Capitol

Que fossem para o inferno. Todos eles.

A Capital, Caesar Flickermann com todo seu showzinho alegre, Snow, todos os patrocinadores. E, talvez principalmente, todos os telespectadores que aplaudiam e se contorciam em prazer com cada movimento calculado que eles, vitoriosos, eram obrigados a fazer. Era obedecer ou morrer, uma pena não mostrarem isto na televisão.

Mas qual o sentido de viver se todos que você ama estão mortos? Ela não via sentido algum. Estaria feliz se tivesse morrido na Arena porque, quando você assiste os Jogos, ninguém lhe diz que os verdadeiros vitoriosos são aqueles que morreram. Para quem vence, os Jogos nunca terminam. Ano após ano ensinando crianças a lutar e prepará-las para morrer. Ano após ano indo a festas estúpidas. Ano após ano fingindo estar feliz entre pessoas importantes, mas fúteis.

Mas ela não iria deixar eles provarem o gosto do seu fracasso.

Bateu a porta do meu quarto com força. Rasgou as mangas do seu vestido, que estavam pinicando sua pele desde o inicio da cerimônia. As duas crianças que foram selecionadas no seu Distrito estavam mortas e, toda a preocupação que a Capital tinha, era em saber qual a marca do vestido da vitoriosa do Distrito 1.

Talvez ela estivesse no inferno.

Seu quarto era grande e ficava no sétimo andar. Todo programado para que parecesse com seu Distrito - imagens de árvores altas e até o cheiro delas. A cama tinha um dossel de madeira, todo trabalhado. Com a madeira que o seu Distrito fornecia. Dos lados, criados-mudos. Há alguns metros, uma mesa e um armário com várias garrafas de vinho e champanhe. Mais adiante, a porta do banheiro e, sobre a mesa de mogno, havia uma espécie de painel bizarro com vários machados e armas cortantes - uma lembrancinha, ela supôs. Foi diretamente no armário e pegou uma garrafa de vinho que foi aberta antes de ela sair do quarto, no mesmo dia mais cedo.

Arrancou o resto do vestido ridículo de seu corpo e vestiu uma camisola confortável. Pegou a garrafa de vinho e a abriu. Não pegou nenhuma taça ou copo ou qualquer coisa, tomando diretamente para evitar perder mais tempo e ela estava cansada de qualquer educação.
Deitou na cama e ligou a televisão. Trocou de canais, na esperança de ver qualquer coisa que não fosse as entrevistas com a vitoriosa da Edição, mas sem sucesso.

Tomou um bom gole do vinho e desligou a televisão. Estava considerando dormir quando ouviu uma batida na porta.

— Entra. — fala alto.

Seja lá quem for, não entrou e bateu de novo.

Bufou e levantou da cama, indo até a porta. Abriu e deu uma risadinha irônica quando viu quem era.

— Não tem mais nenhum cliente esta noite, Odair? — ele a olhou torto e entrou no quarto — Escuta aqui, o que menos preciso nessa vida é de rumores pela Capital sobre eu e você, entendeu?

Ele balançou a cabeça e ela fechou a porta. Estranhou o fato de ele estar quieto demais, sério demais. Geralmente era alegre e até parecia se divertir com a situação.

— Eles vão pegá-la, Johanna. — Finnick disse com a voz meio arrastada e o hálito de álcool confirmou seus pensamentos.

— Não, não vão. — era sempre a mesma história, sempre as mesmas paranóias — Você fez tudo que eles queriam, não fez? — sua voz vacilou um pouco, indecisa entre desaprovadora por ele ceder a si mesmo à Capital ou invejosa por ele não pensar em si mesmo.

Finnick riu de leve.

— Desde quando acredita no que Snow diz? — Johanna deu um sorriso mínimo ao ouvi-lo dizer isso. Tomou mais um gole do vinho. Finnick ergueu a mão para ela.

— Não bebeu demais por uma noite, garoto?

— Em noites como essa não conto os copos. — falou tirando a garrafa da mão dela, sem desviar o olhar. Tomou um gole, entregou a garrafa e, depois, começou a andar pelo quarto, analisando-o demoradamente enquanto Johanna o observava mais ao longe. — Você também fica com medo? Às vezes? — parou na frente da parede com árvores projetadas.

— Não. Eu não tenho mais niguém pra proteger. Eles não tem mais nada para me assustar. — dá de ombros, mesmo sabendo que ele não veria. Ela pousou os cotovelos nas costas de uma das poltronas que estava próxima.

Odair era o único, entre todas aquelas pessoas, com quem ela conversava sem querer enfiar um machado na cabeça e assistir sofrer. Talvez porque fosse o único que estava na mesma sala quando Snow sugeriu que eles se vendessem para os cidadãos da Capital. Em troca de segurança para as pessoas que amavam. Queria que eles se prostituíssem, usassem seus corpos para satisfazer verdadeiras marionetes fúteis em troca de alguma salvação.

E você, Johanna, foi mesquinha a ponto de se negar a defender aqueles que amava e, agora, está sozinha no mundo - mas nunca, jamais, revelaria isso para alguém.

Mason ergue o olhar e vê Finnick esticando o braço e pegando um dos machados. Ele faz um gesto imbecil no ar, como se estivesse realmente cortando algo e repete freneticamente os movimentos. A imagem causa náuseas.

— Pára. — ela pede e se assusta quando ele enterra a lâmina na mesa de mogno, com raiva. Era compreensível sua ira e ela sabia que, cedo ou tarde, apareceria.

Ele puxa com força o machado e se aproxima dela. Toma a garrafa de vinho da sua mão e a vira contra os lábios. Quando esvazia a garrafa, joga na poltrona perto deles.

— Então você não tem medo algum de morrer? — pergunta e Johanna não se assusta quando ele ergue o machado e encosta a lâmina no seu pescoço. Ele não estava completamente bêbado e tinha noção do que estava fazendo e noção da força que estava usando.

— Não. Não mais. Tenho mais medo que eles ganhem. — ela responde em tom baixo. Finnick pressiona a lâmina contra seu pescoço e ela sente uma leve ardência no local, como um arranhão.

— Ganhem?

— É. Que me modifiquem, que me torne uma deles.

Eles ficam em silêncio por alguns segundos, nunca quebrando o contato visual. Então ela ergue a mão até o cabo do machado e o puxa, fazendo Finnick se aproximar um pouco. Desliza a mão pelo mesmo cabo até chegar na parte de metal e pressionar contra seu próprio pescoço. Finnick observava os movimentos atentamente, até seus olhos claros encontrarem os castanhos de Johanna novamente.

— Vai em frente. — Mason sussurra e fecha os olhos. Assim como ele, ela também não estava totalmente embriagada e tinha noção dos seus gestos. Bem que você queria, Johanna, que tudo terminasse de uma vez. Seria até uma história bonitinha.

Mas ele não vai. Por mais que apertasse o cabo e tentasse, ele não consegue porque as palavras dela, segundos antes, causaram impacto. Finnick não podia permitir que a Capital e o poder o tornasse algo que não era (um assassino), decidisse sobre o que ele temeria e muito menos o que ele desejasse.

E, naquele momento, ele desejava Johanna. Porque ela o entendia, porque ela não era como os outros, porque ela era forte, porque ela desafiava quem quisesse, porque ela não se curvou para a Capital como ele. Fraco.

Mas o principal de tudo, é que ela era completamente suja como ele. Suja de sangue, de culpa. Não eram tão diferentes, afinal.

Johanna ainda aguardava, de olhos fechados. Esperava por qualquer coisa. Menos pelos lábios de Finnick contra os seus. Sentiu o gosto do vinho.

Abriu os olhos e encontrou os dele, desfocados. Odair joga o machado longe, causando um barulho ensurdecedor naquele silêncio que compartilhavam. E a puxou para si, colocando as mãos em sua cintura e a beijou.

Pela primeira vez, Johanna não o viu ser gentil. Tudo bem, ela acabou escolhendo o que causava dor, no fim. Pura e simples. Não gostava mais de gentilezas porque todas que teve durante a vida, eram a dor disfarçada.

Ela ficou na ponta dos pés e o puxou pelos cabelos. As mãos dele desciam e subiam pelo seu corpo e, pela primeira vez em meses, ela se sentiu viva. Sentiu seu corpo sendo empurrado e suas pernas bateram na cama e ela caiu, rindo baixinho.

— É assim que você age com seus clientes, Odair? — ela sibilou. Sabia onde doía. — Tão gentil? — provocou.

Ele passou os lábios e respirou fundo na sua pele, por cima da camisola de cetim que ela usava, até chegar ao pescoço.

Mudou sua postura e ergueu os braços dela acima da cabeça, apertando-os com força, e procurou algum relance de medo nos olhos dela porque ela não podia ser nobre para sempre. Nada. Grunhiu irritado. Talvez o álcool que tinha no sangue estivesse fazendo-o pensar bobagens.

— Gentil demais? — sussurrou no ouvido dela, fazendo-a se arrepiar. Em seguida, mordeu seu pescoço com força, manteve firme as mãos dela - que se contorceram levemente - sobre a cabeça.

— Oh. — ela gemeu de dor. Ainda ardia o pescoço por causa do machado. — Fuck — de novo e dessa vez porque ele sugou sua carne com força. Repetiu todo o processo e ela teve certeza que haveria hematomas por todo seu pescoço.

Aos poucos, Finnick libertou as mãos dela que continuaram no mesmo lugar por um tempo. Uma das mãos desceu as alças da camisola e ele beijou gentilmente o ombro para em seguida mordê-lo, enquanto a outra apertava a coxa dela. Em segundos, a camisola jazia em algum lugar, provavelmente ao lado da cama. Sentiu uma das mãos dela arranharem sua nuca e gemeu baixinho. Ela sorriu.

Desceu distribuindo beijos pela sua barriga, deixando a respiração dela alterada. Quando chegou às coxas, se sentou e tirou a blusa para junto da camisola. Se inclinou e chegou até a boca dela, passando a língua delicadamente pelos lábios de Johanna. A garota parecia meio hipnotizada, até que ele finalmente encostou seus lábios nos dela e, dessa vez, ela foi quem o beijou.

As mãos dela desceram, com alguma dificuldade, até ao fecho das calças dele e abriu. Tentou empurrar as calças para baixo porque não parecia justo ele ficar com tanta roupa. Odair ajudou e a tirou, finalmente. Quando tentou fazer qualquer movimento, ele rolou na cama, deixando-a por cima e tirou seu sutiã. Capturou um dos seios e chupou com força, fazendo a garota agarrar o travesseiro ao lado da cabeça dele.

— Porra, Finnick. — ela gemeu e sugou o ar com força. — Porra...! — quando ele lambeu e mordeu com violência. As mãos dele ainda nas costas dela, acariciando para cima e para baixo.

— Não era assim que queria? — sussurrou antes de capturar o outro seio e morder forte, algo que podia ser raiva. Ela gemeu mais alto, se possível.

— O que você quer? — Johanna perguntou e sentiu o corpo tremer devido ao prazer que ele lhe proporcionava. Involuntariamente - ou não - fez movimentos circulares com seu quadril contra o dele, buscando algum alívio e sentindo o quão excitado ele também estava.

— Johanna... — Finnick gemeu e apertou os quadris dela com força.

— O que você quer, Finnick? — perguntou novamente intensificando os movimentos só para ver a expressão dele.

— Parar de jogar. — respondeu. Girou na cama e se livraram das últimas peças. Ele segurou as pernas dela, meio separadas, mas expondo-a completamente.

Gemeram quando ele a penetrou. Johanna enterrou as unhas nos seus ombros e sentiu seu corpo arrepiar ao ouvir a respiração alterada no seu ouvido. Finnick movia-se contra ela com violência, a machucando - desejando machucá-la -, mas ela gostava da dor. Ouviram o barulho da cama rangendo e não ligaram.

Apertou seu quadril com força quando atingiu o orgasmo. Johanna pedia para ele não parar. E ele não parou, sentindo as unhas dela cortarem sua carne segundos depois. Talvez ele também gostasse da dor.

Ambos tremiam. Ele deitou ao seu lado, mas os braços ainda ao redor dela. Ficaram alguns minutos em silêncio. Finnick começou a fazer desenhos no braço de Johanna com a ponta do dedo.

— Talvez você devesse ir.

A voz dela voltou a ser fria. Ele olhou para o rosto dela, o olhar estava fixo em algum lugar entre o teto e o dossel da cama. Havia invadido as paredes que ela ergueu ao seu redor, mas era surpreendente como ela as reerguia rápido. Ou talvez ele nunca tivesse entrado.

— E se eu quiser ficar? — perguntou e, com um dedo, puxou o rosto dela para o seu.

— Você não quer. — respondeu e tentando empurrar o braço dele, mas ele resistiu.

— Eu quero.

Mason o encarou por alguns segundos e, então, Finnick viu algo nos olhos dela, mas não soube identificar o que era. Confusão?

— Mesmo que quisesse de verdade, não poderia.

Ele sustentou o olhar. Johanna não passava de uma garota indefesa. Como ele, um garoto preso - ou morto - dentro de si. Inocência morta. Ambos.

— Por que não?

— Você me ama? — ela perguntou. Parecia, mais do que nunca, uma garota inocente.

Não podia mentir.

— Não como Annie.

Ela sorriu, seus olhos frios como se isso que ele disse resolvesse tudo.

— Você tem Annie. E você a ama, lembra? — a resposta nunca veio. Ela nunca desejou tanto que ele respondesse não - mas isso era outra coisa que nunca contaria pra ninguém. Ele se sentiu envergonhado. — É melhor você ir. — ela se levantou e procurou suas roupas no chão. