Um

As casas tortas assistiam a madrugada cair sobre o bairro de Spitafields. O silêncio era quebrado pelo apito do patrulheiro, apagando-se e perdendo-se junto ao vento.

E uma única alma tropeçava pelas vielas estreitas e sinuosas. E foi quando ele o encontrou.

O grito de horror cortou o silêncio, despertando os moradores para o pânico. Era ele outra vez, não era sensato sair, eles sabiam.

O apito do patrulheiro soou mais uma vez, reunindo seus colegas para presenciar a cena que poderia ser um diorama do inferno.

O bêbado estava morto, estraçalhado pelas garras de cães que nunca estiveram ali.