Capítulo 12

You’ve been a very bad girl, Santana.

Santana's Pov.

– Quinn, está em casa?
As cortinas estavam abaixadas. Era sete e alguns quinze, não sei. Não sei, porque, segunda-feira é um chute nas bolas. À tarde, eu piscava por minutos e minutos, ali, com os olhos fechados, refletindo sobre o trabalho que eu certamente fazia. Ou, senão, refletindo sobre a maior satisfação de viajar de volta para casa numa manhã de um final de semana que poderíamos ter usado para fazer o que sempre fazíamos, se não tivesse sido o casamento. O compasso de meu coração batia dentro das vias de minha cabeça como um ‘te avisei’ no que tange às bebidas, à música alta, à festa e a toda vadiagem. Subitamente, eu estava bêbada novamente. A visão de meus olhos era a mais precária, e meus músculos, os mais frouxos. O cansaço colidia com meu corpo a cada movimento que eu fizera por essa tarde modorrenta. Sem graça é o feliz para sempre dos convidados do noivo dum maldito casamento durante a semana. Ou dum final de semana. Ou de qualquer dia que não fosse feriado. Eu estava tão cansada que quase não consegui me arrastar para dentro da casa de Quinn.
Após uma selva de arbustos e canteiros, abri a porta da frente com o peso do meu corpo. Mas, é, as cortinas estavam abaixadas. Era sete e alguns quinze, mas os últimos atrasados raios da típica tarde de uma estação de clima fresco de Boston que se despediam lá fora foram impedidos pelas cortinas grossas, escuras, próprias para tapar as primeiras e únicas paredes de vidro transparente. É, as cortinas descidas e as luzes apagadas. Era um tipo de paraíso materialista e moderno.
– Quinn? Se estiver em casa, saiba que só vou ficar aqui quieta em seu sofá por alguns minutos – A brisa morna do ambiente estapeou meu rosto e encontrei rendendo-me. Atirei as chaves do carro, a bolsa e coloquei os sapatos que me pesavam no canto mais próximo da entrada já que Quinn se dizia ser ‘sofisticada demais’ para ter escrivaninhas ou aquela seção de cabides logo nessa parede que suportam casacos, bolsas e afins. Um sofá extenso com a mesma textura de flocos de neve aclamava meu nome a meros metros de mim e, antes que eu tivesse a chance de escorregar o sobretudo de inverno por meus ombros, eu já tinha desabado no móvel. Cinco Lauren Zizes havia lutado comigo. Quase que involuntariamente meus olhos caíram fechados. Os músculos de meu corpo se permitiram relaxar no abraço de urso da superfície macia dos assentos, o veludo baixo roçando em minha bochecha. Eu poderia ficar ali por horas, mesmo naquela posição. Nada além do barulho do vazio, o silêncio do cair da noite de uma estação qual eu não sabia, porque Boston sempre arruma um jeito de inverter os conceitos naturais e tornar tudo mais frio. O exagero de calmaria que não encontrávamos nas demais divisões da cidade já que essa se punha no limite, no fim da linha da capital do estado. Mas, as cortinas estavam abaixadas e as luzes apagadas. Elas nunca estão. Quinn é uma dessas corujas que senta no pedestal duma casa e observa a noite em apresentação diante do olhar. Explica as janelas a cada cômodo, paredes de vidro na sala social, sacadas e a liberdade dum condomínio de casas. Abri os olhos.
– Quinn? – Aguardei por alguns segundos e outros. Na ausência de respostas, empurrei-me para sentar no sofá, encarando o vazio. Já passava das sete e alguns outros, os horários de Quinn sempre foram mais curtos do que os meus, embora sempre chegasse mais tarde em qualquer lugar que estivéssemos. Talvez fosse isso, talvez ela tenha pegado a faixa que as velhinhas atravessam a rua com a ajuda de jovens de bom coração. Quando não era ela a jovem de bom coração. Tenha pegado e só agora tomava as estradas do trabalho para casa. Contudo, se ela não está aqui, quem diabo abaixou todas as cortinas e desligou as luzes? E eu devo ter estacionado o carro no meio da rua para não perceber se o seu estava onde sempre esteve.
Eu estava a postos de pegar minhas coisas e correr da casa monstro quando uma luz branca de um dos cômodos do andar superior foi acesa, fazendo sombras e borrões pela escada e chegando onde eu estava, mas nunca iluminando completamente. - Está tentando me assustar ou coisa do tipo? Sei que está em casa, Gasparzinho. –Soltei a voz em bom volume a nenhuma direção exata para que ela, aonde quer que estivesse, escutasse-me.
