8 Capítulo 08

VIII.

"Lucius," Voldemort cumprimenta, observando quando Lucius se ajoelha, um arrepio percorrendo sua espinha enquanto o Senhor de uma Antiga e Mais Nobre Casa suplica a si mesmo diante dos pés de um mestiço; algo que Voldemort acha que nunca se cansará de ver. "Sempre um prazer."

"Meu Senhor," Lucius abaixa a cabeça ainda mais.

"Levante-se, Lucius", diz Voldemort, acenando com a mão, e quando Lucius está de pé, Voldemort gesticula para ele se aproximar. “Que notícias você tem?”

"Sirius Black foi inocentado de todas as acusações, meu Senhor." Lucius diz, o tom cortante e o rosto suave. “A Suprema Corte estava de pleno acordo após a investigação sobre a súbita… aparição de Pettigrew no Ministério.”

"E o que os Aurores concluíram?"

"Insanidade", afirma Lucius. “Ele estava falando sem sentido, mas o fato de que ele apareceu foi o suficiente para Bones abrir o caso antigo. Quando eles trouxeram e questionaram Sirius Black sob o Veritaserum, foi confirmado que ele não era o guardião do segredo. Pettigrew foi condenado à prisão perpétua na ala Janus Thickey em St. Mungos.

"Muito bem, Lucius," Voldemort acena com a cabeça, indo até as grandes janelas na parte de trás do salão de baile.

Ele organizou muitas reuniões aqui, desde seu retorno. Ele sabe que isso deixa Lucius nervoso, toda vez que Voldemort exige seu uso, e isso geralmente é suficiente para evitar que Voldemort fique terrivelmente entediado.

Enquanto ele olha para os jardins da Mansão Malfoy, ele tenta se lembrar da última vez que sentiu algo além de apatia neste lugar – direcionando seus seguidores, punindo aqueles que não cumpriram sua nova abordagem para seus objetivos, participando de galas. com o peso do glamour escondendo sua verdadeira natureza enquanto ele se restabeleceu no mundo bruxo. Não é surpresa que, ao pensar nisso, ele se lembre de Harry Potter entrando sorrateiramente neste salão de baile, bisbilhotando e escorregando pelos dedos novamente.

sim. Ele supõe que foi a última vez que esta sala teve algum interesse verdadeiro para ele.

"Meu Senhor?" Lucius limpa a garganta, hesitante como sempre; seu pai nunca tinha sido tão lírios, embora ele certamente tivesse sido leal. "Se eu puder fazer uma pergunta."

"Fale, Lucius," Voldemort acena com a mão, não se preocupando em desviar o olhar dos pavões albinos voando pelo terreno.

"Há muitos que estão... que estão curiosos para saber por que você entregou Pettigrew," Lucius consegue dizer, quase gaguejando. “Sirius Black é um conhecido membro da Ordem—”

Virando-se para encontrar os olhos de Lucius, o sorriso de escárnio de Voldemort é suficiente para acalmá-lo. Seria preciso um milagre, pensa Voldemort, para Lucius crescer uma espinha.

"Vamos apenas dizer," Voldemort diz, algo no fundo de sua mente puxando, uma estranha mistura de euforia e tristeza que não é dele mesmo, e Voldemort sabe que Harry também ouviu a notícia. “Aquele Rabicho não tinha mais nada a oferecer. Ele não se encaixa mais com nossa nova diretiva.”

A ameaça é descaradamente clara: aqueles que não se curvarem à mudança serão quebrados.

Lucius toma como tal, abaixando a cabeça. “Claro, meu Senhor. Vou informar qualquer um que possa perguntar.”

"Veja o que você faz, Lucius." Voldemort diz, já caminhando para a grande escadaria que levava à saída deste grande e chato salão de baile. “Vou viajar nos próximos dias. Certifique-se de que tudo corra de acordo com nossos planos.”

"Claro, meu Senhor."

Voldemort não lhe dá nenhuma forma de despedida. Ele sabe que, mesmo que apenas por orgulho e medo, Lucius não o decepcionará.

Voldemort tem algo muito mais interessante para fazer.

*

A notícia é maravilhosa. Harry sorri impotente para o rosto de Sirius através das chamas, ajoelhado na sala de Bill, o cabelo ainda molhado do banho. Ele pode ouvir Bill andando pela cozinha com uma chaleira. Ele estava hospedado aqui no apartamento de Bill desde que fechou seu acordo com Voldemort.

Tinha sido estranho, para dizer o mínimo, convocar Voldemort pelo flú para uma sala cheia de alguns de seus mais descarados oponentes. Além de Sirius e Gui como membros da Ordem, Harry estava discretamente impressionado que Voldemort não tivesse recusado abertamente quando Harry lhe disse que Dumbledore estava lá como testemunha.

Harry acha que foi apenas o juramento que evitou que Voldemort desistisse no momento em que Dumbledore sorriu para ele e disse: "É lindo ver você nessas circunstâncias, Tom".

Harry quase estourou um vaso sanguíneo lutando contra seu estremecimento quando sentiu a irritação de Voldemort aumentar.

Com um começo já tão cheio de tensão, Harry não tinha muita esperança de ter suas exigências atendidas, mas ele tentou de qualquer maneira. Ele engoliu seus nervos, enfiou qualquer dúvida que tinha em si mesmo nas partes mais profundas de si mesmo, e lutou com sua coragem grifinória. Claro, não tinha sido uma batalha de vida ou morte, mas enfrentar Voldemort em qualquer campo de jogo sempre exigia um pouco de bravura.

