22h47 — St. George, Hospital Geral do Condado de Pine Ridge, Colorado.
Ela odiava hospitais.
Era a iluminação, provavelmente. Aquela luz branca faziam todo mundo parecer um pouco mais doente do que realmente estava.
Ou talvez fosse o cheiro — álcool iodado, desinfetante, água sanitária. Podiam esfregar o chão até gastar o revestimento e mesmo assim não conseguiam esconder o sangue por completo.
Tinha alguma coisa cruel e particular na maneira como hospitais conseguiam transformar pessoas em lembranças.
E, por algum motivo, quase todas as vezes que Erica atravessava as portas de um deles, acabava perdendo alguém.
Distraída, ela contraiu o maxilar, e estremeceu com a fisgada subiu pela lateral do rosto.
— Tá ardendo? — perguntou a mulher à sua frente, Stokes, dizia o crachá preso ao uniforme.
Erica piscou, desviando os olhos da parede pra enfermeira.
— Hã? Ah... Não. Tá tudo bem.
A mulher pareceu pouco convencida, mas não insistiu.
Voltou a atenção pro corte acima de sua sobrancelha, terminando de limpar o sangue antes de inclinar a cabeça pra examiná-lo melhor sob a luz do refletor.
— Eu até daria uns pontos — comentou. — Mas acho que não vai precisar. Não é tão profundo.
Erica assentiu, tomando cuidado pra não mexer muito o pescoço.
— Valeu.
Stokes descartou a gaze manchada na bandeja metálica e puxou uma compressa limpa do pacote.
— Então... quer me contar como isso aconteceu, Erica?
Erica.
Já estava usando aquele nome havia alguns dias e, ainda assim, era estranho ouvi-lo em voz alta.
Principalmente quando vinha da boca de outra pessoa.
— Eu caí. — respondeu.
— Caiu — repetiu Stokes, sem demonstrar muita reação. — E caiu de onde?
— Da escada.
A enfermeira não disse nada de imediato. Seus olhos percorreram o rosto da jovem e se demoraram no hematoma arroxeado pelo maxilar, no inchaço ao redor do olho direito e o corte que dividia seu lábio inferior.
— Da escada, é?
— Foi o que eu disse.
Erica deu de ombros mas costelas doeram e ela fez uma careta.
Stokes ergueu uma sobrancelha.
— Pelo visto, essa escada usava um anel bem grande.
É claro que a enfermeira não acreditava numa única palavra sua.
E por que acreditaria?
Qualquer um que trabalhasse num pronto-socorro sabia a diferença entre um tombo e a marca de um soco.
— Quem fez isso com você, meu bem?
Erica virou o rosto pra parede de azulejos brancos. Aquele tom de pena fazia seu estômago revirar, e pena era a última coisa de que ela precisava.
— Eu caí da porra da escada.
— Você já disse isso...
— Então por que continua perguntando?
Stokes afastou as mãos enluvadas, interrompendo o movimento.
— Porque eu acho que você tá com medo.
Erica trincou os dentes, a dor no maxilar se espalhou até o ouvido.
Por Deus, essa mulher não pode só calar a boca e terminar de remendar a porra desse curativo?
E, antes que acabasse sendo mais grosseira, seu celular começou a tocar.
“You know where you are? You’re in the jungle, baby! You’re gonna die!”
Seu estômago contraiu e, por um segundo inteiro, Erica não conseguiu se mexer.
Valeu, Axl. Como se eu não soubesse dessa merda.
Ela enfiou a mão no bolso e apertou o botão lateral pra rejeitar a chamada.
O silêncio durou um instante antes do celular tocar outra vez.
Erica recusou de novo.
E as duas fingiram não ouvir o aparelho vibrar repetidas vezes em seguida. Uma, duas, três... sete notificações de mensagens seguidas.
Porra, Laslo...
— Quer falar sobre isso? — perguntou Stokes, mais cautelosa.
— Não.
— Ok... — ela respirou fundo. — tem alguém que eu possa chamar? Família, uma amiga?
— Não, eu não tenho.
— Alguém pra vir te buscar?
— Não.
Stokes assentiu devagar, puxando um pedaço de esparadrapo do rolo.
— Certo. — ela finalizou o curativo e alisou as pontas com os polegares. — Então acho que vou precisar chamar a polícia.
