Daisy; como a flor, só floresce no verão. Mas, também como a flor, pode ser germinada por um período de tempo um pouco mais longo que isso e pode até mesmo brotar no inverno, sob condições ideias.
Um nome tão adequado. Sentada no canto do café, com o seu chocolate quente e o seu computador. Imersa em trabalho. Ouvi dizer que era escritora. Mas ouvi isto no verão passado e não foi da boca dela.
Ela é... Uma pessoa complicada, diferente. Atualmente, muitas mulheres da mesma faixa etária que ela e até adolescentes aspiram ser misteriosas e fechadas. Pensam que lhes dá um outro charme. Sempre achei isso uma treta. Mas, como todo o bom clichê, essa "treta" acabou da primeira vez que tentei falar com ela. Tinha-me pedido um chocolate quente como aquele que está a beber neste preciso momento, mas carregava consigo um livro, em vez do trabalho.
Se me perguntarem qual é o livro, não sei dizer. Não me interesso por literatura. A dona do livro já era outra história. Se fosse há cinco anos atrás, culparia a puberdade, mas essa já tinha passado e a forma como os cabelos claros caíam sobre o seu rosto, a forma como os seus lábios rosados estavam levemente entreabertos e a forma como a sua testa franzia e os olhos celestes brilhavam de entusiasmo ao percorrer as páginas do livro desgastado não deixou de mexer comigo.
Enquanto preparava a sua bebida, não pude deixar de observar a divindade sentada no canto mais afastado e isolado do estabelecimento. O sangue do meu corpo pareceu fluir numa corrida desenfreada para a minha cara. Quão carmim é que consegues ficar até explodires?, foi a pergunta que o meu coração fez antes de bombear o sangue todo na mesma direção. Acho que estou a sentir a minha mão a começar a sofrer pela falta de sangue. Que tal distribuíres isso um pouco melhor, coração?
Depois de quase três semanas de estadia no baú da timidez, tive coragem de perguntar o nome dela. Disse-lhe que, sendo ela uma cliente assídua, gostaria de a tratar de forma um pouco mais pessoal, como fazia com todos os meus outros fiéis. Ela foi-se embora.
Voltou no dia seguinte. Se na altura soubesse o seu nome, teria comparado o meu humilde estabelecimento ao seu canteiro, ao seu refúgio. Onde toda e qualquer pessoa olhava para ela, algumas até tentavam falar com ela, mas ela lá permanecia, quieta na sua mesa, sujeita ao embalo do vento.
Não voltei a falar com ela, com medo de a assustar. Mas, alguns meses depois, num caloroso dia de verão, ela entrou e, em vez de seguir direta para a mesa habitual, sentou-se ao balcão, à minha frente. Pediu uma bebida fresca, um leve sorriso adornava a sua face. Parei por uns segundos para admirar, mas logo comecei a trabalhar na sua bebida.
Ela estava a sorrir, não trazia consigo um livro, nem o computador. Na verdade, não trazia nada. Parecia estar de bom humor.
Arrisquei.
"Daisy", disse, num tom de voz suave. Notei que o sorriso nos seus lábios não era o mais encantador, mas sim o sorriso nos seus olhos. Não sou especialista na retórica, mas o brilho cerúleo intenso parecia sorrir para mim, por mais louco que isso possa soar.
Ah, pensei, claro. Não era preciso ser-se um génio para ligar os pontos. Ela era a personificação da flor.
Quanto a mim... Bem, quem sou eu?