"Já chegou a uma decisão, Harry?" Voldemort havia perguntado.

Harry ignorou Dumbledore observando os dois. Ignorei a forma como Sirius se eriçou e praticamente rosnou. Ignorou a maneira como Bill parecia se preparar para qualquer coisa.

Em vez disso, ele assentiu e deu um passo à frente, estendendo a mão. “Se você concorda com meus termos, eu vou concordar com os seus.”

"Seus termos?"

“Você me ofereceu Pettigrew, uma vez. Eu gostaria de levar você a isso.”

E Harry ignorou a gagueira de Sirius, muito ocupado se concentrando no prazer que de repente floresceu sob sua pele e no sorriso malicioso que se abriu no rosto de Voldemort. Voldemort não hesitou em pegar a mão de Harry.

Tinha corrido bem depois disso. Seus antebraços se apertaram, eles fizeram um Voto Inquebrável, e Dumbledore o havia selado ele mesmo.

No final, Harry sentiu que tudo funcionou a seu favor: não só Lord Voldemort jurou não fazer mal a Harry ou a qualquer um de quem Harry se importasse contanto que eles não ameaçassem o próprio Voldemort, ele também conquistou a liberdade de Sirius e uma promessa de suspender todos os atos agressivos contra nascidos trouxas e trouxas até que Harry terminasse ou falhasse em sua empreitada e voltasse para a Inglaterra. Tudo o que Harry tinha que fazer era jurar a segurança de qualquer horcruxe em sua posse, ou qualquer que encontrasse, e que ele não levantaria sua varinha maliciosamente contra Voldemort exceto em defesa de si mesmo – essa última parte por insistência feroz de Sirius.

O único sacrifício real que Harry teve que fazer foi concordar que não poderia retornar à Inglaterra até que terminasse ou falhasse. No momento em que o fizesse, seu voto seria nulo e sem efeito.

Doeu, desistir disso, aceitar o que era essencialmente o exílio, mas Harry achou que seria um sacrifício digno. E não havia nada que impedisse seus amigos, sua família, de vir até ele.

Agora, pouco mais de uma semana depois, ajoelhado na frente do Flu e ouvindo Sirius lhe contar as boas notícias, Harry sabe que tomou a decisão certa.

"Eu tenho que acertar as contas dos Black, agora que sou legalmente um homem livre," Sirius está dizendo, e Harry pisca para ele, voltando ao momento. “E o Ministério me concedeu uma recompensa, que precisa ser processada. Mas no segundo que tudo acabar, filhotinho, eu sou todo seu de novo.”

O sorriso de Harry é tão largo que faz seu rosto doer. — Não se apresse, Padfoot. Aproveite. Eu não estou indo a lugar nenhum."

E Harry não é. No dia de folga de Bill, ele o levou até Alexandria e lhe mostrou a biblioteca escondida dos olhos trouxas. Um enorme salão subterrâneo de papel e tinta e encadernações de couro gastas.

Harry tinha sido pego, ofuscado pela enorme escala de tudo isso — na cúpula de vitral que refletia a luz entre os pisos sobre pisos e pisos de prateleiras como uma chama verde viva; nos pilares e estátuas e mosaicos impossíveis no chão; no globo, dourado e brilhante e gravitando em rotações lentas no centro do piso principal da biblioteca, salpicado de constelações em vez de qualquer tipo de terra ou mar. Com o conhecimento esmagador que de repente estava ao seu alcance. Hermione iria perdê-lo.

Harry sabe que ficará aqui, no Egito, por meses no mínimo.

“Já estou com saudades de você, cachorrinho.” Sirius diz, com a voz tensa, e Harry deseja que ele possa alcançar o conforto que Sirius se tornou.

— Também sinto sua falta, Padfoot. Eu tenho que ir. Falo com você em breve.”

“Mantenha seu espelho em você.”

Harry sorri. "Sempre."

Ele está fechando o flú assim que Fleur vem andando pelo corredor, parecendo tão perfeita como sempre. Foi uma surpresa, mas agradável, descobrir que Bill e Fleur eram uma espécie de item depois que Bill ofereceu seu sofá. Fleur havia recebido Harry com entusiasmo, tagarelando sobre seus próprios estudos, tendo vindo ao Egito para trabalhar em uma Maestria em Quebra de Maldições e conheceu Bill no campo. Ela ficou muito feliz em receber Harry em sua casa.

Pegando o sorriso dela, Harry o retribui com um dos seus, já juntando suas coisas para o dia. Ele tem uma biblioteca para ir e não tem tempo suficiente no mundo.

"Provavelmente vou me atrasar de novo," Harry confessa, enquanto Bill sai da cozinha com duas xícaras de chá na mão; algo picante e com um cheiro doce que deixa Harry com água na boca.

"Não se preocupe, Harry", diz Bill. "Nós vamos sair para jantar hoje à noite, então provavelmente estaremos acordados quando você voltar."

"Sim, tenha um bom dia, 'arry", diz Fleur, atravessando a sala, beijando ambas as bochechas antes que ele possa impedi-la, batom rosa pálido manchando sua pele enquanto ele ri e encolhe os ombros. “Não trabalhe demais.”

"Vou fazer o meu melhor", diz Harry, com um sorriso apertado, já indo para a porta. "Tenha um bom dia."

Ele saiu do apartamento e desceu as escadas em tempo recorde. Esfregando a bochecha enquanto ele sai para as ruas tranquilas matinais do distrito bruxo em que Bill mora, logo abaixo da estrada do banco. Ele não tem certeza do que é, mas ele acha que seus anos passados ​​no que era essencialmente isolamento, com apenas Sirius como companhia, o deixaram bastante desconfortável ao receber contato humano.

Parte da razão pela qual ele sai tão cedo e volta tão tarde é porque ele sabe que há menos tráfego de pedestres durante esses horários. E também porque, depois de ouvir de Bill que ele provavelmente deveria manter a cabeça baixa até que o calor dos aparadores desconhecidos acabasse , Harry estava evitando ser notado – apenas indo do apartamento de Bill, para a biblioteca, e de volta.

Descendo a rua em direção ao ponto de aparição, Harry mantém o olhar baixo, o capuz de sua capa puxado sobre a cabeça para ajudar a mascarar suas feições. Ele não está prestando atenção o suficiente, muito ocupado pensando no sorriso que apareceu no rosto de Sirius quando ele contou a notícia a Harry. Harry está feliz por ele — exultante, na verdade — mas uma parte dele dói por saber que Sirius está tão longe, que Sirius tem que ir para casa, mesmo que tudo tenha sido idéia de Harry. Ele está muito ocupado tentando enterrar sua tristeza e sua inveja.

Essa é a única razão pela qual ele não percebe a forma como os pelos de seus braços se arrepiam. A forma como sua pele de repente canta com consciência.

Seus reflexos, no entanto, não falham.

No momento em que a mão está em seu braço, arrastando-o para um espaço entre dois prédios, a varinha de Harry está em sua mão, a ponta cravada na carne macia sob a mandíbula de Tom Riddle. Harry congela, piscando para a sobrancelha erguida de Voldemort e suas feições elegantes e não impressionadas.

"Que porra é essa?" Harry cospe, os olhos se estreitando, afastando-se do aperto de Voldemort e recuando quando a boca de Voldemort se contorce, diversão sangrando alto através de seu vínculo.

"Olá, Harry."

O rosto de Harry se fecha. “Você está me perseguindo , agora? Não me lembro de me abordar para check-ins aleatórios fazendo parte do nosso voto.”

A diversão não desaparece. Harry pode senti-lo vibrar entre seus dentes.

"E aqui eu pensei que você ficaria encantado em me ver, hoje de todos os dias, Harry Potter." diz Voldemort. “Eu não mereço pelo menos um pouco de gratidão?”

Harry quase revira os olhos. “Oh, sim, obrigado por cumprir sua parte de um Voto Inquebrável. Estou sempre muito grato.”

Há um pequeno fio de irritação presente, agora. Harry é sempre muito melhor em sentir Voldemort, as nuances dele, quando ele está perto.

É melhor. Terreno mais familiar. Harry não sabe o que fazer com um Lorde das Trevas divertido.

“Eu quis dizer para Pettigrew,” Voldemort diz, com um sorriso afiado. — Ou seu padrinho não lhe contou?

Harry suga uma respiração curta, uma sensação de água fria passando por ele. Ele recua fisicamente — mas não por causa de Voldemort ou da implicação pingando como veneno de sua boca. Em vez disso, Harry recua de sua própria satisfação recordada quando Sirius lhe disse exatamente como seu nome foi limpo.

"Eu ouvi," Harry diz, cruzando os braços sobre o peito, sabendo que ele não deveria estar bem com o que Voldemort fez, mesmo que ele secretamente, em particular, esteja. "E você espera gratidão por torturar um homem até a loucura?"

"Você desaprova meus métodos?"

Não, Harry pensa, mesmo quando a vergonha brota em seu peito.

"Sim", diz Harry.

Os olhos de Voldemort se estreitam, sua cabeça se inclina enquanto ele dá um passo lento para mais perto. Harry apenas recua quando o sorriso de Voldemort se transforma em algo terrivelmente, perversamente encantado.

"Oh, Harry," Voldemort respira, e um arrepio percorre a espinha de Harry com o calor disso. "Não há necessidade de mentir para mim."

O peito de Harry se enche de calor, os ombros se contraindo e se contraindo. Não é uma sensação agradável, a onda repentina de mortificação se juntando à culpa, e a mandíbula de Harry fica apertada.

Voldemort estala a língua. "Não, não. Não faça isso. Você pediu e eu entreguei. Ele traiu seus pais, você tem todo o direito de ter prazer com o sofrimento dele. Você queria o sofrimento dele. Não há necessidade de vergonha."

Harry sente toda a cor sumir de seu rosto. Seu coração dá uma guinada em seu peito.

Ele quer dizer não. Quer negar tudo. Quer cuspir de volta que sim, Pettigrew traiu seus pais, mas foi Voldemort quem os matou.

Mas ele não, ele não pode, porque o que Voldemort está dizendo é verdade.

Sem uma palavra, sem uma negação, Harry gira nos calcanhares e sai correndo. Ele foge, com a risada de Voldemort atrás dele.

"Não, obrigado então, Harry?" Voldemort o chama, e é preciso tudo para não atacar enquanto ele volta para a rua. "Talvez da próxima vez!"

Fechando os olhos com força, Harry vira a esquina e deixa Voldemort e suas provocações para trás.

*

Harry passa o dia absolutamente ignorando sua manhã inteira e se enterrando em textos antigos, procurando por qualquer menção à magia da alma.

É também assim que ele passa o dia seguinte. E no dia seguinte. E no dia seguinte. E-- bem, a Biblioteca Oculta de Alexandria é uma riqueza de informações, sobre quase todos os tópicos mágicos imagináveis, em quase todos os idiomas, e Harry está começando a pensar que vai passar o resto de sua vida com o nariz enfiado em um livro.

Não ajuda que Harry esteja particularmente de mau humor, três dias depois de ouvir sobre as boas notícias de Sirius e ser encurralado por Voldemort, porque ontem à noite Gui e Fleur lhe contaram a linda e excitante notícia de que Fleur estava grávida e eles estaria indo para a França e depois para a Toca para anunciar as boas notícias, em breve.

Harry tentou ficar exultante por eles — e ele estava, na maioria dos aspectos que importavam — mas assim como com as boas notícias de Sirius, Harry não pôde deixar de sentir uma ponta de inveja espreitando sob tudo isso. Não ajudou o fato de Fleur ter a intenção de sufocá-lo com carinho a cada chance que ela tinha – e, realmente, Harry precisa trabalhar em toda essa coisa de tocar as pessoas .

É por isso que suas horas na biblioteca estão ficando cada vez mais longas. É por isso que ele ainda está sentado aqui, em uma das mesas dos fundos, depois que a maioria dos outros visitantes já foram embora, olhando para a prosa roxa de um bruxo que morreu no século 15, desejando uma xícara de chá de qualidade e talvez um sanduíche.

Infelizmente, assim como na maioria de suas leituras anteriores até agora, Harry não consegue encontrar nada sobre fraturar a alma. Não há menção à imortalidade. À medida que as palavras começam a se confundir, tudo o que ele encontra, depois de vinte capítulos esquecidos por Deus, é a mais breve menção de algo que o autor chama de ressonância da alma que pode ocorrer entre bruxo e familiar – e, ocasionalmente, entre bruxas e bruxos de poder extraordinário.

É interessante, mas não é o que ele está procurando. No entanto, ele observa a referência que o autor alude para mais tarde.

Com uma enxaqueca crescendo na frente de sua cabeça, Harry finalmente faz as malas para a noite. Envia seus livros de volta para as prateleiras com um aceno de sua varinha. Sai da biblioteca com um aceno para o atendente da noite — um jovem erudito com pele escura e olhos brilhantes, sempre com o nariz em seus próprios livros, que Harry está cada vez mais acostumado a ver. Um cara legal que o ajudou a descobrir o sistema de organização das prateleiras e tinha emprestado a Harry um pequeno e charmoso copo que traduzia a maioria dos idiomas para o padrão do leitor quando segurado sobre as palavras.

Enquanto ele sobe os degraus de mármore gastos que levavam do subsolo, Harry deseja, não pela primeira vez, ter Hermione e Rony com ele. Hermione definitivamente teria ajudado em tudo isso.

Ele se pergunta se, depois que eles terminarem o ano em Hogwarts, eles vão descer e ficar com ele por um tempo. Afinal, Ron já foi, e ele sabe que pode conquistar Hermione só com a biblioteca.

A dúvida é uma coisa terrível, no entanto. Já se passaram dois anos, sem nada além de cartas ligando-os, e uma parte dele imagina que talvez eles tenham seguido em frente. Que, depois de todo esse tempo, eles o deixaram para trás.

"Dia longo, Harry?"

Harry quase pula para fora de sua pele.

Do lado de fora da entrada escondida — um beco sem saída nos fundos de um adorável pequeno café disfarçado de parede de pedra calcária, pintado como um mural de um oásis — Tom Riddle está inclinado ao lado da porta dos fundos do café. Casual e vagamente soprado pelo vento, vestido tão elegante quanto de costume, e apesar da falta de cores ou vestes escolares, ele parece a cara de seu eu de dezesseis anos, se Harry não contasse as linhas em seus olhos ou o toque de cinza nos templos.

Harry quase se vira para voltar para a biblioteca.

Em vez disso, ele respira e solta o ar devagar, ajustando a alça de sua bolsa antes de prosseguir. Ignora o olhar de Voldemort e se dirige para a porta.

"Vá embora," Harry diz, abrindo a porta e entrando na cova do café; há o cheiro de chá e o cheiro de fumaça doce, música e conversa baixa, enquanto ele anda com o Lorde das Trevas em seus calcanhares, todo o caminho até eles estarem na rua.

"Isso não é muito legal, Harry." Voldemort diz, facilmente mantendo o ritmo enquanto Harry se dirige para o ponto de aparição. "Eu estava simplesmente perguntando depois do seu dia."

"Você não é muito legal," Harry retruca, sua cabeça latejando. "Por que eu seria legal com você?"

Voldemort suspira. "Manners makyth man. Seria bom para você aprendê-los."

"Eu não preciso de aulas de etiqueta de um hipócrita", diz Harry. "Eu preciso de uma soneca e uma garrafa de uísque de fogo."

"A pesquisa não está indo bem?" Voldemort pergunta, e Harry não pode confundir seu tom com nada além de satisfeito.

"Faz duas semanas, não cinco anos. Eu sabia que levaria tempo." Harry estala, virando-se para olhar para o sorriso torto de Voldemort. "O que você está fazendo aqui? Por que você está me incomodando? Porque se você ainda está farejando por um agradecimento, pelo que você fez com Pettigrew, você não vai entender."

"Ah, eu não preciso disso, Harry." Voldemort diz, falando baixo enquanto come o espaço entre eles com um passo fácil, as mãos enfiadas nos bolsos da calça. "Eu sei como você realmente se sente sobre isso — esse pedaço imundo de satisfação que você está tentando enterrar sob toda essa culpa. Não é bem o Garoto de Ouro de Dumbledore, não é?"

"Cai fora," Harry cospe, virando-se para longe.

No entanto, Voldemort é, sem surpresa, implacável. Ele caminha atrás de Harry, mantendo o ritmo com uma facilidade que só faz a raiva no peito de Harry se contorcer e girar ainda mais.

"Sua raiva é realmente uma pequena corrida divina, Harry." Voldemort diz a ele. "Muito melhor do que essa incessante meditação que está zumbindo na parte de trás da minha cabeça há dias. Eu estava começando a pensar que você me daria uma enxaqueca."

"Sim, porque seus picos de loucura pura são muito mais divertidos de lidar," Harry murmura. "É sua culpa por tentar me matar, de qualquer maneira. Lide com as consequências."

Voldemort parece fazer uma pausa nisso. "E que consequências interessantes são. Sem precedentes. No entanto, estou mais inclinado a acreditar que é sua culpa por sobreviver."

Harry para em suas trilhas. Ele olha para Voldemort, sobrancelhas arqueadas e olhos arregalados, e Voldemort olha de volta, completamente descarado.

"Você é a pessoa mais abominável viva", diz Harry.

Com a mão no peito, Voldemort sorri. "Você me feriu, Harry."

Com a boca se contorcendo em seu repentino desgosto, Harry agarra a alça de sua bolsa e aperta o punho com tanta força que os nós dos dedos doem. "Pare de me seguir ou você pode esquecer qualquer um dos nossos acordos."

"Você quebraria um Voto Inquebrável?"

"Eu quebraria seu nariz, se você realmente tivesse um." Harry avisa. "Você não pode fazer pouco dessa noite."

"Claro, Harry." Voldemort ergue as mãos, completa e irritantemente impenitente, mesmo quando ele dá um passo para trás. "Meu erro."

"Sim, você prefere fazer muitos desses," Harry retruca. "Adeus, Tom."

"Até a próxima, Harry."

Harry já está indo embora, o sangue ainda queimando sob sua pele. Mas ele pode sentir um pico de irritação que não é dele, e Harry tira o pouco prazer que pode disso antes de chegar ao ponto de aparição e deixar sua magia levá-lo embora.

*

Uma vez é um acidente. Duas vezes, uma coincidência. Três vezes, Harry percebe horrorizado, é um padrão. Um que ele não quer continuar.

E ainda.

Já se passaram quase duas semanas desde que ele viu ou ouviu falar de Voldemort. Mas, de alguma forma, no dia da partida de Gui e Fleur, ele aparece, sentado em frente a Harry na mesinha em que está desfrutando de seu café da manhã, vestindo calças escuras, uma camisa mais escura e o fodido rosto de Tom Riddle.

Harry rapidamente perde o apetite.

"Oh, Merlin, você está realmente me perseguindo", diz ele.

Voldemort parece não notar, muito ocupado franzindo aquele nariz totalmente expressivo para os arredores trouxas. "Certamente existem estabelecimentos melhores em que você poderia jantar."

Harry bufa, resigna-se e dá uma mordida na torrada. "Bill recomendou."

E ele tinha. Harry ainda se sentia muito desconfortável para comer fora em qualquer um dos estabelecimentos bruxos, sempre correndo o risco de ser identificado por sua cicatriz — ou como o bruxo que aparatou na frente de mais de uma dúzia de trouxas — mas ele teve que se acostumar com as pessoas. de alguma forma. Este lugar era o pequeno local perfeito, não muito longe da casa de Bill, e não uma armadilha para turistas como muitos dos lugares mais próximos das pirâmides. Além disso, eles fizeram uma xícara de chá de qualidade.

"Eles fazem um bom chá", Harry acrescenta a propósito de nada, encolhendo os ombros com indiferença impenitente quando Voldemort finalmente olha para ele.

Cruzando uma perna sobre a outra, Voldemort se recosta em sua cadeira com um bufo irritado. "Sim, bem, é evidente que seu gosto deixa muito a desejar."

"Sinta-se à vontade para sair a qualquer momento," Harry responde com um sorriso doce. "Eu não vou te parar."

Por um momento, Voldemort apenas observa Harry escolher seu café da manhã. Senta lá, olhando, como um completo idiota, enquanto Harry bebe seu chá.

Então, ele diz: "Falando em seu Curse Breaker, fui informado de que ele tirou uma licença de volta para a Inglaterra."

"Oh, bom, você não está apenas me perseguindo , mas também está observando todos os meus amigos." Harry murmura, tom seco. "Que conforto."

Harry sempre esquece o quão rápido Voldemort pode se mover. É o rosto, ele pensa; as maçãs do rosto salientes e os olhos escuros e os cachos de seu cabelo. Ele não parece um assassino cruel como este. Ele se parece um pouco com um idiota elegante, muito egocêntrico para se preocupar em sujar as mãos.

Esse não é o caso. Este ainda é Voldemort, Harry lembra a si mesmo, assim como Voldemort o lembra, estendendo a mão sobre a mesa em um piscar de olhos para agarrar o pulso de Harry, dedos tão apertados que a dor ricocheteia no braço de Harry junto com o solavanco que geralmente acompanha sua pele-com- contato com a pele.