O sangue de Erica gelou.
— O quê? — ergueu o rosto de supetão. — Não, eu não preciso da polícia, eu só quero ir embora—
Stokes abriu a boca pra dizer algo, mas uma voz masculina, meio afobada, veio do corredor: — Hey! Eu tenho um B-7! Alguém sabe onde eu devo entregar isso?
Pouco depois, um rapaz entrou na sala carregando uma caixa térmica vermelha. Seu casaco estava úmido da neve lá de fora.
— Ah, você é entregador — disse Stokes, reconhecendo o logotipo da Lightfoot Medical Transport no colete dele.
— É! Graças a Deus. — o rapaz suspirou, aliviado. — Eu tô tentando achar quem saiba onde eu devo deixar isso, mas parece que ninguém aqui—
Foi quando ele prestou atenção na garota sentada na maca.
— Oh, puta merda...
Erica fechou os olhos por um instante.
Ah, não. Mais um.
Quando abriu os olhos, ele continuava parado sob o arco da porta, encarando-a feito idiota.
Erica abriu os braços.
— Tá olhando o quê? Perdeu alguma coisa?
— Nada! — ele apertou a alça da caixa térmica. — Eu só que... puta merda. Me desculpa, mas... caralho.
Stokes se colocou entre os dois e conferiu o nome no crachá do rapaz.
— Posso te ajudar com alguma coisa, hum... Bryan?
— É que eu tô com um B-7 — explicou. — Só queria saber onde deixo isso.
— E eu por acaso pareço que preciso de uma porra de B-7? — Erica retrucou lá de trás.
Bryan tentou se concentrar em Stokes, mas acabou espiando por cima do ombro da enfermeira.
Daquele ângulo, as marcas na garota pareciam ainda piores.
— Err... não, não parece. Aliás, pelo estado da sua cara—
— O que tem a minha cara, pendejo? — Erica ergueu a sobrancelha machucada.
Bryan parou.
Stokes o lançou um olhar duro, esperando que o garoto calasse a boca.
— Nada — ele continuou, apesar disso. — eu só ia dizer que, olhando daqui... parece que você precisa levar uns pontos e, quem sabe, repensar suas escolhas de vida.
Stokes arregalou os olhos, mais ofendida que a própria Sam.
— Perdão, cara, como é que é?
— Não! Não foi isso que eu... — Bryan recuou um passo. — eu não quis dizer que ela merecia isso! Digo, não que ela tenha feito alguma coisa pra apanhar feito cachorro... são coisas diferentes!
Erica riu, embora a pele estourada do lábio repuxasse.
Em qualquer outra ocasião, já teria levantado daquela maca e quebrado o nariz daquele cara.
Mas a verdade é que ela já tinha escutado aquele conselho antes.
E, considerando o inferno em que sua vida havia se transformado nas últimas semanas, ela desejava ter levado a sério.
— Vaza daqui, idiota — falou. — antes que eu arranque o seu fígado e você precise desse B-7.
O pomo de adão do garoto subiu e desceu quando ele engoliu em seco.
B-7.
Aquelas entregas geralmente envolviam um fígado ou um rim.
Ele não fazia ideia de como a garota sabia disso e, sinceramente, preferia continuar sem saber.
— Anda, vai fazer sua entrega. O setor cirúrgico fica no terceiro andar — Stokes indicou a saída.
Ele assentiu e se afastou.
— Beleza, tô indo. Desculpa aí...
Bryan já estava com metade do corpo no corredor — poderia só ter ido embora, mas parou na moldura da porta.
— Só pra constar...
Erica virou o rosto devagar na direção dele, e Bryan gesticulou pra própria cara de maneira desajeitada.
— Eu não quis te ofender com aquilo... digo, eu só—
— Some daqui — ela mandou, de novo.
Ele apertou os lábios.
— Tá bom.
Erica continuou encarando o espaço vazio no arco da porta depois que ele foi embora.
A sala ficou em silêncio até Stokes exalar um suspiro longo e cansado.
— Ele só estava tentando ajudar, Erica...
— Eu tô de saco cheio de gente tentando me ajudar sem eu pedir.
— Talvez você esteja precisando, não acha?
Erica travou a mandíbula, mas não o respondeu.
