7 Olhos de Tempestade

O duque de Bro Waroch — Peeta Mellark — estava imerso em suas anotações diárias, a pena deslizava com paciência sobre o papel, o som suave ecoando pela vasta biblioteca de Edenbrooke. O mesmo ritual que mantinha desde os tempos em que estudara em Paris. Sobre a mesa de carvalho repousavam livros abertos, cadernos encadernados em couro e uma lamparina de vidro âmbar, cuja chama tremulava e projetava sombras dançantes nas paredes cobertas por fileiras e mais fileiras de volumes antigos.

Havia algo de sagrado naquele silêncio — um refúgio onde as vozes do mundo cessavam e só restava o ruído do papel e o murmúrio dos próprios pensamentos. Mas, naquele fim de tarde, nem mesmo o silêncio parecia bastar para aquietar a mente do duque.

Peeta escrevera sobre tudo: as colheitas nas terras, o progresso dos inquilinos, os relatórios financeiros. Contudo, a cada linha que traçava, via-se interrompido por pensamentos que fugiam à lógica e se tornavam poesia involuntária.

“Por que os olhos dela me perseguem até quando fecho os meus?”

Suspirou, pousando a pena. O papel, outrora preenchido por cifras e registros, agora exibia, sem que ele mesmo notasse, o contorno suave de um rosto feminino.

Os traços surgiram como se tivessem vontade própria — o arco das sobrancelhas, o desenho obstinado da boca, os olhos... ah, os olhos. Ele passou o polegar sobre o traço, esfumando-o levemente, como se quisesse dar vida àquela figura.

Era inútil negar.

Katniss Everdeen não deixava de habitá-lo — mesmo quando a razão tentava bani-la.

O estalar da porta o arrancou de seus devaneios.

— Vossa Graça, perdoe a interrupção — disse Darius, o fiel mordomo, inclinando-se levemente. — Acaba de chegar uma correspondência... de Paris.

Peeta ergueu os olhos, e uma ruga de inquietação formou-se entre suas sobrancelhas.

— De Paris? De quem?

— O selo é do conde Latier, milorde. Acredito tratar-se de um assunto de alta importância.

Darius aproximou-se, depositando o envelope selado sobre a mesa. O lacre de cera ostentava o brasão real: o lírio da monarquia francesa.

Peeta pegou a carta com cuidado. O papel tinha o perfume discreto de pergaminho caro — o tipo usado apenas em missivas da corte. Rompeu o selo e leu em silêncio.

A cada linha, o cenho se fechava mais.

“Sua ausência prolongada desperta comentários na corte. O rei Coriolanus Snow XVI pretende reunir todos os duques de linhagem antiga para um conselho em Versalhes. As tensões com as colônias aumentam e há rumores de que Sua Graça Bro Waroch possa ser nomeado conselheiro especial. Espera-se que aceite o convite e retorne a Paris com brevidade.”

Peeta deixou a carta repousar sobre o tampo da mesa e recostou-se na cadeira.

Versalhes.

A palavra soava mais como uma lembrança do que uma promessa.

Lá, ele deixara tudo — sua juventude, suas imprudências, e... alguns fantasmas que preferia não reencontrar.

O duque passou a mão pelos cabelos loiros, agora levemente desalinhados. Voltou a olhar para o papel e percebeu o desenho.

O rosto dela o observava em silêncio.

E, por um instante, as intrigas de Paris, o rei, os títulos e as obrigações — tudo desapareceu.

Restou apenas a lembrança daquela voz impetuosa e daquele olhar tempestuoso, capaz de incendiar até o mais gelado dos corações.

Sorriu de leve, apesar de si mesmo.

— A senhorita Everdeen está se tornando um hábito perigoso — murmurou.

O relógio de pêndulo tilintou, marcando a hora vespertina. A brisa da tarde entrou pelas altas janelas, fazendo balançar as cortinas e espalhando o cheiro de tinta e pergaminho.

Peeta mergulhou novamente a pena no tinteiro e, sem pensar, começou a traçar novas linhas. Mas, desta vez, não eram números, nem observações.

Eram versos.

“Ela veio como o vento que desafia a razão.

Trouxe em seus olhos a fúria e a doçura do mar.

E eu, tolo navegante, esqueci-me de voltar.”

Fechou o diário devagar, respirando fundo.

Em breve, teria de tomar uma decisão: atender ao chamado de Paris ou permanecer ali — onde, pela primeira vez em muito tempo, sentia o coração bater de forma diferente.

Mas antes que a noite caísse, ele já sabia o que precisava fazer.

Não seria a corte, nem o rei, que ditariam seus próximos passos.

Seria ela.

E, ao soprar a chama da lamparina, Peeta Mellark teve a nítida sensação de que, mesmo na escuridão, os olhos dela continuavam a fitá-lo.

❆❆❆

Já haviam se passado algumas semanas desde que o duque recebera a carta de Paris, e, embora respondesse às missivas da corte com a cortesia exigida, não dera um passo sequer em direção à cidade.

O motivo de sua hesitação tinha nome, voz e olhos de tempestade.

Katniss Everdeen.

Desde o início de suas lições de esgrima, Peeta perdera o domínio do próprio coração. E agora, após tantos dias sem vê-la, sentia-se como um homem exilado da própria alma.

Naquela manhã, o duque deixou Edenbrooke sem avisar a ninguém, montando sozinho em seu cavalo castanho. O vento frio da primavera tardia açoitou-lhe o rosto enquanto atravessava os campos que separavam sua propriedade das terras dos Everdeen. O cheiro de lavanda e erva-cidreira trazido pela brisa lhe lembrava os dias em que ela o desafiava com aquele olhar altivo — e, de alguma forma, ele sentia falta até das farpas que ela lhe lançava.

Quando chegou à fazenda, avistou Gale próximo ao celeiro, empilhando fardos de feno com força e destreza. O rapaz limpou o suor da testa com o antebraço e, ao ver a figura elegante do duque desmontar, curvou-se educadamente.

— Vossa Graça — cumprimentou, contido, mas respeitoso. — Não esperávamos sua visita hoje.

— Nem eu planejava vir — respondeu Peeta, com um leve sorriso. — Às vezes, os melhores caminhos são os que não planejamos.

Gale ergueu uma sobrancelha, sem saber o que dizer diante de tamanha sutileza aristocrática.

— Está procurando minha irmã, imagino.

— De fato. — Peeta desviou o olhar, como quem tenta disfarçar a própria impaciência. — A mademoiselle Everdeen se encontra em casa?

— Está no campo, milorde — contou o rapaz, apontando na direção do prado florido. — Provavelmente debaixo do salgueiro. Costuma sentar-se lá pra ler quando quer ficar sozinha.

Peeta agradeceu com um leve aceno e seguiu a passos firmes. O caminho era ladeado por flores silvestres e o ar estava impregnado do perfume doce do capim recém-cortado. À medida que se aproximava do salgueiro, o som do vento entre as folhas criava uma melodia branda, quase melancólica.

Então, ele a viu.

Katniss estava sentada na relva, as costas apoiadas no tronco do velho salgueiro, os cabelos soltos caindo sobre os ombros. Um raio de sol filtrava-se entre as folhas, banhando-lhe o rosto em uma luz dourada. Tinha o livro aberto no colo, e seus dedos, longos e delicados, deslizavam sobre as páginas amareladas com uma concentração tão pura que ele quase hesitou em interrompê-la.

Peeta permaneceu a alguns passos de distância, observando-a em silêncio, até que o som de seus passos fez com que ela erguesse o olhar.

— Vossa Graça — disse ela, surpresa, mas não sem um leve toque de ironia. — Não imaginava encontrá-lo por estas bandas.

— E eu, tampouco, esperava encontrar tamanha paz num campo tão modesto — respondeu ele, com um sorriso tênue. — Posso saber que romance ocupa a atenção da mademoiselle desta vez?

Katniss fechou o livro lentamente, fitando-o com serenidade.

— Não é um romance, milorde — respondeu com calma. — É um compêndio sobre a cultura celta e suas antigas tradições espirituais.

Peeta arqueou as sobrancelhas, surpreso — e, por um instante, a lembrança de Finnick lhe atravessou a mente.

— Ah, claro... — murmurou, com um leve brilho no olhar. — Agora me recordo. Seu irmão Finnick mencionou algo parecido... sobre o fascínio que a senhorita tem por esse povo misterioso.

— Mistério é o que mais há no mundo, milorde — replicou ela, desviando os olhos para o horizonte. — Os celtas acreditavam que cada árvore tinha uma alma, e que a terra nos escuta, mesmo quando permanecemos em silêncio. — Tocou o tronco do salgueiro com suavidade. — Gosto de pensar que há verdade nisso.

Peeta ficou alguns segundos em silêncio, contemplando-a.

A simplicidade com que ela falava transformava o campo em templo e o vento em confissão.

— Ah, me esqueci... — constatou ele, com um meio sorriso e o tom levemente provocador. — A mademoiselle não é uma jovem convencional.

Katniss ergueu o queixo, com o brilho de desafio acendendo-se em seus olhos.

— Se por “convencional” quer dizer alguém que lê sobre príncipes e donzelas em apuros, temo decepcioná-lo, vossa graça. — Ela sorriu de canto. — Prefiro os livros que ensinam a entender o mundo... e a mim mesma.

— Filosofia, história, geografia... — completou ele, num tom quase reverente. — Virtudes raras numa dama da nossa época.

— Ou defeitos, dependendo de quem observa — retrucou, brincando com a lombada do livro.

— Para mim... — depôs Peeta, dando um passo à frente — São qualidades que a tornam única.

O silêncio que se seguiu era espesso, quase palpável. O duque a fitava com uma mistura de admiração e ternura contida. Katniss desviou o olhar, voltando ao livro, mas suas mãos tremiam levemente.

— O senhor veio apenas para falar de livros, vossa graça? — perguntou, tentando soar indiferente.

Peeta respirou fundo.

— Vim porque o tempo passou... e percebi que os dias em Edenbrooke se tornaram longos demais sem ouvir sua voz.

Ela não respondeu de imediato. O vento soprou mais forte, fazendo com que algumas folhas caíssem entre eles. Katniss as observou flutuar antes de dizer, quase num sussurro:

— Às vezes, o silêncio também fala, milorde. Basta saber escutá-lo.

Peeta a observou por um instante, encantado pela forma como cada palavra dela parecia carregar um significado oculto. Então, sem ousar quebrar o momento, inclinou a cabeça num gesto de respeito.

— Então, permita-me escutar.

E, por alguns instantes, nenhum dos dois disse palavra.

O som do vento nas folhas, o canto distante de um pássaro e o leve farfalhar das páginas do livro eram a única música necessária.

O duque sentou-se na relva, a uma distância segura, e pela primeira vez, ambos partilharam o mesmo silêncio — não como adversários, mas como dois mundos que, enfim, começavam a se entender.

O vento soprou mais suave, balançando as folhas do velho salgueiro que os abrigava. A luz filtrada entre os galhos desenhava sobre o rosto dela pequenos fragmentos de sol e sombra — e Peeta, observando-a, pensou que nenhuma pintura seria capaz de reproduzir aquele contraste tão vivo.

Katniss folheava o livro distraidamente, até pousar o olhar sobre ele.

— Vossa Graça, o senhor sempre fala tão bem das letras, mas raramente menciona o que lê. Que tipo de livros o encantam?

Peeta esboçou um sorriso leve, como quem reconhece uma armadilha travestida de curiosidade.

— Ah, depende do estado de espírito, mademoiselle. Quando jovem, lia filosofia para entender o mundo. Hoje, leio poesia... para tentar suportá-lo.

Katniss arqueou uma sobrancelha, divertida.

— Que curioso... pensei que os homens práticos, como o senhor, preferissem relatórios e decretos, não versos e metáforas.

— Engana-se — retrucou ele, com doçura. — Um duque governa melhor quando aprende a ouvir a alma dos poetas. Eles ensinam o que a política não explica.

— Ou disfarçam o que a realidade impõe — contrapôs ela, num tom perspicaz. — Os poetas falam do amor como se fosse sempre nobre e puro. Esquecem-se de que o amor também pode ser uma fraqueza.

Peeta inclinou-se um pouco, fitando-a com interesse genuíno.

— E crê que o amor seja uma fraqueza, mademoiselle Everdeen?

— Creio que o amor é... perigoso — respondeu sem hesitar. — Faz as pessoas abrirem mão da razão, e quando a razão se perde, o mundo desaba. — Ela virou uma página do livro. — Os celtas chamavam isso de anwyn, o fogo que consome o coração.

O duque a observou em silêncio por um instante.

— Então temo que este fogo já tenha me alcançado.

Katniss levantou o olhar, surpresa com a franqueza.

Peeta desviou o olhar para o horizonte, como quem busca refúgio nas nuvens.

— Recebi uma carta de Paris há algumas semanas. — Começou, a voz agora grave. — O conde Latier escreveu em nome do próprio rei, convidando-me a regressar a Versalhes. Há rumores de conflito nas colônias e o trono deseja reunir todos os duques de linhagem antiga.

Ela manteve o livro aberto no colo, mas não o lia mais.

— E o senhor irá?

— Por hora, não — respondeu, firme, sem rodeios. — Há assuntos... mais urgentes aqui. — Seus olhos encontraram os dela, e não havia mistério algum sobre a quem ele se referia.

Katniss desviou o olhar, disfarçando um leve rubor.

— O rei Coriolanus XVI não costuma esperar — disse, tentando mudar o rumo da conversa. — Talvez seja perigoso contrariá-lo.

— Talvez — admitiu Peeta, sorrindo. — Mas há riscos que valem ser corridos.

O silêncio pairou entre os dois por um instante. O som distante das cigarras e o murmúrio do vento entre as folhas preenchiam o espaço.

Foi Katniss quem quebrou a quietude.

— Faz três semanas que Cato partiu para as Colônias — falou, num tom baixo, quase um desabafo. — Desde então, não recebemos carta alguma. Meu pai tenta parecer calmo, mas... — Ela respirou fundo. — Sei que está preocupado.

Peeta a observou com atenção.

— É natural — respondeu com suavidade. — As viagens são longas. O mar é caprichoso, mademoiselle. — Deu um meio sorriso, tentando amenizar. — Um navio leva seis, às vezes oito semanas para alcançar as Américas. E mais duas de cavalo até os postos militares. Seu irmão não teria como escrever antes.

Ela assentiu lentamente, mas a sombra da preocupação não desapareceu.

— Mesmo assim, as noites parecem mais longas desde que ele partiu — murmurou. — Tenho medo de que algo aconteça e meu pai fique inconsolável.

Peeta se aproximou um passo, respeitoso, mas com o olhar terno.

— Ele é um homem valente, como todo Everdeen — comentou. — E, se me permite a ousadia... — Abaixou levemente a voz. — Não está sozinha nesta espera.

Katniss ergueu os olhos, surpresos, mas não respondeu.

Havia em suas feições uma luta silenciosa entre a cautela e o conforto que aquelas palavras lhe traziam.

— Às vezes — contou ele, pousando a mão sobre o tronco do salgueiro. — As raízes mais fortes são aquelas que crescem no escuro. Seu irmão encontrará o caminho de volta, mademoiselle. Assim como todos que têm algo ou alguém por quem voltar.

Ela sorriu, um sorriso breve, quase tímido, mas sincero.

— O senhor fala como um homem que já esperou muito tempo.

— Esperei... e talvez ainda espere — confessou, olhando-a com ternura contida.

O vento soprou novamente, fazendo as folhas do salgueiro sussurrarem, como se a própria natureza aprovasse aquele instante de entrega e vulnerabilidade.

Katniss apertou o livro contra o peito, hesitante.

— Então, milorde, espero que o que quer que o senhor esteja esperando... valha o tempo que gasta sonhando.

Peeta inclinou-se levemente, sem tirar os olhos dela.

— Valerá, mademoiselle — disse, em um sussurro. — Eu não tenho dúvidas.

O duque e a jovem camponesa permaneceram em silêncio — dois mundos diferentes unidos por um instante de compreensão.

Nem a brisa ousou separar o que o destino, silenciosamente, começava a unir.

❆❆❆

Os dias seguintes passaram como folhas arrastadas pelo vento. Trébeurden, por um breve instante, parecia repousar em uma falsa tranquilidade. Mas Peeta percebia — em olhares de comerciantes, cochichos de criados e bilhetes que chegavam sem assinatura — que algo se movia à sombra das fronteiras de suas terras.

Saqueadores.

Primeiro, apenas boatos: um porco furtado aqui, uma carroça virada ali. Mas em seguida vieram relatos mais sombrios — homens encapuzados rondando casas isoladas, ruídos na mata ao cair da noite, pegadas que não pertenciam a camponeses locais.

E, embora ninguém soubesse ainda, o rastro tinha um cheiro familiar.

Peeta não o percebia — não ainda — mas a ameaça tinha o mesmo timbre de crueldade, a mesma ousadia que certa noite avançara contra Katniss no terraço do teatro.

O capitão Bligth, aquele que não era de desistir. Peeta o andou investigando e descobriu muitas indiscrições do homem.

Aquele homem não era de esquecer.

Nem de perdoar humilhações públicas.

Durante o dia, o duque dividia-se entre vigílias pelas estradas, conversas com intendentes e cartas para o rei que juntavam poeira sobre sua mesa. Mas era inútil, a mente dele traía suas obrigações sempre no mesmo ponto.

Katniss.

Por mais que tentasse manter a compostura, seus dedos acabavam sempre percorrendo páginas brancas, desenhando — quase sem perceber — a curva do perfil dela, os olhos tempestuosos, as mechas de cabelo que teimavam em escapar da trança…

Era ridículo.

Era impróprio.

Era inevitável.

Ele suspirava, fechando o diário como quem tenta fechar o próprio coração — sem sucesso algum.

