Talvez os olhos não sejam meros espelhos da alma. Talvez sejam a janela que conecta nossa alma a esta terra. Através deles viu a real verdade que tanto se negou a crer. Leu o nome inscrito na lápide uma, duas vezes e arriscou uma terceira, como ainda não acreditando, como se, conforme fosse lendo repetidamente, as letras iriam se misturar e enrrolar de tal forma a deixarem de dizer o que estava escrito ali. Mas era inevitavel, de alguma forma sabia.
Então deixou seu corpo reagir ao que a havia tomado como verdade. Seus joelhos foram de encontro ao chão. E mesmo com a mudança de lianeridade dos seus olhos com o nome inscrito, ainda assim continuou a vê-lo sólido e imutável, exatamente como estaria a ferida em sua alma daqui a tantos anos quanto vivesse ou quantas vidas mais retornará. Doia. Doia de forma a fazer sua alma sangrar. As lágrimas já queriam lavar seu rosto, mas como de costume, as guardou. Sempre lutara demais para não demonstrar emoção. Mas era inevitável, de alguma forma sabia.
Quando um pedaço de sua alma é arrancado a sangre frio, de alguma maneira o seu corpo reflete isso.
Então fechou os olhos e deixou o bolo de pura angustia e dor e não-sei-mais-o-que-de-ruim sair. Sua alma precisava extravasar de alguma forma a dor e então o faria, mesmo com a sua janela fechada. As lágrimas vieram com força. E junto com cada uma delas, as lembranças de um amor nunca vivido.
Não sabe ao certo quanto tempo ficara ali, mais uma vez revivendo o que nunca vivera. O arrependimento ajudava a dilacerar sua alma. Por mais pura covardia, perdara o amor de sua vida. Uma parte de sua alma. Aquele amor nunca declarado agora sufocava-lhe literalmente, querendo viver, querendo amar. Mas não. Não mais agora. Seu amor estava morto, mas o sentimento - justamente por isso, talvez - estava mais vivo e forte do que nunca estivera antes.
Estava um amor insano, que controlava todos os seus sentidos, tirando-lhe a razão. Então levantou-se gritou e caiu de novo chão, numa convulsão violenta. Nunca o amor doera tanto - mas só porque encarava agora a impossibilidade da morte ante sua própria covardia. Seu corpo tremia e as lágrimas aumentavam mais e mais. Queria gritar com a dor de estarem lhe arrancando o coração a fogo intenso, mas não encontrava sua voz. Exatamente como sempre acontecia quando precisava dizer algo importante. Será que até mesmo depois de tê-lo perdido, não conseguiria expressar em voz o minimo que sentia pelo seu amor?
Deus, que amor é esse que consome a voz e traga a coragem? Que existe apenas em alma e coração e as vezes escapa pelos olhos? Como pode? Como pode existir sem viver?
Pouco a pouco, fora parando de tremer. Abraçara então seus joelhos e começara a se balançar lentamente no ritmo da musica que eles cantaram tantas e tantas vezes juntos e que por tantas e tantas outras vezes depois evitara ouvir. Traziam-lhe, pois, saudade daquilo que nunca tivera; era quando a realidade atingia-lhe e percebia que nunca estiveram juntos.
Quando por fim a musica terminou em sua mente, um longo silencio estabelecera-se. Pela primeira vez em anos, não havia imagens em seus pensamentos. Um instante de vazio completo apoderara-se de seu corpo e mente. A dor acalentara-se e a mente desligou-se. Pensou que a Morte viera buscar-lhe também, para então em outro plano viver seu amor, mas não. Apenas uma vida seria levada dali. Tal constatação quebrou o vazio do silêncio e então todos os sentimentos voltaram com mais força, como se, durante aquele breve momento, tivessem se multiplicado exponencialmente.
Novamente sentira espasmos multilarem seu corpo, mas resistira a eles, o quão bravamente pode; apenas soluços altos escapavam de sua garganta a tanto emudecida.
Ajoelhara-se ante a lapide e encarara mais uma vez o nome. Tocou cada letra que o compunha, sentindo as perfurações correrem da ponta dos seus dedos até atingirem sua alma. Doia. Doia muito e sempre doeria. Mas era tudo culpa sua afinal.
Não da morte dele é claro, mas de nunca ter vivido aquele amor. O Destino, ou Deus, ou a Fortuna, ou como queira chamar, o enviou para sua vida três vezes. Mas ela nada fizera. Sempre dissera para os outros correrem atrás daquilo que queriam, mas em relação a ele nunca o fizera. Não sabe ao certo dizer o porque. Mas o medo é, com certeza, o maior motivo.
Tinha medo do tamanho desconhecido daquilo que sentia. Sempre fora muito racional, gostava de saber o porque, de ter o controle. E com relação a ele, não o tinha. Não tinha o menor controle de sua respiração ao estar no mesmo ambiente que ele, nem de qualquer musculo de seu corpo ou das palavras sempre tão fluentes em sua mente. Não sabia o que dizer. Não aguentava simplesmente olha-lo nos olhos sem se perder indefinidamente na imensidão azul. E com o tempo, para fugir do incompreendido, se afastara dele. Decidira ignora-lo, com a secreta e tola esperança de que assim, em algum subito e inesperado dia, ele viesse lhe declarar amor.
E então esperara, esperara, esperara e nunca acontecera. O amor não pode surgir onde não encontra brechas para ser conhecido.
Pusera os dedos murchos no rosto e enchugara as lágrimas infindáveis, sentindo a pele macia e enrrugada. Já havia se passado mais de quarenta anos desde a primeira vez que fora ao cemitério e deparara-se com a morte dele. Mas a dor ainda era a mesma. E ao invez de diminuir com o tempo, parecia que se multiplicava a cada visita. Doia muito. E sempre doeria.
Ele morrera, mas ela era o fantasma de sua própria vida.