Stokes recolheu os utensílios, jogando tudo na bandeja de aço e tirou as luvas de látex pra lavar as mãos na pequena pia do canto.
— Enfim, acabei de lembrar que tenho uma coisa pra resolver.
— Então eu posso ir? — Erica perguntou.
— Não, você vai ficar aqui enquanto vou atrás do garoto que você ameaçou.
— Ah, qual é? Eu não ia fazer nada—
— Quando eu voltar, trago sua alta e um formulário.
— Formulário pra quê? — Erica apertou os olhos.
Stokes parou na soleira da porta.
— De queixa por agressão. Quem fez isso com você tem que ir preso.
— Mas eu não quero—
— Mas nada. — Stokes apontou o dedo com firmeza na direção da maca. — Fica aí e não se mexe até eu voltar.
E saiu antes que a paciente pudesse inventar qualquer outra desculpa.
Mas a porta não fechou por completo, foi parando a poucos centímetros do batente.
Erica continuou sentada, escutando a enfermeira se afastando até ter certeza de que estava sozinha.
E foi então que o celular vibrou outra vez.
Sua mão alcançou o fundo do bolso e, quando puxou o aparelho, viu a barra de notificações cheia das mensagens do Laslo:
“Achou que eu não ia descobrir? Você é muito burra, pensando que ia me fazer de idiota.”
“Sério? Depois de tudo que fiz por você, é assim que me retribui?!”
“Quando eu te pegar, vou arrancar a porra da sua cabeça e enfiar num poste, vaca traidora do caralho! Vou deixar seu corpo apodrecendo numa vala.”
“Eu sei pra onde você foi.”
“Então corre, corre pra caralho! Porque eu vou te caçar feito um bicho, sua puta, e vou pegar o que você roubou de mim.”
“Eu vou te encontrar, nem que seja no inferno.”
Erica só percebeu que não estava respirando até precisar puxar o ar num solavanco.
Começou a limpar a tela de forma frenética — desliza, apaga, desliza, apaga — como se isso fosse suficiente pra se esconder.
Mas foi parando naquela última linha:
“Eu vou te encontrar, nem que seja no inferno.”
Seu polegar pairou sobre o vidro luminoso.
Por um instante, ela se esqueceu de onde estava — o cheiro de iodo e água sanitária, a enfermeira Stokes, o garoto do B-7... havia só ela e a certeza horrível de que acabaria morta até o amanhecer.
Às vezes, conseguia fingir que não tinha medo do Laslo.
Às vezes, quase acreditava nisso.
Mas bastava uma frase com aquela pra se lembrar de onde ela veio, do tipo de homem que ele era e o tipo de coisas que fazia com traidores.
Erica balançou a cabeça e apagou a última notificação.
Seu corpo cedeu pra frente, ela forçou a quina dura do celular contra a própria testa.
— Merda...
Na verdade, ficar naquela maca e deixar Stokes chamar a polícia parecia até um alívio.
Contar seu nome verdadeiro, admitir que estava apavorada e qur precisava de ajuda.
Talvez tudo acabasse logo.
Era só o que ela queria.
Não ter que continuar fugindo, olhar por cima do ombro a cada cinco minutos, esperando que alguém aparecesse pra estourar sua cabeça.
O problema era que, se confessasse, teria que explicar a 9mm ilegal e a carga de fentanil que levava na bolsa.
E ser presa não era uma opção melhor. O filho da puta do Laslo tinha gente dele até na cadeia.
Não precisava ser um gênio pra saber o que aconteceria se acabasse trancada dentro de uma cela.
Ela respirou fundo o ar estéril.
...
— Mas nem fudendo.
Erica desceu da maca, agarrou a bolsa e saiu.
— Eu não posso assinar a entrega porque não fui eu quem recebeu.
A recepcionista do outro lado do balcão sequer desviava a cara da tela do computador.
— Tá... não, tá bom, eu sei disso. — Bryan esfregou o rosto. — Mas o problema é que o médico só pegou a entrega e saiu andando. E agora eu não sei o que eu tenho que fazer.
A mulher estourou uma bola de chiclete.
— Fazer ele assinar.
Ah, jura? Como eu não pensei nisso antes?!