– Na cozinha – E a sua, por sua vez, não se preocupou com isso.
Senti um alívio escorrer por meu corpo quando escutei sua voz, essa longe de exaltações ou exageros, navegar pela sala como naqueles desenhos que mostram as notas musicais transitando pelos ares em ondas e ondas. Eu não queria estar lidando com uma assombração sem ao menos estar ciente disso, também. Só esse pensamento me faz arrepiar. Mas, é, empurrei-me para fora do sofá resmungando quase inconscientemente e segui para a cozinha. Cozinha que essa tinha paredes como todas as residências normais. As luzes apagadas, a mesma sombra, agora ainda mais fraca, da luz que fora acesa instante atrás. Fraca, mas excelente apoio a minha identificação de objetos e pessoas que não havia alguma na cozinha.
– Bem, a não ser que você tenha incorporado o papel, não há ninguém na cozinha.– Ao invadir seus limites, procurei por diversos lados e ângulos para ter mesmo certeza de que ninguém se escondia ali. Esconder que, no momento que não me deparei com uma Quinn de minhas mesmas expressões cansadas debruçada no balcão ao centro dali, soube ter entrado num de seus surtos de 'hoje vou ser uma garota má e desobediente'. Todavia, embora sejam surtos, não me cabia reclamar, porque, olhe, a segunda-feira não era mais aquele melancólico clichê de ser o pior dia da semana. – Tudo bem, compreendo suas intenções. – Circulei pela área com passos que nem mesmo eu podia ouvi-los. Não ouvia os meus, cautelosos, passo após passo sobre o piso que a sola de meus pés sentia estar frio, mas também não ouvia os dela. Ali, busquei os lugares cabíveis em serem esconderijos. Embaixo da mesa. – Aliás, adoro jogos – Atrás do balcão. Nas laterais dos móveis mais extensos.
– E que tipo de esposa eu seria se não concebesse tudo que você adora? – Ela disse, fui pega de surpresa. A pele por baixo do jeans escuro que eu vestia gritou por misericórdia quando os pelos de lá se eriçaram. Depois os de meus braços. Os da extensão de minha nuca. Peguei-me completamente em êxtase a sua voz que pareceu usurpar a câmara de gás que ali tinha virado. Talvez esse fosse meu limite. Talvez pulássemos, naquele exato momento, para a fase de nosso relacionamento interpessoal qual ela descobriria meu ponto fraco e desvendaria todos meus enigmas. E nem mesmo estava ali porque a tentação de suas cordas vocais ecoou primeiro na sala principal para depois degradar o som dentro da cozinha. Tentação que, bem, eu sofria sob, mas nunca, nunca demonstraria. - A princípio, jogaremos um chamado advinhe-quem-sou-eu-para-no-fim-descobrir-a-quem-você-verdadeiramente-pertence. – Um riso frio escapou de meus lábios. Ela certamente acabara de inventar tal jogo em conformidade com qualquer coisa que quisesse arrancar de mim. Mas, a seriedade da voz dizia ao contrário. Sob as luzes brancas de uma delegacia, eu era interrogada. Explica o riso frio, porque eu não sabia se esse quebraria o gelo ou me encaixaria numa nova posição de detenta.
