''A noite estava clara e fria. Cobertores aqueciam a mim e meu irmão. Era raro Sherlock sentar-se comigo na varanda do 221B. A rua se encontrava completamente vazia, e as luminárias a gás daquela velha Londres estavam fracas. Mas eu não prestava atenção nisso, hoje era um dia especialmente diferente, o céu, que costumeiramente não passava de um borrão negro, que acentuava a escuridão daquela cidade suja, hoje se encontrava iluminado. Havia estrelas no céu, estrelas que brilhavam de modo diferente. Como se estivessem ali há muito tempo, só que presas. Presas a uma imensidão ignorada e inundada de substancias que certamente ali não pertenciam. (...)''
''A noite estava clara e fria. Cobertores aqueciam a mim e meu irmão. Era raro Sherlock sentar-se comigo na varanda do 221B. A rua se encontrava completamente vazia, e as luminárias a gás daquela velha Londres estavam fracas. Mas eu não prestava atenção nisso, hoje era um dia especialmente diferente, o céu, que costumeiramente não passava de um borrão negro, que acentuava a escuridão daquela cidade suja, hoje se encontrava iluminado. Havia estrelas no céu, estrelas que brilhavam de modo diferente. Como se estivessem ali há muito tempo, só que presas. Presas a uma imensidão ignorada e inundada de substancias que certamente ali não pertenciam. (...)''
Notas adicionais
Enola Holmes e Sherlock Holmes não pertencem. Este é um conto de autoria própria sem fins lucrativos.
