Gosto do silêncio e aconchego que o apartamento de Scorpius me proporciona. Gengibre, chocolate quente, moletons de tricô. Pingos de chuva se misturando com neve derretida na janela, fios de pisca-pisca coloridos. É véspera de Natal. E é também a primeira vez que não vou à tradicional ceia na casa da vovó Molly. Mas, por alguma razão que não conseguiria explicar, sinto como se já tivéssemos vivido aquela cena outras e outras vezes. Observo os movimentos de Scorpius ao tirar os biscoitos do forno. Seu olhar é concentrado, metódico, como se cuidasse da refeição mais preciosa do mundo. Ele coloca os biscoitos numa travessa para comermos enquanto vemos TV.
Desde que eu e Scorpius começamos a sair, me pergunto se foram vinte anos ou vinte segundos. E sendo sincera, admito, sim, eu admito, que viveria até mesmo vinte séculos ao lado dele. Sinto como se estivéssemos presos em um looping temporal, um universo à parte. Ele me conhecia e eu conhecia ele. Cada brincadeira, cada piada, cada cicatriz de guitarra fazia parte da nossa história. E que, se dependesse de mim, duraria para todo o sempre. Igual as luzes de Natal.
― E se deixássemos as luzes natalinas acesas para sempre? ― perguntei, de repente, quando Scorpius já havia se aconchegado ao meu lado, no sofá.
― Para sempre..? ― ele respondeu, tentando entender o significado daquela pergunta.
― É, para sempre. Não existe uma regra falando que a decoração de Natal precisa durar até o Natal. E mesmo que exista, não precisamos seguir nenhuma delas. Você sabe que eu odeio regras.
Scorpius riu.
― Sim, eu sei ― as mãos dele acariciavam meu cabelo. ― É engraçado como você é o extremo oposto da dona Hermione.
― E você gostaria que eu não fosse?
― Isso me parece uma pergunta perigosa.
Meus olhos escaparam para admirar Scorpius novamente. Seu semblante era pensativo. Na TV, Sherlock duelava com Moriarty em cima de um prédio.
― O que foi? ― quis saber, preocupada.
― Acho que podemos deixar as luzes acesas até Janeiro.
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