Bryan teve que rir pra não ter que mandar aquela mulher tomar no cu na frente de todo mundo.
— Tá, mas o médico deve ‘tar lá dentro agora, colocando a parada que eu trouxe no corpo de alguém... — Bryan gesticulou na direção da porta. — você quer o quê? Que eu entre no meio da cirurgia com uma caneta na mão?
A mulher finalmente olhou pra ele e simplesmente deu de ombros.
— Não, você vai ter que esperar até ele sair de lá.
Bryan olhou pro balcão — pro telefone fixo de fio espiralado que ela segurava numa mão — depois encarou a cabeça da mulher.
Quanto tempo de cadeia eu pegaria se acertasse essa vaca com essa porra?
Sinceramente, a noite já estava uma merda.
Michelle estava esperando por ele em casa. Os dois precisavam ter aquela conversa, e ele prometeu que estaria de volta em vinte minutos.
Tudo isso caindo nos ombros de um cara que já nem lembrava da última vez que teve uma noite de sono decente.
— Moça, sabe quanto tempo leva uma cirurgia de transplante?
— Sei, sim.
— Vai levar horas. — Bryan se inclinou sobre o balcão, tentando apelar pro lado humano dela. — Qualquer um pode assinar o recibo. Não precisa ser ele.
A mulher estourou outra bola de chiclete.
— Então assina você — ela rebateu, virando o rosto e devolvendo o telefone ao ouvido: — Oi, garota,‘cê tá aí ainda?
Lado bom era o caralho. Filha da puta desgraçada.
Bryan cerrou os dentes. Mas seus olhos desceram até o peito da mulher. Mais especificamente, pro crachá de plástico pendurado no uniforme.
A tal filha da puta se chamava Andrea Vasquez.
É, vai ter que servir.
— Tenha uma boa noite — desejou Bryan, recuando do balcão.
— Você tenha uma boa noite — ela respondeu no automático.
— Ah, vai ser, sim — resmungou ele.
Bryan virou e caminhou em direção à saída, puxando o canhoto de papel e sua caneta.
Fala sério, não era como se fosse a primeira vez que ele falsificava uma assinatura.
Na sétima série, tinha treinado o visto da professora de matemática a tarde inteira só pra se livrar da surra do pai por causa de um ‘F’ gigante no boletim.
E funcionou.
Pelo menos até a professora descobrir dois dias depois, ligar pra casa dele e a surra acabar sendo em dobro.
Mas foda-se. A tal da Andrea não ia descobrir mesmo.
— An-dre-a... Vas-quez... — sussurrou, enquanto atravessava o saguão principal.
— Aí, entregador?
Bryan virou num salto, quase largando a caneta.
— Oi! Err, eu não tava—
Mas não havia nenhum segurança vindo prendê-lo e, graças a Deus, não era Andrea berrando que ele estava fraudando a assinatura dela.
Era só a enfermeira que, meia hora atrás, estava remendando a cara daquela garota escrota.
Ela estava parada junto às portas duplas, com uma prancheta debaixo do braço.
— Tem tempo pra outra entrega?
— Eh... não. Não, eu tô parando por hoje, na real.
— Sério?
— É. — ele tentou sorrir.
A enfermeira não pareceu particularmente impressionada.
— É fora da zona, então tá pagando o dobro.
O sorriso dele sumiu.
Bryan olhou pras portas da saída e aí encarou o relógio — estava cansado, com fome e tinha que voltar pra sua garota... mesmo que estivesse aterrorizado com toda aquela história de gravidez.
Ele anuiu pra enfermeira.
— ...tá, pode ser.
A corrida foi cancelada pela quinta vez.
Erica praguejou baixinho, puxando o capuz pra esconder o rosto dos transeuntes — já tinha perdido a conta de quantas vezes conferiu o celular, esperando algum motorista mudar de ideia.
Parou no fim de um corredor estreito, junto à salinha do zelador.
Uma janela ampla ocupava boa parte da parede, e de lá Erica podia ver o estacionamento coberto de neve e o horizonte turvado pela nevasca.
Nenhuma pessoa em sã consciência arriscaria subir as montanhas Arklay nessas condições. E ela não os culpava por isso.
Mas também não podia continuar ali.
Ela deslizou o polegar de volta à tela de discagem e ligou pra Serra, torcendo pra que ele atendesse dessa vez.
Chamou uma vez.
Duas.
Três...
“Hola, você ligou pro Luis. Se tá ouvindo isso, eu provavelmente tô ocupado agora, mas deixa sua mensagem—”
— Mierda, Luis! — ela sibilou. — Dónde chingados estás?! Eu tô te ligando há horas, porra! Você não faz ideia do inferno que eu passei...
Vozes no corredor a fizeram vacilar.
Erica apertou o celular contra a orelha — ela nem percebeu a mão livre deslizando até o cabo da 8mm escondida na bolsa.
Por um instante, teve certeza de que Laslo estava logo atrás dela...
Mas era só um paciente idoso passando com seu acompanhante.
Ela soltou o ar devagar e tornou a encarar a janela. Do outro lado do vidro, a tempestade sacudia os postes de luz do estacionamento.
— Escuta, cara — Erica murmurou pra caixa postal — essa fita é tudo o que eu tenho, Luis... tem que dar certo.
Houve uma pausa, Erica engoliu em seco e segurou o aparelho com mais força.
— Por favor, esteja aí quando eu chegar.
Ao afastar o celular do ouvido, voltou a andar, apressada, pensando em alguma maneira de sair dali.
Se ninguém ia levá-la, talvez pudesse arrombar um carro no estacionamento e fazer ligação direta. Ela era boa naquilo.
Não. A nevasca abafaria os sons lá fora, mas um alarme chamaria a atenção do hospital inteiro.
E se ela roubasse as chaves de algum funcionário? Ou do bolso de um paciente distraído?
Erica abaixou o rosto ao cruzar com um médico de jaleco no corredor.
Seja lá qual fosse a decisão, tinha que agir logo — a enfermeira Stokes já devia estar procurando por ela àquela altura...
— Uou, calma aí rapaz! Não tá entregando pizza não, calma.
— É, heh, foi mal...
Ela reconheceu a voz antes de alcançar o arco da porta — Stokes estava na sala ao lado.
Erica recuou por reflexo e colou as costas contra a parede.
— Mas que porra... — xingou entredentes.
Espiou pelo arco, nenhum dos dois a tinha visto, mas ela reconheceu o idiota do B-7 parado lá com a enfermeira.
— Err, pra onde você disse que é a entrega? — o garoto perguntou, ajustando a alça da caixa térmica verde.
— Raccoon City General — respondeu Stokes.
— Ah... é um pouquinho longe, né?
A mulher anuiu.
— É, vai ter que subir a serra.
Os olhos da garota brilharam.
Ela prendeu a respiração e se inclinou só um centímetro a mais pra ouvir.
— Ah, esqueci de perguntar — disse Stokes, rabiscando algo em sua prancheta. — ‘cê tá equipado pra neve?
— Err... sim, eu tô. Eu cresci dirigindo pra minha avó em Minnesota, então...
Erica encostou a cabeça na parede e revirou os olhos.
— Não foi isso que eu perguntei — Stokes continuou. — se o seu carro não tem corrente ou não for quatro por quatro, vou precisar chamar outro entregador.
— Ei — o garoto puxou a touca sobre as orelhas. — tá de boa.
Ele sorriu pra médica.
Escondida nas sombras, Erica também sorriu — não que tivesse muita escolha.
Aquele cara mentia mal pra cacete, obviamente não tinha tração nas rodas e — provavelmente — acabaria matando os dois na primeira derrapada na montanha.
Mas, se ele tinha um carro indo pra Raccoon City, era só o que Erica precisava agora.
Michelle provavelmente estava uma fera, encarando aquele teste de gravidez.
Mas o que Bryan podia fazer?
Ele ajeitou a caixa térmica no banco do passageiro e bateu a porta do sedã com força.
— Cacete... — murmurou, encostando a testa no teto de gelado do carro. — Me desculpa, amor...
É claro que se sentia um maldito filho da puta por fazê-la esperar.
No fim das contas, aceitar aquela corrida extra não tinha nada a ver com a grana. Ele só precisava fugir por algumas horas.
— Aí! B-7!
Bryan virou de supetão, apertando os olhos contra o frio.
— Ah, fala sério...
Era a escrota da cara arrebentada.
Ela vinha na direção do carro, apressada, olhando por cima do ombro como se o diabo estivesse atrás dela.
— Ei, B-7—
— É Bryan, não B-7...
— Que seja. — ela parou, dando outra olhada nervosa pra entrada do hospital. — Tá indo pra Raccoon City?
— ...Err, não—
— Não mente pra mim. Eu ouvi você e a Stokes conversando. — ela apontou pra porta do passageiro. — Você tá levando uma carga pro hospital da cidade.
Bryan franziu a testa.
— Não, não, pera aí. Você tava ouvindo a nossa conversa?
— Não, porra, adivinhei por acaso...? É, é claro que eu ouvi, seu idiota.
— Olha aqui, vai se foder, tá legal? — rebateu ele, indignado. — Por que tava bisbilhotando?
— Porque ouvi o nome da cidade e preciso saber se você topa me dar uma carona.
— E não dá pra chamar um Uber?
Erica ergueu os braços no meio da puta nevasca ao redor deles.
— Cê já viu como tá o tempo, cara?
— Tô vendo.
— Então sabe que ninguém vai subir as montanhas Arklay agora.
— E por que eu te levaria? — ele cruzou os braços. — Cê já me ameaçou lá dentro. Quem me garante que não vai me matar no meio do caminho e roubar meu carro?
Erica considerou. É, eu pensaria a mesma coisa no seu lugar.
— Olha — ela abanou uma mão. — se eu quisesse a porcaria do seu carro, você estaria plantado nessa calçada igual um imbecil agora.
Bryan engoliu em seco. Aquele argumento parecia bem convincente vindo dela.
— É, você tem cara de quem faria isso mesmo... Boa sorte arranjando um carro, então.
Bryan se virou pra contornar o sedã, Erica agarrou seu pulso.
— Pera aí, eu te pago pela corrida—
— Larga, cacete. — ele puxou o braço de volta, dando um passo pra trás.
Ela resolveu o convencer de outra forma, tirando do bolso do casaco um rolinho de notas grossas.
— Aqui tem quinhentos dólares.
Dinheiro vivo.
Bryan levou alguns segundos pra raciocinar — encarou as notas de cinquenta por um longo instante, e então ergueu os olhos pro rosto dela.
— Você tem algum problema com a polícia, por acaso?
— Tenho um problema com gente que não sabe cuidar da própria vida—
“EI! VOCÊ AÍ!”
Os dois viraram a cabeça quase ao mesmo tempo.
Stokes marchava pela neve na direção deles, acompanhada por um segurança corpulento segurando um rádio transmissor. Pela expressão dela, a coisa parecia séria.
Merda.
“Erica Washington!”, ela chamou no meio da ventania. “Preciso que você volte pra dentro!”
A desgraçada tinha descoberto sobre a identidade.
Erica apertou o rolo de notas numa mão e, com a outra, agarrou Bryan pelo ombro do casaco.
— Eu te dou mais quinhentos quando a gente chegar na cidade.
O cérebro do garoto quase deu um curto-circuito.
— Que merda você fez—
— Não importa, caralho! — disparou ela. — Vai me ajudar ou não?!
“Bryan!” Stokes chamou.
A médica e o segurança já estavam atravessando a metade do estacionamento, acelerando o passo.
Bryan fechou os olhos por um segundo.
A vida adulta era uma merda. E tudo naquela noite estava sendo uma grande e irreparável merda.
— Meu Deus do céu... — ele arrancou o dinheiro da mão dela e correu pra dar a volta no carro. — Vai, entra aí!
Erica não esperou que ele mudasse de ideia.
Abriu a porta traseira num tranco e praticamente se atirou pra dentro, puxando o cinto de segurança enquanto Bryan tomava o banco do motorista e girava a chave.
O motor do sedã tossiu e rugiu.
Do lado de fora, Stokes ergueu as mãos, mandando que parassem de forma imperativa.
Bryan olhou pelo retrovisor, Erica encarou pela janela traseira.
A luz vermelha dos freios iluminou a médica e o segurança, deixando-os pra trás no instante em que ele soltou o freio de mão e engatou a marcha.
— Ah, eu vou perder meu emprego... — choramingou ele.
— Cala a porra da boca e tira a gente daqui.
E ele pisou no acelerador.
CONTINUA...