Harry estremece.

"Eu sinceramente espero que ele não tenha partido com nada que não pertença a ele", diz Voldemort, inclinando-se para frente.

Ele aperta muito mais forte. Os ossos do pulso de Harry protestam. Sensação e emoção, nem todas dele, vibram atrás de seus molares posteriores.

Harry pega a faca ao lado de seu prato, manuseando-a com os dedos tão hábeis quanto quando manuseia sua varinha. Ele o dirige, apontando para baixo, no lugar bem próximo ao pulso de Voldemort com um baque surdo.

Voldemort congela, olhos arregalados. A faca, enterrada na madeira da mesa, prendeu e rasgou o algodão escuro da camisa de Voldemort. Cortou uma linha rasa contra a parte interna de seu pulso. Sangra, vermelho e lento.

Harry mostra os dentes. "Bill está indo para casa porque sua esposa está grávida, seu idiota absoluto. E sua propriedade está onde sempre esteve: comigo."

O olhar de Voldemort passa da faca para a alça da bolsa de couro de Harry, sempre presente, mesmo agora. Então, seus olhos encontram os de Harry.

"Entendido," Voldemort diz, apertando o pulso de Harry.

"Bom," Harry retruca, soltando a faca antes de puxar seu braço do aperto de Voldemort, levantando e jogando o dinheiro para sua refeição inacabada. "Na próxima vez que você tentar me intimidar com dor, eu não hesitarei em te esfaquear. Entendeu?"

Os olhos de Voldemort se estreitam. "Sim."

"Boa."

Sem outra palavra, Harry dá a volta na mesa e se afasta do restaurante ao ar livre, indignação e irritação sob sua pele. Seu pulso dói; provavelmente vai machucar.

Por um momento, enquanto ele está descendo a rua de volta para o distrito bruxo escondido, ele pensa que é o fim de tudo. Que Voldemort partirá, mais uma vez, e Harry o verá quando ele aparecer aleatoriamente para ficar sob a pele de Harry.

Ele não está esperando que Voldemort caia no ritmo ao lado de Harry.

"Onde você aprendeu aquilo?" Voldemort pergunta.

Harry solta um suspiro pesado e alto. "Aprender o quê?"

"Para usar uma faca como essa."

"Isso é realmente da sua conta?"

Voldemort faz um som, impaciente e curto, e quando Harry olha para ele seu rosto está contraído; a manga da camisa também está remendada. "Considere curiosidade profissional."

"Curiosidade profissional," Harry zomba. "De que forma nosso relacionamento já foi profissional?"

"Você está atualmente influenciando a política no berço do mundo bruxo", diz Voldemort, e é surpreendente perceber que é verdade. "Se não foi profissional antes, seu papel em restringir minha capacidade de decretar certas políticas que afetariam o resto do mundo bruxo certamente o tornaria assim."

"Uau," Harry bufa, balançando a cabeça em algo como descrença. "Isso é... incrivelmente eurocêntrico de sua parte. O berço do mundo bruxo. Sério?"

"Se o ministério britânico se mover, o resto do mundo provavelmente seguirá."

"Você é perturbadoramente egocêntrico."

Voldemort faz outro som. "O truque da faca, Harry. Onde você aprendeu?"

"Passei os últimos dois anos na companhia de um dos principais aurores da Europa, condenado injustamente ou não", diz Harry. "Ele me ensinou o que fazer se eu ficasse sem uma varinha."

"Ele fez?" Voldemort pergunta, devagar, a voz cadenciada com um interesse descarado. "E o que mais ele te ensinou, Harry?"

"Ah, todo tipo de coisa," Harry responde, doce e inocente, o sorriso se espalhando por seu rosto quando ele olha para cima novamente para ver que Voldemort percebeu o fato de que Harry não está planejando elaborar.

Há um sulco entre suas sobrancelhas enquanto ele caminha com Harry, os olhos praticamente cravados nele, sua boca pressionada em uma linha fina. Harry sorri, igualmente doce e inocente, para ele.

— Você não vai me contar, vai?

“Que razão eu tenho para lhe dizer alguma coisa?” Harry pergunta.

"Você disse que eu só preciso perguntar-"

"Isso não significa que eu tenho que responder", diz Harry. “Você não me deu nenhuma razão para querer.”

“Eu não tinha percebido que precisava dar uma razão,” Voldemort diz, aquela ruga entre as sobrancelhas ficando mais profunda.

“Eu não sou seu aliado. Eu não sou seu amigo. Eu nem sou seu seguidor.” Harry diz, desacelerando até parar para encará-lo na calçada, segurando o olhar de Voldemort. “Eu não devo nada a você exceto o que eu já prometi proteger. Da última vez que conversamos, você me disse que eu não era muito legal. Se você quer algo de mim, informação ou não, talvez você deva considerar seguir seu próprio conselho.”

As características de Voldemort suavizam um pouco. Seu olhar, escuro, mas com algo queimando e vermelho sob uma camada de magia, parece caçar o rosto de Harry.

Então, ele dá um passo cuidadoso para frente, até que Harry tem que inclinar a cabeça para trás para segurar seu olhar.

A boca de Voldemort se curva para cima, e se Harry não soubesse quem ele era, um homem sorrindo para ele assim teria sido devastador. "Você está dizendo que gostaria que eu fosse legal com você, Harry?" Voldemort pergunta, a voz baixa, como um convite perigoso.

A boca de Harry parece de repente, terrivelmente seca. "Sim", ele respira.

"Entendido", diz Voldemort, algo vibrando ao longo desse fio de conexão entre eles que Harry não consegue identificar. "Até a próxima, Harry Potter."

Enquanto Voldemort se afasta, Harry sente sua respiração deixá-lo em uma expiração repentina e afiada. Ele não tinha percebido que estava segurando.

*

Harry joga o Profeta na mesa.

Seu rosto se contorce quando ele lê a manchete novamente, os olhos percorrendo o papel. Tirando os óculos, ele suspira, esfregando o rosto enquanto entra na cozinha de Bill.

O apartamento está quieto, tão vazio, sem Bill ou Fleur. Antes de partirem, Bill felizmente conseguiu a permissão para expandir seu apartamento e abriu um novo quarto no corredor. Era pequeno, mas melhor do que dormir em um sofá transfigurado, e ainda melhor do que dormir em um berço em uma barraca no meio da floresta. Harry estava dormindo um pouco melhor, para ser completamente honesto, e é por isso que seus dias começam cada vez mais tarde.

Teria sido uma manhã adorável, começando com uma linda xícara de chá, se não fosse pelo jornal que estava na mesa da cozinha.

Decidindo ignorá-lo por enquanto, Harry termina com a chaleira, apenas vacilando quando ouve o flú.

“Filhote?”

Um sorriso surge no rosto de Harry. “Almofadinhas! Estou na cozinha, venha.

Enquanto o som do flú enche a casa, o cheiro fraco de fumaça se segue, Harry prepara duas xícaras de chá. Provavelmente muito açúcar e uma pitada de creme para si mesmo, deixando a outra xícara sem tomar, do jeito que Sirius costuma tomar.

Ao virar a esquina para fora da cozinha, ele para na porta e vê Sirius parado ao lado da mesa, uma careta no rosto e o papel na mão. Ainda mais surpreendente, Remus está logo atrás dele, algo grande pendurado em sua mão.

"Você viu as notícias, então," Sirius suspira, sua expressividade usual amortecida por algo que Harry sabe que é resignação.

"Infelizmente," Harry diz, então oferece um sorriso curto para Remus. "Se eu soubesse que você estava passando, eu teria feito uma xícara de chá para você também."

"Não se preocupe, Harry," Remus diz, os olhos se lançando sobre ele, seu sorriso muito mais fácil do que o de Harry. "Você parece bem. Saudável."

“É incrível o que um banho regular pode fazer por uma pessoa,” Harry diz com uma risada, aproximando-se e colocando as xícaras de chá no chão antes de gesticular para o objeto coberto. "Eu te abraçaria, mas..."

“Ah! Sim, bem,” Remus se mexe, colocando seu pacote na mesa com um pequeno sorriso torto. "Imagino que você preferiria se reunir com ela."

Antes que ele puxe a cobertura, Harry já sabe exatamente o que está embaixo dela. O farfalhar distinto e o trinado são uma oferta segura o suficiente.

“Edwiges!” Harry engasga, correndo para a gaiola, dedos se atrapalhando com as travas enquanto ela afofa suas penas por dentro. “Oh, apenas olhe para você, garota. Ainda bonita como sempre.”

Ela está beliscando seus dedos com carinho gentil e excitado antes mesmo que ele alcance totalmente a gaiola. O sorriso no rosto de Harry dói com o quão largo ele é, puxando-a para fora, rindo enquanto ela se arrasta pelo antebraço dele e chilreia para ele. Quando ela alcança seu ombro com um pequeno bater de suas asas, ela se inclina e bico para seu cabelo.

"Sim, sim, eu sei que preciso de um corte," Harry bufa, arrastando um dedo ao longo das plumas macias do peito dela, virando seu sorriso radiante para Remus. "Obrigado."

"Ela sentiu sua falta terrivelmente, eu acho." Remus diz, seu próprio rosto carinhoso. “Assim como todos.”

"Sim, bem," Harry pigarreia, as bochechas quentes quando Remus estende a mão para apertar seu ombro, e Harry gesticula para o papel ainda nas mãos de Sirius. "Eu posso estar voltando mais cedo do que todos pensávamos, se essa é a merda que ele vai fazer."

Com um grunhido, Sirius joga o Profeta de volta na mesa. A manchete — Lost Gaunt Heir Reclaims Wizengamot Seats! - é bastante preocupante. Não ajuda que Tom Riddle, vestido com roupas finas e oferecendo um sorriso benigno, seja retratado na primeira página apertando a mão de Fudge.

"Como ele conseguiu se safar?" Harry pergunta.

Remo suspira. “Albus diz que não há muitos por aí que o reconheceriam por quem ele é mais. E, mesmo que o fizessem, Voldemort fez grandes esforços para enterrar qualquer ligação entre ele e Tom Riddle.”

"O que ele está passando?"

"Thomas Gaunt," Sirius zomba, sentando-se em uma cadeira e pegando seu chá, bebendo, e fazendo um barulho satisfeito. “Tá, cachorrinho. Isto é fantástico."

"Canela," Harry dá de ombros, reivindicando um assento próprio, e gesticulando com a mão para Remus seguir o exemplo. “Então, ele realmente pode fazer isso? Recuperar um título?”

