Sentada em minha cadeira, vejo as típicas coisas na internet: deviantART, Nyah!, Orkut. Ouço músicas aleatórias que guardo em minha pasta de arquivos, todas de meu pleno agrado, é claro, pois senão não faria sentido algum. Acabei de fazer o esboço de um desenho, e deixei-o em cima do balcão. Tento sempre abrir o Word e escrever um capítulo de fic, mas simplesmente não consigo avançar mais que algumas poucas linhas... Ou então olho, leio, minimizo e me esqueço de que ele existe. Falta-me uma coisa, que é essencial:
Inspiração.
Tento, sinceramente tento escrever, mas eu não tenho vontade... Não tenho ânimo. Sozinha em casa, sinto a falta de algo. Seria de um amigo? Talvez, mas não somente isso.
Graças aos céus tenho a meus cães, pois se não fossem eles não suportaria passar tantas horas sozinha sem ter uma crise de depressão momentânea. Graças à minha condição atual (expressa pelas pequenas cascas de feridas espalhadas por meu corpo) não posso sair, não posso dar uma volta e respirar um pouco o ar puro da noite gélida, que bate em meu rosto pela janela. Mesmo que quisesse, do jeito que as coisas andam, não sei se seria seguro sair nem ao menos até a padaria perto de casa sozinha, sem ser parada por algum assaltante ou sequestrador ou estuprador, ou até um assassino atrás de sua próxima vítima. Não duvido mais de nada, levando em conta o que ouço no jornal todos os dias.
Meus livros são meus melhores amigos. Às vezes paro para lê-los, mas e depois? Corro para o quarto atrás de meu violão. Toco a mesma música algumas vezes para treinar (é a única que sei completa) mas logo me canso novamente. Os minutos triplicam de duração, o tempo se arrasta vagaroso. Dez minutos parecem uma hora...
Sinto alegria assistindo Black Jack, mas logo essa alegria se esvai, assim que o episódio acaba e tenho que esperar o dia seguinte para assistir o próximo. Então corro pro computador, meu único refúgio. Atualizo a página de mensagens no deviantART constantemente, na esperança de que obtenha algum comentário para responder. Assim que respondo, já espero ansiosa pelo próximo. Não quero mais me sentir dessa forma, tão sozinha...
Mas, pra ser sincera, eu me acostumo bem fácil pela solidão. Posso estar sofrendo, posso estar triste, mas desde criança aprendi a guardar meus problemas apenas para mim, apenas por não querer que os outros se preocupem. Meu pobre coração só não aprendeu a desfazer esse costume horrível.
Meus amigos disseram que iriam vir me visitar, mas ficou por isso mesmo. Não vieram, e mal falo com eles, mesmo por MSN. Meu coração de artista não suporta mais isso tudo... Pois um artista sem inspiração é como...
Um cirurgião sem seu bisturi;
Um maestro sem sua audição;
Um amor sem correspondentes;
Um céu sem estrelas;
Uma criança sem imaginação;
Um coração que chora, que dói e que bate fraco.
Toda frustração deseja escorrer por meus olhos em forma de lágrimas, já há muito tempo contidas. Mas não... Vou guardá-las para um motivo mais grave que esse.
Agora tenho que me concentrar, tenho que pelo menos tentar, espontaneamente sorrir.
A. A.R. 06/12/2010