Dear Anne
Just a letter written from Alice to her dear Anne
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Quem sou eu? Escritora de tragédias, Laurant, admiradora de Jaci, desastrada, distraída, ansiosa, bipolar, cantora de chuveiro, procrastinad...
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Quero fazer florescer tudo aquilo que me apavora e trazer para o mundo tudo aquilo que me pertence. Quanto mais eu tento fugir, mais minhas tristezas e paranoias correm atrás de mim, me alcançando e me atingindo com tudo ao ponto de me incapacitar. Esses pequenos textos trazem muito da minha psique e de como eu enxergo o mundo dentro do quadro do meu transtorno, vivendo e respirando para superar todos os desafios impostos enquanto a criatura está a espreita. AVISO: PODE CONTER GATILHOS PARA ALGUMAS PESSOAS, POR ISSO, OS MAIS SENSÍVEIS POR FAVOR NÃO LER.
A long time ago, I loved someone. I loved him much more than I loved myself. Only I didn't imagine such a bittersweet feeling could exist inside me, Sweet and corrosive. I don't know if my mistake was in the sin committed, I just know that this pure love that lived in me, turned into something of the same degree of purity and yet, obscure: revenge.
In a small community dominated by a powerful farmer, a man who has always rejected violence sees his life destroyed by a massacre. Faced with loss and injustice, he embarks on a journey of revenge that will transform not only his destiny, but also that of an entire community.
Introdução: Este livro é como se uma garota escrevesse várias cartas para alguém, mas quase nunca as entregasse para está pessoa. Ao longo das cartas ela vai demonstrando como se sente em relação ao que está acontecendo.
Ele se lembra de tudo. Da mãe, dos dias com Clara, das coisas que disse e das que deixou passar. Mas lembrar já não parece suficiente. Entre objetos guardados e uma carta inesperada, ele procura algo que ainda seja capaz de fazer diferença.
Corações em busca de harmonia fomentam dentro de si uma perpétua dissonância. Ela faz tinta com a terra seca do quintal; ele dá nome a tudo o que se bebe e jura que água e vinho, juntos, são uma mistura intragável. Anos depois da tarde em que a chuva não veio, a mesma tempestade alcança os dois em lugares diferentes. Talvez seja tarde para voltar. Talvez nunca tenha sido sobre vinho.