O caminho até Nova Jersey estava tranquilo, e esse era o pensamento que tinha em mente praticamente o tempo inteiro de viagem.
Uma música dos anos 1980 tocava baixo no rádio, e, enquanto eu dirigia com somente uma mão no volante, tamborilando devagar no ritmo da melodia, o cotovelo do braço oposto restava no vão da janela completamente aberta, com o vento sacudindo meus cabelos para além do banco do motorista. Vez ou outra olhava com o canto dos olhos para Matt, o qual tinha o queixo apoiado na palma da mão e a bengala acima da coxa, perfeitamente equilibrada, mesmo com o balanço do carro.
Não posso evitar de sentir curiosidade com a presença de Matt, mesmo sabendo que, em sendo uma relação estritamente profissional, as chances de nos vermos de novo após o caso eram mínimas. Abro e fecho a boca algumas vezes, na esperança de perguntar algo, sendo eventualmente surpreendida quando a voz dele irrompeu no silêncio como um raio:
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