deus do mar, uma flecha atravessando o espaço e alguém se movendo por instinto. Dor, luz, silêncio.

E então veio o sussurro no fundo da espinha: algo antigo, uma serpente desenrolando-se dentro dela, o ar ficando denso como ouro derretido. A Armadura de Ofiúco vibrou — não muito; o suficiente para que as arestas metal prateado começassem a refletir dourado. Um estalo percorreu as placas, como escamas ajustando-se.

Goethe percebeu. Os olhos se estreitaram.

— Então… ele respira em você.

Shaina ergueu o rosto. O cosmo explodiu numa cúpula breve, luz dourada vazando pelas frestas da armadura. Não era pleno — era lâmina de sol por entre nuvens.

— GARRAS DO TROVÃO!

O golpe desta vez não era só descarga; carregava peso, pressão e uma vibração que tirou a seiva do rumo. As vinhas se retorceram como se tivessem sentido frio súbito. Goethe cruzou os antebraços; ainda assim, foi empurrada para trás, sulcando o chão, pedaços de folha queimando no ar.

A bispa bateu a base do pé, e túberas brotaram em anéis, tentando recompor a muralha. Shaina atravessou a primeira e a segunda; na terceira, a energia dourada oscilou. O brilho da armadura caiu um tom — o empréstimo terminava.

Goethe aproveitou a falha e invocou do solo uma flor única, escura, de pétalas densas que se abriram sem pressa. O odor era doce e pesado. Pólen cintilante se elevou, feito neve invertida.

— Último Jardim. — A palavra pesou.

O pólen tocou Shaina e mordeu os pulmões. A eletricidade vacilou, o mundo inclinou. As pernas cederam um pouco; ela firmou os pés pela memória do treinamento, lembrando a base, o eixo, a respiração curta. Um, dois, três. O campo ficou estreito o bastante para caber num gesto.

Ela juntou as mãos, trouxe ao peito, e às custas de dor arrancou um último relâmpago do esterno:

— GARRAS DO TROVÃO!

A descarga varreu o pólen à frente como vento seco. A flor estremeceu, perdeu metade das pétalas, o caule vergou. Goethe arregalou os olhos — não de medo, mas de reconhecimento: a tenacidade que atravessa jardins.

Foi quando o sino do nível tocou — grave, profundo, vindo de todas as direções. O chão vibrou, e uma força invisível entrou entre as duas, gentil como um empurrão inevitável. As vinhas se retraíram para o solo, a flor se fechou, o pólen caiu em silêncio.

— O tabuleiro não quer que terminemos agora — disse Goethe, ofegante, olhando o céu que não havia. Uma rachadura correu pelas placas verdes do ombro; seiva escura vazou e parou. Ela sorriu de leve. — Ainda bem. Eu não queria te matar hoje.

— Nem eu a você — Shaina respondeu, sincera e cansada.

A névoa tomou Goethe primeiro, puxando-a para longe, como se uma mão apagasse um desenho sem pressa. Shaina ficou de joelhos, apoiando a mão no chão frio. O dourado da armadura recolheu-se por completo, deixando o prateado gastar o tremor.

Sozinha, respirou pela máscara e deixou o peito aquietar. Não venceu. Não perdeu. Permaneceu. E, no fundo, sentiu a mesma pergunta que não ousava dizer em voz alta: até quando seria um reflexo?

No vazio, Selanar retornou ao lado de Ormenos, sem passos, como se tivesse estado sempre ali.

— Ela quase cedeu — comentou, sem jatar. — E mesmo assim avançou meio passo.

— Meio passo decide partidas inteiras — disse Ormenos.

— Você não vai ajudá-la — a Eclipse o encarou pela meia-máscara. — Ou vai?

— Eu observo — ele disse, e o silêncio que seguiu não foi promessa; foi sentença.

Lá embaixo, o campo infinito reorganizava suas diagonais. Em algum lugar, um novo anúncio começava a nascer — e o próximo inimigo já virava o rosto na direção da serpente.