– Ok, Billy the puppet – A luz automática do refrigerador silhuetando meu corpo na semiescuridão quando lá busquei por uma água que em meu estômago virasse vinho branco. Porém, continuava a ser segunda, então somente uma água que permanecesse água serviria. Sentei o jarro no balcão para descer o líquido sobre o copo. O barulho da base desse contra a madeira. A base do jarro contra a madeira. A cantoria da água contra o corpo do copo até a boca. A base do jarro contra a madeira. O envolto de meus dedos no vidro. O colidir da envoltura traseira de minha aliança contra o material. Minha respiração. O partir de meus lábios ao inferior tocar a borda. A água escorregar pela traqueia. O engolir. A base do copo contra a madeira. Minha respiração. Cessei meus movimentos para viabilizar meus ouvidos ao outro ser que estivesse em qualquer cômodo menos aquele. Pela primeira vez, captei dois de seus passos. Mais dois e depois dois outros. Ela estava aqui, alcançável, escutando-me o tempo todo. Eu podia senti-la. – E como jogamos esse seu majestoso jogo? – Peguei o copo do balcão, substituindo seu assento pelo final de minha espinha. Cruzei os braços. Aguardei no silêncio que a dança das águas gritavam. Minha respiração cessante, eu estava disposta a fazê-la, na realidade, seguir minhas regras do jogo como sempre tivera a capacidade de fazer. Não sabia, mas Quinn é tão fácil de ser domada. Segurei mais alguns segundos em silêncio. Ou, o silêncio me segurando e o copo. Ou os segundos segurando o copo e eu em silêncio. O duro do balcão apoiado no final de minhas costas, os braços cruzados e nada dela. Dela que
– Você saberia – Numa segunda-feira normal, entrou pela porta da cozinha. Normal só que as expressões eram as menos cansadas, os fios loiros eram os mais brilhosos e a pele, a mais ensolarada. Quando a vi entrar por ali, involuntariamente saltei do contato madeira-meu corpo. Talvez pelo susto de sua presença, ali, a palmos de mim após toda aquela insinuação de jogos e enigmas, ou talvez pelo paradoxo surpreendente de nossos avatares. Avatares que, meros avatares eram. Entrou pela porta da cozinha de acesso a sala principal com os pés descalços que logo sentiram o frio do piso, disseram. Ou talvez estiveram lá por tanto tempo que o frio já não eram incômodo mais. Era Quinn, ao final de contas, e se antes não parecia, agora parece. Entrou pela porta num marchar calmo, sem pressa e, quando a vi, soube que tudo aquilo não passava de um tremendo engano. Tremendo engano, porque era ela ali. Não uma enorme enlouquecida por sexo, domínio e sadomasoquismo. Mentiras a parte, fiquei um tanto quanto decepcionada, a semana seguiria de um jeito inigualável. As flores aromatizariam com mais frequência, os animais estariam de bem com a vida, o sol sorriria, certamente, e Quinn, bem...Bem, entrou no cômodo com passos leves e calmos. Os pés mal pisavam no chão, parecia, do quão silenciosos eram. E, detalhes a parte, ela usava um desses seus vestidos de outono que são tão seu estilo. Embora eu não pudesse enxergar bem o modelo, era desses que usava e um sobretudo similar ao meu. Similar, porém cinza. Cinza que eu pude jurar ser seu.
– Quinn – Alarmei minha presença com a voz, seguindo-a com os olhos. Ela pareceu não notar de primeiro. De primeiro, pensei não ter escutado por seguir em direção as pedras correspondentes à frente do balcão. Mas,
– Santana – Cumprimentou e eu conversando com sua traseira. Os fios loiros brilhosos apareciam repreendidos por grampos, fitas ou tiras elásticas, não consegui dizer. Mas, estavam porque, por dentro de meus olhos, a pele ensolarada da carne do pescoço reluzia no escuro por mais exagerado que possa soar. A pele florescente ou eu já adquiria aquelas películas de ‘ilusão enamorada’ que as pessoas possuem sobre os olhos, talvez. É, talvez fosse isso, ugh, eu precisava pisar de volta na realidade que eu, na verdade, sou Santana Lopez. É, Santana Lopez. É, San – Está cansada? – Fabray, diabos.
– Hm...um pouco, sim. – Eu não sabia. Não sabia a razão de ter tido de pigarrear antes da resposta a sua pergunta. Entrelacei os dedos das mãos, soube que algo ali me incomodava. A maneira como eu conversava com suas costas, embora não tivesse dito vai lá muitas palavras. O tom comum de sua voz quando, não sei, não deveria ser. Estávamos conversando com as luzes apagadas, pelo amor de Deus. – Foi um dia extenso e pesado, sabe. Segunda-feira deveria ser lacrada em cadeados. – Pigarreio – Ainda mais quand-
– Quer café? – As pessoas não têm lá repleto conhecimento sobre, mas a cafeína é o sinônimo daquelas placas com formatos similares das de transito, que leem ‘perigo, afaste-te’. O café, como símbolo físico, é a adrenalina de um assalto ou as borboletas estomacais de um amor a primeira vista feita em água e pó. É a simbologia do escape, da conversa jogada fora ou de intimidação. Não devemos nunca aceita-lo quando oferecido por outra pessoa.