"Não é incomum que bastardos de uma linhagem nobre e morta retomem isso", diz Remus. “Os Selwyns, por exemplo, entraram e saíram da existência desde que os Sagrados Vinte e Oito existiram. O sobrenome só pode ser reivindicado por prova de sangue após cinquenta anos de existência – seja por morte ou por prisão. O último Gaunt estava em Azkaban desde a década de 1940, antes de falecer alguns anos atrás.”

"Morfino," Harry acena, lembrando das anotações de Dumbledore. "Seu tio."

"Certo," Remus acena com a cabeça, e apesar do assunto da discussão, sorri para a forma como Harry acaricia preguiçosamente as penas de Edwiges. “Ele provou sua afirmação pelo sangue certo. Ele é Lorde Gaunt, agora. Com todo o poder que vem com isso.”

Sirius estremece, pousando sua xícara de chá. “O que significa que, infelizmente, não poderei me juntar a você como pensei que faria, cachorrinho.”

Harry sente uma profunda e ressonante pontada de decepção em seu peito. Bebendo seu chá, ele acena com a cabeça, os olhos demorando na manchete mais uma vez.

"Eu entendo", diz Harry, depois de um momento. “Você é Lorde Black. Seus assentos na Suprema Corte podem ser uma das únicas coisas que atrapalham a aprovação de leis que não favorecemos.”

"Oh, cachorrinho," Sirius suspira novamente, e quando Harry olha para cima, ele parece tão triste que tudo que Harry quer fazer é abraçá-lo. "Eu sinto muito."

"Está tudo bem, Sirius," Harry oferece um sorriso suave. “Além disso, não é ruim aqui. E terei companhia quando Bill e Fleur voltarem.

Edwiges mordisca sua orelha.

Rindo, Harry acaricia entre os olhos dela. "Sim, e você também, menina."

Uma mão cai sobre a sua. Harry se assusta, piscando para Remus, encontrando aquele sorriso carinhoso torcido em algo como uma careta triste.

"Você se tornou um jovem maravilhoso, Harry", diz ele. “Seus pais ficariam muito orgulhosos.”

A garganta de Harry fica apertada.

"Oh, Moony, não puxe isso!" Sirius geme, sua cabeça caindo para trás, soprando seu cabelo bagunçado para fora de seu rosto. “Como se ele não tivesse me ouvido dizer isso para ele um milhão de vezes nos últimos dois anos.”

"Vale a pena dizer," Remus argumenta, lábios franzidos, mas Harry pode dizer que ele está lutando contra outro sorriso.

"Já é sentimental o suficiente, dizer a ele que não vou me juntar a ele," Sirius joga as mãos para fora, dramático como sempre. "Você teve que trazer James e Lily para isso?"

O olhar de Remus volta para Harry. — Lamento profundamente que você tenha tido apenas Padfoot como companhia desde que partiu.

Dando uma gargalhada, Harry leva a mão ao estômago e cambaleia. Edwiges, deslocada e desconcertada, levanta de seu ombro e vai até a cadeira extra, repreendendo Harry com uma vaia.

Isso só o faz rir mais.

Antes que ele perceba, eles estão todos gargalhando durante o chá e notícias estranhas, Harry contando a Remus sobre todas as coisas estúpidas que Sirius fez durante seu tempo na estrada. Remus ouve atentamente, olhos brilhantes, quase nunca olhando para o rosto de Harry. Sirius é praticamente o mesmo, mesmo argumentando que Harry era tão culpado quanto durante o incidente com mergulho nu em um rio gelado apenas alguns meses antes.

Quando todos estão acomodados novamente, xícaras de chá frescas na mesa, Edwiges cochilando de seu poleiro no encosto de uma cadeira, Harry arrasta o papel de volta para si mais uma vez. Remus está repreendendo Sirius sobre algo — provavelmente o que Harry mencionou sobre Sirius pular os "capítulos chatos" nos livros que Remus enviou com eles — enquanto Harry olha a foto mais uma vez.

Voldemort parece tão presunçoso enquanto aperta a mão de Fudge. Como se tudo estivesse indo do jeito dele. Como se nada pudesse ficar em seu caminho.

Distraído, Harry se pergunta como Fudge foi reeleito.

"Eu sou o herdeiro da linha Potter, não sou?" Harry pergunta, quase silenciosamente, mas tanto Remus quanto Sirius o ouvem.

"Herdeiro Potter e Herdeiro Black," Sirius acena.

“E há cem assentos na Suprema Corte?” Harry olha para seus acenos gêmeos. “Quantos os Potters têm?”

"Três, eu acredito," Remus diz. “Como a maioria dos Sagrados Vinte e Oito, a família Potter é uma casa antiga e nobre. A maioria das Senhorias tem três assentos, com pouquíssimas exceções. No entanto, eles foram deixados à revelia até que o senhorio seja reivindicado — sem contar a favor ou contra nada.

“Um voto por cadeira, cem votos disponíveis no total se todos estiverem presentes. A maioria vence.” Sirius acrescenta, inclinando-se para frente com os cotovelos sobre a mesa. — O que você está pensando, garoto?

"Seria possível... para mim reivindicar minha senhoria e dar meus votos a alguém em quem confio para lançá-los?" Harry pergunta, o olhar astuto enquanto ele olha entre as expressões sérias de Sirius e Remus.

"Muitos Lordes e Damas já fizeram isso antes com a documentação certa do banco," Remus diz, devagar e pensativo, mas Sirius já está sorrindo.

"Sorte que eu moro na mesma rua do banco então, não é?"

Os olhos de Sirius estão brilhando. “Seu garoto absolutamente louco.”