Sentado atrás de uma escrivaninha cheia de papéis,
Fumando um John Player Special.
Esperando, impaciente
Algum cliente.
Nada de anormal.
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Bullet era como o chamavam,
Sempre que a campainha tocava.
Entravam contratando um serviço
Achando que seria caro.
E por uma dose de Bourbon,
Logo ele aceitava.
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Saía em busca de pistas
Sempre atento aos detalhes.
Era difícil, nada estava às vistas.
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Mas com sua perspicácia
Ele logo se adiantava.
Interroga daqui,
Ameaça dali.
Nada o amedrontava.
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A menos que o cliente
Fosse uma bela loira.
Implacável.
Seu coração, já cambaleante
Com 8 doses de bebida
Foi facilmente derrotado.
Ela era inigualável.
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O negócio parecia difícil,
Mas valia a pena.
Percebeu logo no instante
Que admirou suas longas pernas.
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A loira era ligeira
E queria que encontrasse
Sua vida.
Não entendeu e ela lhe disse
Que há muito tempo a perdera.
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Agora sim, era impossível
Esse caso ele não poderia aceitar.
Indicou o psiquiatra da esquina
Esse sim iria lhe ajudar.
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Ela respondeu pesarosa
“Uma pena, detetive.
Em ti tinha esperança.”
E saiu sem olhar para trás.
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“Será que ela pensou
Em algum momento,
que éramos iguais?”
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Talvez realmente fossem
Mas isso ele não iria admitir.
Esperou alguns instantes,
Então voltou a sorrir.
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Ela entrara novamente
A gravata em seu pescoço
Ela apanhou.
Saiu puxando-o pelo corredor
Se perguntando
Do porque era tão difícil
Tirá-lo de seu ofício.
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Na verdade tudo isso
Fora um grande jogo.
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“Vamos logo, Tracer”
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“Você me faz parecer bobo”