Era a quarta ou quinta vez que o telefone tocava no quinto andar daquele maldito prédio. A cor dele, branco com algumas partes em ladrilhos azuis, deixava com náuseas o homem que ligava.
Ela tinha um cigarro entre os dedos e não ligava para a fumaça que ia diretamente para o seu rosto. Usava uma camiseta larga e tinha os pés juntos ao corpo, sob o sofá. Encarava o celular que vibrava na mesinha da sala - vibrava porque Gale acordaria se tocasse alto toda vez que ele ligasse. Na tela, estava um sorridente e perigosamente bonito Finnick Odair. Levou o cigarro aos lábios rosados e tragou lentamente, soltando o ar enquanto entortava um pouco a boca para o lado.
Quando o telefone tocou pela sexta ou sétima vez, Johanna o pegou nas mãos e deslizou o dedo pela tela.
— São três da manhã, Odair.
— Por favor, tudo que eu preciso é que você me escute. — a voz dele tinha tons de desespero e estava mais arrastada. Johanna não ligava porque gostava da agonia dele. Gostava de como ele ficava quando estava arrependido. Gostava da dor dele, agora. Quase sorriu.
— Eu já escutei tudo.
— Me deixa subir. Vamos conversar direito. — Finnick pede, do outro lado da linha, do outro lado da rua, do outro lado da história. Ele passa a mão nos cabelos, mas Mason nunca viu, embora soubesse que ele tinha feito o gesto. — Só conversar.
— Não. — responde apagando o cigarro no cinzeiro. Havia uma meia dúzia de tocos ali, também.
— Por que não? Por que ele está aí?— Johanna identificou um tom de dor na voz dele e não pode deixar de sorrir. Gostava da dor dele, agora, como havia sido dito antes.
— Exatamente.
Ela se levanta do sofá e vai até a janela. Afasta a cortina e não liga para a luz que está ligada. Viu Odair encostado em um carro preto, do outro lado da rua, sob a luz de um poste. Chovia fraco, mas não estava frio. Era verão.
— Eu preciso te ver. Por favor.
Considerou por um momento. Sabia que ele estava olhando para ela na janela. Olhou para trás e viu um shorts jogado sobre uma cadeira. O apartamento estava uma bagunça, assim como a mente dela naquele momento.
E Finnick Odair não pôde evitar o sorriso quando viu Johanna sair pela porta do prédio com cores medonhas e mal escolhidas. Mas seu sorriso morreu aos poucos porque ela não era mais sua. Usava uma blusa larga e um shorts e chinelos. Os cabelos continuavam curtos e escuros.
Ela ficou sob a proteção do portão porque voltara a mania estúpida de fumar. Ou, melhor, nunca perdeu.
— Estou aqui. — disse no telefone e o desligou.
Ele engoliu em seco e atravessou a rua deserta. Quando chegou perto, quis beijá-la e, por isso, ficou propositalmente próximo ao corpo quente dela. Johanna não pareceu se afetar. Tragou o cigarro e expirou a fumaça no rosto de Finnick.
— Eu sinto muito.
— Já disse isso.
Frieza.
Não tirava os olhos dele. Finnick se aproximou e ela recuou um passo, encostando-se nas grades do prédio.
Nojo.
— Você andou bebendo. — ela diz e ele dá de ombros. O hálito dele era de álcool.
— Talvez me chapado, também.
— Você só me liga quando não está sóbrio. — comenta, mas nunca vem qualquer outra coisa da boca dele. — Como chegou até aqui? Dirigindo?
Ele balança os ombros de novo. Talvez ele tenha ficado boa parte da noite ali, mas nenhum dos dois declara oficial tal especulação.
— Por que não morreu? — perguntou naturalmente e levou o cigarro aos lábios novamente.
Raiva.
— Queria que eu estivesse morto? — foi a vez dele perguntar e, também, foi a vez dela balançar os ombros e desviar o olhar.
Mágoa.
— Johanna, eu sinto muito. — Finnick repete e ela gira os olhos. Joga fora o que sobrou o cigarro.
— É, todos sentimos. De um jeito ou de outro — murmura e abaixa a cabeça. Depois, como se tivesse tido uma luz, ergue o olhar até encontrar o dele.
Dor.
Sem pensar, ele se inclinou sobre o pequeno corpo de Johanna e encostou seus lábios nos dela. Entreabriu sua boca, apenas o suficiente para escorregar a língua e acariciar com a ponta o lábio inferior dela. Abriu os olhos e viu, desfocados, os olhos dela abertos. Não cedeu.
Finnick se afasta. Passa a mão pelo cabelo, frustrado. Os fios do cabelo dele estava uma bagunça. Johanna continuou com os braços cruzados.
— O que mais você quer de mim?! — ele gritou. Ela sequer tremeu ou se assustou. Estava saboreando cada segundo da agonia dele. — O que você quer de mim? O que você quer de mim? — Finnick perguntou quase grunhindo e levou as duas mãos à cabeça, seria quase cômico dizer que ele queria arrancar os cabelos.
— Nada. Agora não quero mais nada. — respondeu com simplicidade e sorriu. Ele a jogou contra a grade da portaria do prédio, com raiva. O que mais deixava-o irado era que era ele quem tinha fodido tudo. (Havia mais luzes acesas naquele apertamento com cores medonhas - todos curiosos para saber como terminaria, inclusive ele.) Johanna gemeu de dor ao atingir as costas com força na grade, mas por aquele momento ela levaria um tapa na cara ou um soco, se precisasse para apreciar a cena.
Vingança.
— Por favor. — ele pede e segura o rosto dela entre as mãos. — Qualquer coisa, Johanna. Qualquer coisa, eu faço qualquer coisa para nós voltarmos a ser como antes.
Mason não está mais sorrindo. Na verdade, está tentando não beijá-lo e foder com ele ali mesmo, no meio da rua e contra o portão. Com todas as câmeras, com todos os vizinhos assistindo. Finnick escorrega um joelho entre as pernas dela e pressiona. Ela geme baixinho, lembrando de como amava quando ele a tocava sem pudores, em qualquer lugar que ele quisesse. Fecha os olhos e sente os lábios dele contra os seus.
Dessa vez, cede a passagem da língua dele e o puxa pelos cabelos, trazendo-o para si. A boca dela tinha o gosto dos cigarros mentolados e a dele de Whiskey ou conhaque ou qualquer outra merda. Sente os braços dele ao redor do seu corpo, indo até a barra da camiseta e tocando por baixo da mesma. Sua pele arrepia imediatamente, reconhecendo o toque.
Poderiam voltar a ter tudo. Poderiam ser somente eles contra o mundo. Ambos queriam, ambos podiam. Poderiam voltar a serem dois depravados que trepavam em qualquer lugar, não ligando para lei alguma. Voltar a tomar café da manhã quando era quase duas horas da tarde - horário que acordavam. Voltar a tomar banhos juntos e fazer outras coisas sob o chuveiro. Voltar a ficar apenas deitados na cama, fazendo absolutamente nada. Voltar a rotina onde ele a pegava no trabalho e transavam no carro. Voltar a ver filmes e terror e todas essas coisas clichês. Voltar a acordar raramente cedo e, quando o fizessem, pegariam o carro e dirigiriam até anoitecer - dormiriam em um hotel qualquer, dormiriam na praia, dormiriam no carro. Voltar a escutar músicas incríveis e cantá-las como se o mundo fosse acabar.
Poderiam ter tantas coisas tantas coisas... Mas não tiveram, porque eram fodidos demais e "indulgente" não era uma característica que Johanna tinha.
— Não. — ela o empurra. Finnick se aproxima novamente, achando que é apenas um jogo. — Não. — repete e coloca a mão no peito dele.
— Por quê? Johanna, espera. — ele a segura pelo pulso quando ela põe a mão na grande, abrindo-a levemente.
— Você escolheu assim. Você escolheu Annie.
Johanna entra no prédio sem olhar para trás. Finnick espera alguns minutos, parado no mesmo lugar, incrédulo.
Finnick estava arrependido como nunca estivera em toda a sua vida. Quando teve a chance de escolher, não escolheu Johanna. Isso a quebrou. Isso a destruiu. E ela estava determinada a destruir ele também, um dia ou em uma década - talvez até mesmo sem querer, como nos últimos dois meses ou dois minutos. Pagar na mesma moeda porque aquela era Johanna Mason: vingativa, destruidora, fracassada, manipuladora, quebrada. Todas as características asquerosas que um ser humano poderia ter, Johanna tinha.
E, Deus, como Odair a amava por ser tão suja e destruída como ele. Ela tirava seu sono, era doentio o efeito que tinha sobre ele.
Bateu a porta do carro e suas mãos tremiam ao tentar colocar as chaves na ignição. A chave caiu e ele apenas segurou no volante e gritou até perder o ar dos pulmões. Quando perdeu todo o ar, encostou a testa no volante e começou a chorar.
Duvidou se algum dia se perdoaria por perdê-la. Ou se Johanna o perdoaria.
Orgulho.
A noite rendeu ainda mais arrependimentos. Dos dois lados. Mas ela nunca assumiria, porque ela também fode tudo, às vezes.