9 Capítulo 09

IX

Voldemort joga o Profeta na mesa.

É sutil, quase imperceptível, mas Voldemort percebe a vacilação coletiva de todos os outros sentados à mesa. Lucius é o pior deles, embora Voldemort não tenha dúvidas de que, se sua progênie estivesse presente, ele teria se esquivado visivelmente do som do papel batendo na madeira polida da mesa. Sua esposa, Narcissa, mal pisca; a colher mal parando no caminho da tigela até a boca. Rodolphus e Rabastan trocam um olhar, bocas apertadas.

Bellatrix, no entanto, praticamente cambaleia sobre a borda da mesa em direção ao jornal, seus olhos arregalados e seu rosto se contorcendo em seu desdém, enquanto ela lê a manchete. Ela está a meio passo de um rosnado completo — algo que não teria parecido estranho em seu rosto quando ele libertou seu mais leal de Azkaban, mas depois de alguns anos de mimos sob a constante vigilância dela irmã Narcissa, contrasta com os cachos macios de seu cabelo e a renda delicada e escura de sua camisola.

À sua esquerda, Lucius limpa a garganta. "Meu Senhor--"

Levantar a mão é suficiente para silenciá-lo.

Como se ele tivesse cronometrado com perfeição, a porta da sala de jantar se abre. Severus Snape entra, as vestes abotoadas até o queixo e ondulando atrás dele até parar, curvando-se diante de Voldemort. Duro e desinteressado como sempre. É realmente uma pena, pensa Voldemort, que Severus foi deixado para apodrecer em seu papel em Hogwarts.

Mesmo agora, enquanto Voldemort gesticula para ele se aproximar, Severus não vacila. Voldemort sempre respeitou sua capacidade de manter sua determinação, mesmo quando confrontado com o próprio Voldemort.

"Severus," Voldemort diz. "Que bom que você se juntou a nós."

"Você chamou e eu vim, meu Senhor." Severus diz, parando no assento de Voldemort.

"Sim. Eu imagino que você esteja curioso para saber por que eu convoquei você para longe de moldar as mentes brilhantes do nosso futuro," Voldemort diz, a boca se contorcendo enquanto Bellatrix gargalha com o tom irônico de Voldemort e a zombaria reflexiva de Severus, mas ele gesticula para o jornal em vez de tentar fazer seus seguidores se contorcerem ainda mais. "Diga-me, o querido Diretor organizou isso?"

Severus franze a testa para o papel. Então, para a surpresa de Voldemort e chocando outro vacilar sutil ao redor da mesa, Severus pega o jornal para folhear a história da primeira página com pequenos lampejos rápidos de seus olhos escuros.

Voldemort já sabe o que diz.

Menino que viveu… no Egito?

Como muitos de vocês sabem, o famoso – ou, talvez, para alguns, infame – Menino que Sobreviveu, Harry James Potter, desapareceu do público bruxo há pouco mais de dois anos. Nosso herói rebelde abandonou Hogwarts, deixou a Grã-Bretanha bruxa para trás, e tudo sem uma palavra de aviso!

Ao longo dos anos, tem havido muitas teorias sobre sua súbita ausência, caros leitores, até mesmo algumas de vocês. A pressão de sua infância finalmente o atingiu? Foi o trabalho de Comensais da Morte fugitivos, vingando-se de seu líder caído? Um resultado do trauma óbvio e doloroso causado no ano anterior durante o trágico final do Torneio Tribruxo? Ou, talvez, com a presciência do tratamento dos alunos da ex-subsecretária Umbridge em desgraça durante seu mandato em Hogwarts, nosso menino herói fugiu com medo de mais abusos?

Como se vê, nada disso era a verdade exata, queridos leitores. Em uma entrevista exclusiva — veja a página 4 — eu me encontrei com nosso amado Menino que Sobreviveu para discutir sua longa ausência, apenas para descobrir que ele não apenas está vivo e bem, mas passou os últimos dois anos treinando com o recém-aprovado Sirius. Black, seu padrinho e Lorde da Casa Black, e decidiu reivindicar seu senhorio Potter enquanto continua seus estudos no Cairo. Para saber mais sobre esse desenvolvimento chocante, vá para a página 3.

Severus parece mal se conter. No entanto, Voldemort não tem certeza se é de folhear as páginas para ler mais, ou rasgar o papel entre as mãos.

"Se importa de esclarecer a situação, Severus?"

Severus suga uma respiração afiada. "Eu não sabia desse desenvolvimento, meu Senhor. Eu não acredito que nem mesmo Dumbledore sabia desses planos para se anunciar e reivindicar seu título."

Voldemort cantarola. "Interessante."

Severus dobra o papel, e o olhar de Voldemort cai sobre a imagem de Harry Potter de cabeça para baixo, sentado com um sorriso plácido e chato estranho em seu rosto enquanto ele passa o chá para Rita Skeeter em loop. Ele não parece diferente de quando Voldemort o viu pela última vez, mesmo que o preto e branco da imagem diminua o brilho de seus olhos.

"Interessante, meu Senhor?" Lúcio pergunta.

"Talvez," Voldemort diz, e então fica de pé. "Lucius, certifique-se de usar meus votos com sabedoria enquanto eu estiver fora."

Bellatrix quase salta de seu assento. "Você está partindo de novo, meu Senhor?"

"Sim," Voldemort diz, então acrescenta. "Mantenha os personagens mais rebeldes na linha, não vai, Bella? Eu notei que os Carrows ficaram... inquietos. Eu odiaria perdê-los."

"Claro, meu Senhor." Bellatrix responde, sem fôlego enquanto se curva, olhando para ele com um olhar familiar, faminto e arregalado que Voldemort ignora.

"Muito bom," Voldemort acena com a cabeça. "Severus, até a próxima."

*

Harry acorda com um estrondo vindo do flu. Ele acorda, esparramado no sofá, preso pelo peso do corpo de Padfoot, que se recusa a se mexer mesmo com o barulho.

Do quarto de Harry no corredor, Remus surge com a varinha em punho. "O que está acontecendo--?"

"Oleiro!" Um rosnado familiar vem da lareira, e Harry pisca para a voz repreendedora de Alvo Dumbledore em algum lugar além daquele grito vicioso de seu nome. "Abra esse maldito floo ou então me ajude-"

Remus para no sofá, enquanto Harry empurra a cabeça grande e peluda de Sirius; Sirius bufa, e se acomoda com mais firmeza no peito de Harry. "É Severus?" Remo pergunta.

"Que diabos?" Harry grunhiu, se contorcendo enquanto Sirius mordiscava seu queixo e batia seu rabo. "Sério, Almofadinhas?"

Sirius choraminga.

A cabeça de Harry cai para trás contra a almofada que ele deve ter cochilado na noite anterior. "Remus, você poderia--?"

Mas Remus já está avançando, em direção ao flú, abrindo-o para deixar as pessoas passarem.

Em seu peito, Padfoot geme. Suas orelhas são chatas e ele enterra o nariz nas patas.

Não era assim que Harry via sua manhã.

"Bem feito para você," Harry diz enquanto o flu ganha vida mais uma vez. "Você ainda vai sair de cima de mim, seu grande idiota?"

Há duas batidas de cauda distintas. Harry suspira.

Ele só pode imaginar o quão preguiçoso ele parece quando Severus Snape e Alvo Dumbledore aparecem. Mal acordado, vestindo nada além de uma camiseta velha e shorts, olhos turvos e cabelos bagunçados. Um cobertor se enroscou em suas pernas. Uma garrafa de uísque de fogo da celebração da noite anterior na mesa de centro. Um gigante Grim escondido em seu peito.

Ele não consegue distinguir seus rostos sem os óculos, mas pode imaginar o sorriso de escárnio de Snape.

"Bom dia," Harry cumprimenta, tão animado quanto pode.

"Sua criança idiota," Snape quase rosna.

Dumbledore solta um suspiro suave. "Agora, Severus--"

"Não, Alvo! Eu ainda não consigo acreditar que você aprovou isso."

"Ele não aprovou nada", diz Harry. "Eu acabei de fazer isso. Para cima, Almofadinhas."

Dando um tapa no lado de Sirius, Harry fica aliviado quando finalmente recebe a mensagem, mudando de forma fluidamente enquanto se levanta. Empurrando para cima, Harry esfrega uma mão cansada no rosto enquanto Snape sussurra. Quando seus óculos são oferecidos a ele, Harry os pega cegamente e os enfia em seu rosto. Olhando para cima, ele sorri para o sorriso igualmente sonolento de Remus.

Foram alguns dias agradáveis. Sirius e Remus ficaram por perto, ajudando-o a processar tudo no banco, incluindo uma carta formal endereçada ao Bruxo Chefe da Suprema Corte – convenientemente, o mesmo Alvo Dumbledore atualmente na sala de Bill Weasley – lacrado com o Potter. Crista. Eles o impediram de estudar, insistindo em ver o Cairo enquanto estivessem lá, embora Harry tenha conseguido arrastar seu ex-professor estudioso para a Biblioteca de Alexandria pelo menos uma vez. Sirius reclamou o tempo todo.

"Você está dizendo que não tinha consciência disso?" Snape liga Dumbledore.

"Remus me informou sobre seus objetivos," Dumbledore diz com um aceno simpático, acariciando sua barba, um sorriso estranho no rosto e um brilho nos olhos que Harry passou a reconhecer como problema. "Embora, devo admitir, quando ouvi o plano de Harry para equilibrar o campo de jogo, achei muito inteligente. Aprovei seu pedido imediatamente ao recebê-lo."

"Claro que sim," Snape cospe, e então volta seu foco para onde Harry está sentado. "E você. Você foi arrogante o suficiente para acreditar que iria se safar."

Harry não pode evitar. Outro sorriso aparece em seu rosto.

"É realmente adorável vê-lo novamente, professor." Harry diz, com toda a sinceridade.

Snape apenas parece recuar.

"Assim como seu pai, dirigindo imprudentemente, estúpido o suficiente para nem pensar nas consequências-" A voz de Snape é cortada apenas momentaneamente pelo indignado grito de protesto de Sirius. "-- de suas ações! Você achou que ele não iria descobrir, com aquela maldita entrevista?"

"Bem, não, eu meio que queria que ele descobrisse."

"Seus anos passados ​​na companhia de seu padrinho de cachorro cheio de pulgas realmente reduziram o pouco pensamento que restava naquela cabeça?" Snape se aproxima, jogando uma cópia do Profeta no colo de Harry. "Ele não vai ver isso ficar impune. Ele vai rastrear você, não que seja difícil com você se anunciando como um pavão particularmente desesperado, e quebrá-lo até que não haja mais nada, Voto Inquebrável ou não, sua criança imbecil. "

Sirius dá um passo à frente, empurrando Snape pelo ombro. "Tudo bem, isso é o suficiente disso, Snivellus."

De repente, para a diversão de Harry e talvez um pouco para seu desgosto, as varinhas estão sendo sacadas. Harry rapidamente desliga seus insultos cada vez mais altos.

Com um pequeno suspiro, Harry olha para Remus. Remus percebe o olhar e tem que cobrir uma risada com a mão.

"Chá?" Harry pergunta.

"Eu vou começar," Remus diz.

Vantagens de Dumbledore. "Você gostaria de alguma ajuda?"

"Certamente, Alvo."

Harry os observa irem, levantando-se. Vendo que Sirius e Snape ainda estavam preocupados um com o outro, Harry volta pelo corredor em direção ao seu quarto para vestir um roupão.

Ele está apenas amarrando a faixa quando ouve uma batida na porta da frente. Franzindo a testa, Harry se pergunta se talvez devesse ter colocado um muffliato na briga na sala da frente. É muito cedo para lidar com um vizinho irado.

Voltando pelo apartamento, Harry se dirige para a porta. Snape está praticamente gritando com Sirius agora, seu rosto normalmente pálido corado, mas apesar de suas varinhas, Harry está feliz por não ver nenhum feitiço voando.

Com um pequeno movimento de seus dedos, ele abafa a briga deles com um murmúrio baixo, e então balança a cabeça enquanto se vira para a porta. Colocando um sorriso no rosto, ele se prepara para lidar com qualquer um dos vizinhos intrometidos de Bill enquanto luta contra uma leve ressaca. Harry abre a porta da frente e imediatamente congela.

"Bom dia, Lorde Potter."

