Eu sou poeta mas não sei meus poemas
Sou fotógrafo mas não faço ensaio
Sou humano mas me sinto menos que isso.
Eu não sou escritor
Não faço poemas porque gosto
Tão pouco por trabalho
Necessidade
Para curar a ressaca da vida.
Aos poucos, os dias se tornam meses em minha floresta interior
E por mais feliz que seja
Tudo fica maior e pesado
E vai me sugando para algum lugar escuro do mundo
Longe de qualquer chance de me normalizar.
No fim não tenho ao que me opor
Não tenho a quem me ajudar
Não tenho porque me redimir.
No final, palavras sobre a parede soam mais confortáveis que apenas guardar só pra si.
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