Naquela tarde, o céu tomara um tom dourado suave, prenúncio de um entardecer morno. O duque observou a luz atravessar os vitrais da biblioteca e, num impulso que não tentou reprimir, levantou-se.

Sobre a mesa repousava um volume de capa azul-escura: “Tratado das Religiões Célticas e seus Mitos Fundadores”, uma obra rara, encadernada em Paris anos antes.

A primeira vez que vira Katniss lendo sobre os celtas sob o salgueiro, soubera imediatamente que aquele livro era… perfeito para ela.

Sem permitir que a razão discutisse com o desejo, Peeta saiu de Edenbrooke.

Haymitch Everdeen estava na varanda quando avistou a figura elegante do duque aproximar-se.

— Vossa Graça! — saudou, tirando o chapéu. — Os meninos não me disseram que viria hoje.

— Nem eu esperava vir — respondeu Peeta, sorrindo. — Mas trouxe algo para sua filha.

Gale e Finnick estavam próximo ao poço, limpando ferramentas. Aproximaram-se para cumprimentá-lo, ambos surpresos, porém polidos.

Peeta percebia, a desconfiança deles permanecia.

A proteção à irmã era clara, sólida, quase feroz — e isso só aumentava o respeito que o duque nutria pelos Everdeen.

— Entre, milorde — ofereceu Haymitch, abrindo espaço e indo até uma pequena estante. — Tenho guardado um whisky especial… reserva que mantenho para ocasiões raras.

Peeta inclinou a cabeça num gesto cortês.

— Aceitarei com gratidão.

Haymitch serviu duas doses generosas. O aroma forte e defumado preenchia a sala modesta, mas acolhedora.

— A mademoiselle Everdeen está no campo? — perguntou Peeta, com naturalidade estudada, como quem tenta disfarçar a ansiedade.

— Sim — respondeu Gale, limpando as mãos no pano. — Saiu depois do almoço. Disse que ia até o salgueiro.

Peeta apertou levemente o livro entre os dedos.

Eles conversaram por alguns minutos sobre a colheita, sobre o clima, sobre o aumento das patrulhas nas estradas. Mas com o passar do tempo, a inquietação cresceu.

Haymitch olhou pela janela, franzindo o cenho.

— Estranho… já deveria ter voltado. Nunca fica fora tão tarde.

Finnick endireitou a postura, atento.

— Quer que eu vá procurá-la, pai?

Peeta colocou o copo sobre a mesa, devagar, como se sua decisão nascesse daquele gesto.

— Irei também.

Ninguém discutiu.

O campo estava tingido por tons rosados. O ar ainda quente segurava o perfume das flores silvestres. Os três caminharam lado a lado, mas Peeta logo se adiantou, guiado por algo mais forte que lógica.

O salgueiro se erguia ao longe — grande, familiar.

Mas havia algo errado.

Muito errado.

O coração dele acelerou, pesado como chumbo.

O vento balançava os galhos, mas não havia figura sentada na sombra.

Não havia trança solta caindo sobre os ombros.

Não havia movimento algum… apenas silêncio.

Peeta acelerou o passo. Depois correu.

E quando chegou, sentiu o chão desaparecer sob seus pés.

O livro estava lá.

Aberto.

Caído sem cuidado, como se tivesse sido arrancado das mãos.

As páginas agitavam-se com o vento, o cenário contava uma história depressa, de luta, de interrupção abrupta.

— Katniss? — chamou ele, a voz sufocada, quase implorando.

Som algum respondeu.

Finnick e Gale chegaram logo depois, ambos empalidecendo ao ver o livro jogado.

O silêncio que caiu sobre os três era cortante.

Peeta se ajoelhou devagar, tocando o volume caído. Os dedos encontraram uma marca no chão — uma leve ranhura, como se uma bota tivesse arrastado terra fresca.

Sangue gelou em suas veias.

Os saqueadores?

Ou a sombra crescente.

Bligth.

Todos os fios soltos daquelas semanas… entrelaçavam-se, finalmente, em um nó terrível.

Ele ergueu o rosto, os olhos agora de tempestade.

— Ela não foi embora por vontade própria — constatou, a voz baixa, grave, determinada. — Katniss foi levada.

Gale apertou os punhos.

Finnick praguejou baixinho.

E ali, sob o salgueiro que antes fora refúgio, agora apenas um espectro do que havia sido, Peeta Mellark tomou a primeira respiração de um homem que estava prestes a mover céus, terras e infernos.

Porque a jovem que ele amava — mesmo que ainda não ousasse nomear esse amor — estava desaparecida.

E ele iria encontrá-la.

Nem que precisasse declarar guerra ao próprio mundo.