Voldemort, como costuma fazer quando sai em público, parece muito agradável. Vestido com esmero, terno cabia perfeitamente nos ombros largos e cintura afunilada. Cabelo perfeitamente penteado.

Olhos escuros voam sobre Harry, e todo o couro cabeludo de Harry se ilumina com um formigamento.

"Eu peguei você em um momento ruim?" Voldemort pergunta, enquanto seu olhar lentamente volta para cima.

Harry, em pânico com nada além de uma camiseta, calças e um roupão velho, bate a porta na cara dele.

Todo o resto no apartamento pára.

Sirius, franzindo a testa, dá um passo em direção a ele. "Filhote?" ele pergunta, a voz ainda abafada.

"Hum," Harry diz, lábios franzidos, balançando um pouco a cabeça. "Eu só vou. Espere um momento."

E então ele está abrindo a porta, saindo e fechando a porta atrás dele novamente.

Voldemort está esperando por ele lá. Ele tem uma sobrancelha arqueada, um sorriso torto no rosto, e Harry range os dentes ao sentir o prazer de Voldemort percorrer seus nervos.

"O que você está fazendo aqui?" Harry sibila, olhando para ele. "Melhor ainda: como diabos você continua encontrando minha localização exata?"

"Eu não posso vir parabenizá-lo por Vossa Senhoria?" Voldemort pergunta, o sorriso crescendo um pouco mais.

"Isso não é uma resposta."

"Realmente, Lord Potter, eu realmente estou aqui para expressar meu... espanto." Voldemort diz, ainda sorrindo, com as mãos nos bolsos. "Uma jogada impressionante de sua parte. Eu esperava isso de Dumbledore, mas você?"

"Sim, bom, agora que você terminou de insultar minha inteligência com toda a sutileza de um martelo," Harry retruca, segurando a maçaneta atrás dele para não atacar. "Como você continua me encontrando?"

"Apenas um pouco de vidência simples, Harry, realmente." Voldemort diz — a palavra familiar para Harry, embora ele não consiga identificá-la — como se ele pensasse que Harry é simples, embora seu rosto esteja iluminado com sua diversão, e então espia por cima da cabeça de Harry para a porta. "Foi Severus que eu ouvi lá?"

Severus Snape é um espião da Ordem. Severus Snape está dentro do apartamento de Gui, presente apenas porque ele intimidou sua entrada, para avisar Harry. Apesar de todos os insultos e venenos, Harry sabe que isso é verdade. Severus Snape veio para proteger Harry – e isso vai contra tudo que um bom e verdadeiro Comensal da Morte faria. Severus Snape está prestes a ter seu disfarce explodido em pedaços completos.

Harry sente algo frio deslizar por sua espinha. Então, ele encosta as costas na porta, levanta o queixo e dá de ombros.

"Alvo veio para discutir o que eu fiz, e ele arrastou o professor Snape atrás dele. Eu não sei por quê." Harry diz, os olhos fixos nos de Voldemort. "Ele e meu padrinho estão atualmente na garganta um do outro."

Voldemort cantarola. Quase parece comprá-lo.

Mas então ele está empurrando Harry contra a porta, uma mão descansando contra a moldura dela, prendendo Harry enquanto ele se inclina. Seus olhos, ainda presos em Harry, queimam em vermelho. Como a promessa do fogo do inferno.

"Mentindo, Harry?" Voldemort pergunta, a voz baixa, de alguma forma ao mesmo tempo repreendendo e se divertindo. "Eu tenho que admitir, você certamente é bom nisso. Nem uma pitada de decepção naqueles olhos adoráveis. Mas certamente você já sabe que isso não funcionará em mim."

Harry pode sentir o calor dele, sufocante e pesado, e seus nervos se acendem. Voldemort nem está tocando nele, mas Harry pode sentir o fantasma disso. Um fantasma sob sua pele.

Harry estremece. Há outra mentira na ponta de sua língua, mas dane-se.

Voldemort veria através dele. Acabe com isso, e foda-se a posição precária de Snape.

"Ele é um dos meus", Harry respira, os olhos percorrendo o rosto de Voldemort enquanto uma raiva lenta e sutil começa a fervilhar em sua conexão. "Você não pode machucá-lo."

"Um dos seus?" Voldemort sibila, seu rosto enganosamente impassível. "Você realmente o reivindicaria?"

"Por que eu não faria?"

O sorriso em seu rosto é cruel. Venenoso. Vitorioso.

Mas, acima de tudo, Harry acha que o sorriso no rosto de Voldemort é faminto.

"Ah, Harry, você não sabia?" Voldemort estende a mão, pegando o queixo de Harry com a curva de seu dedo, inclinando seu rosto para que ele possa se inclinar e sussurrar em seu ouvido; A pulsação de Harry palpita, o rosto esquentando, e ele agarra a porta atrás dele com dedos inúteis. "Severus Snape foi quem me entregou a profecia."

Harry suga uma respiração afiada.

Ele pisca, cego, em um ponto sobre o ombro de Voldemort. Sente as palavras, a difamação e condenação de um homem que o ridicularizou e salvou sua vida inúmeras vezes em igual medida, lavando sobre ele. Sente que eles se conectam e fazem um sentido triste e terrível.

Snape sempre odiou Harry por causa de seu pai. Nunca se esquivou de deixá-lo saber de seu desdém. Tinha, aparentemente, contado a Voldemort a mesma coisa — uma profecia meio terminada — que colocou tudo isso em movimento. Condenou seus pais, e Harry, à morte, antes mesmo de Harry nascer.

Ele acha que isso deve deixá-lo com raiva. Que isso deveria liberar a raiva que Harry aprendeu a controlar com cuidado. Ele acha que é exatamente isso que Voldemort quer – para que ele possa tirar o duplo engano de Snape de seu esconderijo sem desencadear seu voto.

Mas então ele pensa em Snape puxando Harry atrás dele na cara de um lobisomem na lua cheia. Ele pensa em Snape tentando frustrar Quirrel em seu primeiro ano. Ele pensa em Snape olhando para ele, oferecendo-lhe suas poções e dizendo o nome de sua mãe com algo como arrependimento.

Harry exala.

"Você quer dizer a profecia da qual você só ouviu parte e que o levou a se destruir com uma maldição rebatida como um travesseiro completo?" Harry pergunta, pegando o pulso de Voldemort na mão e virando seu rosto para sibilar de volta no ouvido de Voldemort. "Ele ainda é meu. E ele não vai mais se curvar para você."

Voldemort se afasta como se apenas o toque de Harry o queimasse. Seu rosto está contorcido com uma raiva familiar e Harry sente a dor em sua cabeça.

Ele acha que talvez esteja prestes a ser amaldiçoado...

Quando de repente, felizmente, a porta atrás dele se abre.

Harry dá um passo para frente, virando-se, e vê os olhos brilhantes de Dumbledore. Problema, ele pensa.

"Tom, que surpresa adorável," Dumbledore diz, e Harry engole uma risada meio histérica. "Ou é Lorde Gaunt, agora? Imagino que verei mais de vocês nas sessões da Suprema Corte."

Voldemort zomba. "Dumbledore."

"Estávamos prestes a nos sentar para tomar um chá, meu rapaz." Dumbledore acrescenta, sorriso brilhante; Harry não tem ideia de como ele consegue isso, o maluco. "Você gostaria de se juntar a nós?"

Lá dentro, ele ouve alguém engasgar.

*

O apartamento está cheio de uma tensão da qual Lord Voldemort geralmente se alimenta. É espesso no ar; pesado. Ele pode praticamente sentir o gosto em sua língua enquanto entra atrás de Harry.

É realmente uma pena que Voldemort não possa realmente desfrutar desta sala, repleta de quietude. Homens pairando, suando, esperando que ele fizesse um movimento.

Mas não há movimento a ser feito. Não com um voto de manter sua raiva controlada. Não com Harry Potter o observando como um falcão.

Há algo a ser dito, pensa Voldemort, sobre ser a única pessoa a manter a atenção completa de outra pessoa. Ainda mais a ser dito sobre manter a atenção total de Harry, considerando todas as outras pessoas na sala. Aqueles olhos, inabaláveis ​​e verdes, nunca deixam Voldemort por um momento. Não olhar para o lobisomem, que parou no meio de arrumar uma mesa de jantar para o chá; não olhar para seu padrinho, que está segurando sua varinha e praticamente vibrando com sua contenção; não checar o Mestre de Poções, o espião, o traidor, nem mesmo depois do que Voldemort lhe dissera; certamente não para Dumbledore, o benevolente Diretor, nem mesmo para se curvar à sua orientação.

De pé nesta sala, com Harry Potter observando-o, o verde de seus olhos inflexíveis enquanto Voldemort os encontra com os seus, Voldemort chega a uma conclusão que vem sussurrando no fundo de sua mente desde aquela noite no átrio do Ministério. A mesma que fez Voldemort devolver a profecia e confiar seus bens mais preciosos a ele.

Que este menino, este jovem, este pequeno Senhor, é uma força a ser reconhecida. Que Harry Potter, em quase nada mais do que um vestido de algodão e parecendo que acabou de acordar, é a maior ameaça na sala. Que ele poderia muito bem ser a queda de Lord Voldemort — ou ele poderia ser seu maior aliado. E ele sabe que Harry o vê nos mesmos tons de potenciais pretos, brancos e cinzas.

Até o grande Alvo Dumbledore parece se submeter a Harry.

"Que pitoresco", diz Voldemort, o olhar não deixando o de Harry, mesmo quando esses olhos se estreitam em advertência. “É assim que a Ordem da Fênix se encontra? Durante o chá da manhã?

“Bobagem, meu garoto,” Dumbledore diz, e Voldemort respira devagar, rangendo os dentes; ele pode dizer pelo jeito que Harry se mexe em seus pés que ele pode sentir isso também. “Estamos aqui simplesmente para parabenizar Harry por Sua Senhoria. Assim como, imagino, você é.”

"Claro," Voldemort diz, sorrindo para Dumbledore da mesma forma que costumava fazer quando ainda era criança, encontrando-o nos corredores de Hogwarts tarde da noite. “Foi uma surpresa maravilhosa ler no jornal desta manhã. A Sra. Skeeter fez um trabalho excepcional.”

Ele não sente falta do jeito que Harry revira os olhos. Tampouco sente falta do murmúrio de Harry: “é melhor ela ter”.

Há algo a ser dito sobre isso. A certeza resoluta subjacente a essas palavras.

Voldemort sabe que é arriscado trabalhar com Skeeter na melhor das hipóteses, pelos relatos de Lucius. O dinheiro tem alguma influência, mas Skeeter tem um jeito de colocar seus dedos sujos no conhecimento que ela não deveria. Sempre teve um jeito de distorcer as palavras a seu favor com uma crueldade afiada. O brilhante artigo sobre o repentino reaparecimento de Harry Potter é suspeito.

E dizendo.

Voldemort cheira a um segredo. Mais uma das muitas vantagens escondidas que Harry Potter parece carregar com ele.

Ele quer pressionar. Quer pressionar e puxar e rasgar cada coisa escondida que Harry Potter tem. Suas palmas coçam; sua boca queima. Ele quer desenterrar cada parte de Harry até que não haja mais nada a esconder. Nada mais para surpreendê-lo.

Dumbledore o interrompe antes que ele possa tentar.

“É uma grata surpresa encontrá-lo aqui com palavras tão gentis, meu garoto.” Dumbledore diz, e Voldemort pode ver o jeito que Harry cruza os braços pelo canto de sua visão; pode sentir seu desagrado. "Você gostaria de se juntar a nós para o chá?"

Sirius Black parece se mexer no lugar; um fantoche em cordas. “Albus, você não pode estar falando sério—”

"Falando em surpresas," Voldemort diz, se divertindo com a forma como os ombros de Harry se curvam quando ele vira seu olhar para o espião no meio deles. “Severo. Que prazer encontrá-lo na minha presença duas vezes em um único dia.”

A pouca cor que havia no rosto de Severus se esvaiu. Voldemort a saboreia, com um sorriso cruel, enquanto observa a forma como as mãos de Severus se curvam. A forma como ele segura sua varinha — porém, por que ela está aberta é um mistério.

Ele vê Alvo Dumbledore, já se movendo para interceptar o que quer que Voldemort tenha planejado. É desnecessário.

Principalmente porque Harry Potter faz isso por ele.

“Ele é meu, Tom.”

A língua de cobra por si só é suficiente para parar Voldemort em seu caminho, não importa o que ele possa estar no meio. Sempre é, quando ele ouve Harry falar. O único outro com o dom fora de sua própria linhagem em séculos. É uma emoção, um prazer inebriante, ouvi-lo falado além das línguas das serpentes — embora, quando Voldemort descobriu que Harry Potter roubou esse presente dele, ele ficou furioso.

Agora, porém, ouvindo a suave resolução sob o silêncio das palavras sibiladas, Voldemort é atraído de volta para ele. Está cheio de satisfação, sabendo que pode falar com Harry enquanto está cercado por seus inimigos, e nenhum deles saberá o que está sendo falado.

"Então você disse," Voldemort sussurra de volta, dando um passo mais perto dele, ignorando os outros e seus olhos curiosos e horrorizados pelo jeito que Harry Potter levanta o queixo como se estivesse pronto para lutar contra Voldemort em nada além de sua roupa de baixo. "E eu não suponho que haja algo que eu possa oferecer que faça você mudar de ideia?"

As sobrancelhas de Harry se erguem, seus braços ainda cruzados, tão teimoso como sempre. “Meu cuidado com o bem-estar das pessoas não se compra.”

"Tão nobre," Voldemort zomba, se aproximando o suficiente para que Harry tenha que olhar para ele.

Black parece soltar um rosnado mais condizente com o lobisomem que o pega pelo braço para segurá-lo. “Afaste-se do meu afilhado--”

"Sirius," o lobisomem repreende, mas seus olhos são de um ouro perigoso quando Voldemort os vê, correndo entre ele e Harry. "Esperar."

Harry limpa a garganta, sorri conciso quando Voldemort olha de volta para ele. "Você estava me insultando de novo?"

Voldemort quase sorri de volta. "Eu estava?"

"Isso, e tentar me convencer a entregar Snape para você," Harry acena com a cabeça. “Não com muito sucesso, devo acrescentar.”

Voldemort não sabe o que há nesse homem que o enfurece e o encanta em igual medida. Cruzando as mãos atrás das costas, ele se inclina.

“Talvez um pouco mais convincente seja necessário,” Voldemort diz, o olhar se lançando entre o verde ardente dos olhos de Harry. “Você sabia que ele implorou? Não por misericórdia em seu nome ou de seu pai, não. Mas para você mãe? Ele implorou."

Harry pisca para ele. Tão perto, Voldemort pode sentir o choque suave de suas palavras. Posso ver também, na forma como a mandíbula de Harry fica apertada.

Voldemort sabe que o olhar em seu rosto é sinistro. “Eu acredito que ele a amava muito. Teria ficado exultante por ter seu pai e sua ninhada fora do caminho.

O olhar de Harry pisca sobre o ombro de Voldemort. Ele sabe que Harry está olhando para Severus. Julgando-o, talvez.

Encontrando-o querendo, Voldemort espera.

Em vez disso, como sempre, Harry Potter o surpreende. Firma sua mandíbula e seus pés e fica muito mais reto enquanto encara Voldemort para baixo.

"Nada do que você disser vai me fazer mudar de ideia", diz Harry, e a mudança de volta para o inglês é chocante, mesmo sendo suave e implacável; é também a própria maneira de Harry assegurar aos outros presentes que Severus está oficialmente fora dos limites, incluindo o próprio Severus, quando ele acrescenta: “Severus Snape salvou minha vida tantas vezes quanto você tentou tirar. Ele cai sob nosso juramento. Você não pode tocá-lo.”

Molhando os lábios, Voldemort se endireita de volta, a cabeça inclinada enquanto observa a determinação no rosto de Harry. Ele sabe, mesmo sem ter que mergulhar em sua estranha conexão, que Harry não vai ceder a isso.

Severus Snape é alguém com quem Harry decidiu que se importa. Não há como mudar de ideia.

"Entendido," Voldemort diz, e toma o sutil arregalar dos olhos de Harry como satisfação suficiente por pegar Harry tão desprevenido quanto Harry o pega, seu último encontro sem dúvida passando pela mente de Harry. "Parabéns, Lord Potter. Vou vê-lo novamente, em breve."

É uma promessa tanto quanto é uma ameaça. Voldemort não deixará Harry Potter em paz, não enquanto qualquer um deles viver, e Voldemort tem uma quantidade infinita de tempo pela frente.

Quando ele se vira para ir embora, ele não olha para nenhum dos outros. Eles não importam.

Harry o chama. "Não vai ficar para o chá então, Lorde Gaunt?"

Harry Potter é irritante. Harry Potter é uma delícia.

Não há um homem vivo que falaria com ele do jeito que Harry Potter fala.

Parando na porta do apartamento, Voldemort se vira para encontrar o olhar de Harry. Um desafio, claro como o dia, e Voldemort só não aceita por causa dos outros homens nesta sala.

"Eu prometo, Harry Potter," Voldemort sussurra, para que apenas Harry possa ouvi-lo fazer essa promessa, porque apenas a reação de Harry a isso importa. “Na próxima vez, ficarei o tempo que você desejar.”

O toque de cor que aquece o rosto de Harry é tão satisfatório quanto o absoluto horror e mortificação que canta entre eles. Satisfatório o suficiente para que, apesar do traidor sobre o qual ele não possa mais se vingar, Voldemort deixa o apartamento com um sorriso malicioso no rosto.

*

"Atormentar."

A voz de Sirius é rouca desesperada. Uma coisa esganiçada e silenciosa, que é ao mesmo tempo curiosa e horrorizada. Harry não desvia o olhar da porta.

"Harry, o que diabos foi isso?"

"Agora, Sirius, tenho certeza que há uma explicação razoável." Dumbledore diz.

"Razoável? Razoável? O maldito Lorde das Trevas acabou de passar por aqui para uma conversa casual com meu afilhado, e você chama isso de razoável, Alvo?"

Harry pode ouvir Remus suspirar. "Sirius, por favor. Não há necessidade de ficar nervoso. Nada aconteceu."

"Sim. Harry lidou com tudo muito bem." Dumbledore acrescenta.

Harry sabe que, se ele olhasse, Dumbledore estaria olhando para ele com algo como curiosidade – e talvez maravilhado. Se ele olhasse, saberia que veria aquele brilho em seus olhos.

Ele não parece.

"Nada aconteceu?" A angústia de Sirius é aparente — e vagamente doce, se Harry pensar sobre isso — e ecoa o próprio pavor de Harry com as palavras de despedida de Voldemort. "Moony, você não viu nada disso? Aquele idiota sem nariz era-- era-- bem, eu não sei o que ele estava fazendo, mas não parecia nada!"

Remo suspira. Novamente.

"Eu sei, Sirius, mas--"

"Oleiro."

A voz de Snape é calma. Quase vacilando.

É a única coisa que arranca os olhos de Harry da porta.

Virando-se, Harry olha para seu antigo professor de poções. Encontra seu rosto contraído e pensativo. Encontra seus olhos escuros olhando para Harry de uma maneira que ele nunca viu antes.

"Professor?"

Snape suga uma respiração afiada. "O que você fez?"

É quase acusatório. Há aquela mordida sutil e usual. Mas sob todo o resto, há algo chocado. Sem fôlego.

"Eu salvei sua vida, professor. Você não está mais a serviço de Voldemort." Harry diz, simplesmente, com um sorriso. "Agora, se você me dá licença, eu realmente acho que devo colocar uma calça antes que qualquer outro convidado surpresa apareça."

Ele se move para contorná-lo, para voltar para seu quarto e encontrar algo mais apropriado para vestir. Uma mão pega seu braço, dedos longos e manchados cuidadosamente enrolados no bíceps de Harry.

Snape ainda está olhando para ele como se não soubesse o que fazer com Harry. O orgulho aperta os cantos de seus olhos e a linha fina de sua boca.

Mas, para o choque de Harry, Snape não o acusa de ser um imbecil presunçoso. Em vez disso, ele inclina a cabeça para frente, o cabelo comprido caindo em seu rosto magro, curvando-se em gratidão.

"Obrigado."

Harry sente algo como orgulho crescendo em seu peito. "Não há necessidade de me agradecer, professor. Foi a coisa certa a fazer."

Assentindo, Snape o solta.

Sem outra palavra, Harry recua.