– Sim, claro. – Meus lábios amargos disseram para sua belíssima traseira às sombras da escuridão duma noite cadavérica em West End. Os órgãos daquelas catedrais antigas tocariam junto das corujas que sentavam nos pedestais das casas e proclamariam os mais lindos poemas de amor. Amor não, talvez. Bem, eu estava fodida. Mas, observei-a manusear a Keurig na tábua de pedras da pia. Os botões sendo acionados com cautela e a sinfonia não perturbada de sua respiração. Estava silêncio, a final de contas. E eu podia escurar o ar entrar em seu corpo, cirandar em seus pulmões gulosos, e ser expelido para o ambiente escuro. Escuro que - Hm...Quinn, está tendo problemas com as contas de energia? Ou, não sei, percebeu que há um parágrafo da bíblia protestante que profeta os humanos deverão viver suas vidas no escuro, porque o gasto de energia é pecado?– Diante de uma magnífica tirada de sarro, ri de minha própria piada.
– Sim, há um parágrafo sobre isso. – Num mero universo menos complicado e mais bonito, ela vira-se e me encara de volta no exato lugar onde eu estava. E eu não tenho nada a dizer a respeito. Nada, definitivamente. Bem, talvez que deu um, dois, três, quatro e cinco passos para atingir a beira do balcão. Nas mãos, eu via o vapor da xícara de café soprar na meia luz do cômodo. Estralou a bunda de porcelana contra a madeira e arrastou-a até meu alcance com as pontas dos dedos. A xícara ao lado do copo. Não queimou as pontas, embora. – E eu usei a Keurig como alusão a quão má e radical garota sou no que tange às doutrinas do protestantismo.
– Touché – Busquei pela xícara, mas seus dedos eram somente as pontas. Não os toquei ou algo do tipo.
Na minha vista vaga de sua expressão, vi que espera minha primeira bicada no líquido. A ponta do meu lábio inferior borbulhou na cafeína em água e pó. Depois minha língua. Recuei com um gemido em desaprovação.
– Quente? Assopre-o. – Assim, soube que estava sendo punida por algo que fiz. – Sente-se. - Se referiu aos assentos aderidos à mesa ao centro dali. Mesa de grande extensão e cadeiras sofisticadas. Indicou-a com um singelo tombar da cabeça a direção antes de caminhar até lá antes que eu pudesse.
– Qui-
– Não pedi para que falasse. – Ordenou de passos rápidos e palavras frias.
Bem, eu, em minha posição, tendi a obedecer. Obedientemente, escorreguei para uma das cadeiras retiradas da guarda da mesa e posicionadas de costas a essa, por ela. Uma conversa linda de arco-íris e nuvens nós não teríamos, certamente.
A luz lá de cima contribuía um bocado mais. Contribuía para que eu visse, agora, seu corpo tomar minha frente e tapar qualquer outra visão. Elevei o queixo para encontrar a castanho obscuro que seus olhos tomavam. E tomando por obscuros e castanhos, em conformidade com meus conhecimentos sobre a anatomia de seu ser, ela estava excitada. Ou brava. Deveras brava.
Encaramo-nos por alguns segundos que eu havia perdido a dimensão.
Bem, eu estava numa situação delicada. Imaginamos uma cozinha hodierna. O cosmo característico dos móveis e porcelanas onerosas. Os balcões, as mesas, cadeiras e talheres. As luzes baixas, as cortinas abaixadas do cômodo ao lado e minha respiração que vinha a acelerar. Ela estava me intimidando. Da intimidação que, independente de qualquer classe ou bravura, sempre será o golpe mais baixo a ser tomado numa região entre o esôfago e estômago. Minhas mãos não tremiam, nem suavam. Não estavam frias, mas o tempo lá fora era frio. A boca não era seca, a minha, nem a dela. Só tinha essa incógnita que trazia a intimidação entre meu corpo preso numa cadeira e o dela ereto em minha frente. Fosse as luzes, talvez.
– Está envergonhada, já? – Cruzou os braços sobre o peito como a mãe que dava aquele sermão à criança de roupa com lama durante as brincadeiras estúpidas da tarde. Que criança idiota. Idiota, mas jamais de orgulho machucado.
– Não está funcionando seja lá o que quer fazer.
– Você sempre acredita que tem as pessoas em sua mão, Santana. – Não desejaria ter escutado dizer meu nome naquela entonação. – Mas, vejamos, não tem. – As pessoas costumam dizer que a maneira mais eficaz de intimidar seu inimigo é olhando-o nos olhos. Por isso eu estava sendo intimidada, embora não fosse nenhum inimigo. Tem essa coisa com seus olhos. Essa imprecisão de nunca saber relatar qual a coloração exata de sua íris que oscila segundo seu comportamento ou a temperatura de seu corpo. Acredito ser a coisa mais baixa uma comparação de pessoas com objetos preciosos demais, porque, convenhamos, elas não valem esse tanto. Mas, tem sempre esse verde esmeralda. Escuro, verde escuro. Castanho outono daquelas folhas secas que fazem aquele barulho irritante ao serem pisadas. Aquele tipo de laranja meio comum, meio não. O marrom casco de árvore. Não sei. Seus olhos são tão irritantes. – Como aquela vez quis uma dança de uma stripper sexy e veio com essa sua conversa mole para consegui-la.
Oh, meu deus.
– Só me recordo, não disse que te daria – Acrescentou – Então, trate de remover esse sorrisinho descarado do rosto. – Não que eu estivesse com um.
– Você é tão estraga prazer. – Imitei sua ação de cruzar os braços sobre o peito.
– Não está merecendo, tem sido uma garota muito desobediente. – As tiras de suas sobrancelhas foram rígidas acima dos olhos verdes, castanhos ou o diabo de alaranjados. Talvez ela fosse um vampiro e planejava em me contar agora. Explicaria as luzes. Mas, não. Aproximou o desenho de sua silhueta na luz para próximo de mim. Meus joelhos tocando alguma parte de suas coxas. Meus olhos caíram lá e lá permaneceriam se seus dedos não tivessem sentado embaixo de meu queixo e puxado meu olhar de volta ao seu. O contato era demais. Piscou algumas vezes. Não disse nada por alguns instantes, até que – E, você que sabe de tudo, responda-me. O que garotas desobedientes ganham? – Eu já não a reconhecia. Não diria o que ela queria ouvir. Não agora.
– Punição? – Todavia, disse. A palavra voou de meus lábios como se aspirasse ser dita. Como se eu aspirasse querer dize-la. E em troco, sorriu o mais perigoso dos sorrisos.
Os lábios esticados de ponta a ponta fechados. O indicador subiu para a região de minha bochecha, uma delas. Acariciou a carne de lá como a doçura de pessoa que Quinn é. Penetrou a mesma mão na cadeia de meus cabelos, os dígitos dos dedos massageando o couro em contato. Lutei para não fechar os olhos ou resmungar com o prazer do toque. A extensão dos membros passeava delicadamente por lá, como se pintasse um quadro da época renascentista. E o sorriso de lábios fechados brincava com a dignidade que ainda me restava. Ela já me tinha. Tinha e acabara de perceber isso. Ela puxaria meu cabelo, eu tinha tanta certeza.
– O que garotas desobedientes ganham, Santana? – Apenas pare de dizer meu nome dessa maneira, Quinn.
– Puniç- E aconteceu.
Não tive tempo para captar o que aconteceu, mas as palavras foram arrancadas da minha boca quando seu braço aparecia afundado entre minhas pernas. Ela não me tocava. Não diretamente. A mão puxava a abertura de minha calça em direção contrária a do meu corpo. O rem da peça presa em seu aperto e, aquela costura exatamente posicionada num corte entre as pernas, fora violentamente pressionada contra meu sexo. Dos meus lábios escapam suspiros desesperados. Eu não conseguia respirar.
– Perdão, não pude ouvi-la. – Puxou o que tinha em mão ainda mais para cima. Contudo, como recompensa, todos meus suspiros em seus lábios, nunca tocando diretamente. Eu ofegava. A concavidade atrás de meu maxilar atingia uma temperatura tremenda e eu suava frio. A fricção que o jeans causava prensando a região de meu sexo que me entregaria a seu total controle.
– P-Punição. – Mas eu disse. Seus lábios fizeram os meus confessarem. A curvatura das costas para que seus lábios sentassem numa ação fantasma sobre os meus. Suspirei neles. Eu choramingava como tentativa de pudor e perdão por minha alma. Eu era tão fraca. Tão fraca e não podia expressar a fraqueza que sua respiração adocicada soprava entre meus lábios. Meus malditos lábios que adormeciam. Eu entrava em combustão pela pressão da calça contra mim, a carne de sua boca sem tocar a minha e o firme aperto dos dedos em meu queixo. Centralizavam para que eu não derretesse e escorregasse entre sua mão.
A que fosso de clichê romance romântico me tornei.

Mas a princípio, beijou-me nos lábios. E não moveu um músculo para fazer. Descansou os seus nos meus ali, sem mover. Por longos segundos de minutos fracionados. Embora a respiração fosse adocicada, seu sabor era nulo agora. Impessoal. Imparcial. Como se recusasse a entregar a qual lado favoreceria. Recuou com a língua indo duma extremidade a outra de meu inferior. Repetiu por mais uma e outra vez até que sua boca absorvesse a desilusão da minha. Desilusão que eu tinha engavetada na cabeça quando a mão afundada em missão naufraga entre minhas pernas passara a me fazer perder o raciocínio quando entre movimentos dos dedos sussurrou – Gosta disso?
