Breathe13

Olhos de botão e mãos amarradas em bolsos fundos, mancha de café na calça e coco de pato no pé. Calos nos dedos das mãos e bolhas no coração, completados por aquela lepra na alma que corrói tão devagar quanto uma pia pingando depois do banho. Chapinha mal feita e maquiagem borrada, as calças rasgadas e os tenis mofados, a velha regata preta sem graça roubada do guarda roupa da mãe. Respiração ofegante com a boca desenhada por um batom mal passado, vermelho, como a cor de sua aura. A mochila retalhada com chaveiros fazendo barulho insuportável como a memória de uma infancia tão retalhada quanto a própria mochila. O cabelo fedendo a química, oleoso e sem forma.

Poeta mal feita, faltou tinta na impressora, minha mãe me imprimiu em rascunho.