Mycroft já tinha terminado de limpar do rosto os sinais do pranto recente, muito antes de descer do Jaguar preto. Recebido pela garoa fria da madrugada, ele analisou as proximidades com os sábios olhos aquilinos e viu o detetive-inspetor Lestrade, que lhe dera o funesto aviso, fumando sob o toldo de uma lanchonete fechada, diante do hospital.
O abatimento do policial, na postura rígida, nas lágrimas mal secas sobre as olheiras enormes e profundas, e nos inchados olhos vermelhos que o encaravam com revolta, era mais uma prova da bondade que aquele homem carregava na alma, a bondade que o levou a fazer muito mais que o dever pudesse ordenar que fizesse por Sherlock.
Ele adotou seu irmão caçula, salvou sua brilhante cabeça oca e sua vida diversas vezes, e agora se enfurecia por acreditar que o primogênito dos Holmes era insensível ao fato de seu único irmão estar numa UTI, mais morto do que vivo.
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