Minseok arfou novamente.
Sentiu sua camisa ser retirada com violência, vendo-a ser jogada contra a parede sem distinção. A tez exposta sendo maculada; as palavras sujas sendo jogadas sobre seus ouvidos; a voz que lhe tirava a sanidade.
Seu corpo esbarrou com o colchão macio antes de ser suavemente torturado, fosse pela boca faminta, fosse pelas mãos impiedosas. As marcas dos dedos fixaram-se à sua pele como parte dela própria. Minseok não reclamou.
Despiu o loiro à sua frente, admirando o sorriso deturpado que manchava o rosto alheio e correspondendo-o de igual forma. O resto dos tecidos que cobriam seu corpo logo fizeram companhia à camisa já esquecida, dando mais espaço ao carrasco para abusar de sua vítima.
Ele não queria interrompê-lo, não queria cessar. Não protestou quando foi invadido sem aviso ou demora, podendo apenas gemer incoerentemente.
Mas quando estava com Sehun, nada realmente fazia sentido. Mesmo que reclamasse ou brigassem, mesmo que se desentendessem e dissessem que desistiriam, jamais realizavam suas próprias profecias. Porque precisavam um do outro. Do calor, do prazer; para o Kim, isso era uma atração tão fatal que poderia incendiá-lo.
Na verdade, Minseok nunca pensou que estaria pegando fogo... E, ainda, que gostaria disso.