E eu respondi
– Deus, sim, não pare. – Minha pele irradiava calor e eu podia senti-la em ambas as partes que exercia contato. De baixo, de cima. Ambas.
– Então eu deveria parar, não? Prazer é digno de garotas boas e you’ve been a very bad girl, Santana.
No final da frase, não parou para umedecer os lábios. Nem eu. Já estavam úmidos os suficiente. Já estávamos úmidas o suficientes para que os lábios fossem duas vezes hidratados. Ou o ambiente. O ambiente não era seco, tampouco árido. Meus músculos não tremiam, nem os dela. Nem fracos eram, nem fracas éramos. O paladar não era seco, quente ou amargo como uma falha do sistema simpático. Talvez isso fosse, simpático demais quando em alusão de ambas. Ela e eu. Mas, em todo esse universo alternativo, não existe ela e eu. Não há crédito nos lábios secos e membros tremulantes. Ou palpitações ou dilatações das pupilas. As dela laranja, as minhas pretas. Não era. Não tinha disso ou dessas coisas de no final do dia ela colaria seus lábios na pele atrás da minha orelha e sussurraria eu te amo. Sem lógica. Lógica não se aplica aos Lopez e ela é uma de nós agora. Logo, sem metodologia. Outro perdido no espaço determinante entre o tempo e o vazio. E que em meus pensamentos eu não consegui mais atingir quando no fundo da coloração indefinida de suas íris, vi sua pupila saudar a minha com um hey, babe. Talvez conversássemos pelos olhos, ao invés. Ela sentaria os dela em meu rosto e eu esqueceria que horas marcava no relógio, não. Como agora. Ela está me observando. Filtrando cada reação que tenho sob o toque de sua mão e da sombra de seus lábios. Ela afrouxa o aperto dos dedos em meu queixo e percebo que, diante da maneira retórica que os olhos perguntam como foi meu dia, afundava-se no sentimentalismo que fizemos da cena. Tive certeza que, ali, eu já a tinha em mãos. Revertido o jogo e agora eu aparecia sob seu controle, mas
– De pé. – Ordenou dentro da cavidade de minha boca, depois não nos tocávamos mais.
Num suspiro, eu era tão, tão fraca. Contei até cinco numa contagem de primeiro ano. Fechei os olhos. A ansiedade que corria ali não permitiu que eu tomasse uma respiração profunda de inspirar e expirar. Ou que eu contasse até dez. Levantei-me, abri os olhos. Todavia, toda essa ação não tomou mais do que meros cinco segundos. Pá, pum. Ao lado, ela virava a cadeira ao contrário como se as costas do móvel fosse virada para mim. Encaixada perfeitamente à mesa novamente. – Teve um péssimo comportamento essa semana. – Como qualquer outra pessoa faria, virei minha silhueta a sua. Mas, antes que eu pudesse fazer, ela já aparecia em minha frente. O aperto frouxo de seus dedos em meus ombros, voltando meu corpo as costas da cadeira. – Você é minha, Santana. – Escutei a vibrar de seu peito vagamente em minhas costas quando eu prestava atenção demais no que ela dizia. As mãos escorregando até meus bíceps sobre o tecido. O vapor da respiração ventilando um fio ou outro de meu cabelo traseiro. Quando não a via, só esperava atentamente as palavras. O formato que elas tinham. A mensagem que traziam segundo a tonalidade. Mas, você é minha, Santana. – A partir do momento que nos casamos, vadia da Quinn Fabray foi tatuado em seu traseiro.
E, no hábito e costume, sempre tendi a bater de frente com a fuga de qualquer situação.
– Lopez – Corrigi. – Quinn Fabray Lopez.
– Vou ter que te amordaçar também para que fique quieta?- Exalou exausta, pude sentir. A determinação caia, presumi. Embora mordaça não soasse tão ruim assim.– Como dizia, eu não gosto de compartilhar e não é agora que vou, entende? – Eu certamente entendia. Nada de compartilhamentos, nada de...Deus, seu corpo exercia uma sensação tão prazeirosa em minhas costas.
– Sim, entendo. – Nada de compartilhamentos e um bando de coisas mais, sim, entendia.
– Não acho que entende – Uma última conversa em sussurro, eu mal sabia.