The End

Seis pessoas. Charutos e whisky e o cheiro de tabaco pela sala. Uma vitrola tocando um jazz ao fundo. Uma arma.

Uma bala.

Um homem, dono da arma. Da bala. Da casa. Da festa. E de um sorriso estático e olhos de um azul claro demais. Levantou-se e girou a arma. O cano aponta para a aquela moça com penas na cabeça, o cabelo cacheado.

Levanta a arma. Puxa um gatilho.

Tiro doesto.

Então há gritos.

E sangue.

E o som de corpo atingindo a madeira.

A vitrola continua a tocar. Os fogos de artificio estouram, naquele Ano-Novo de 1920.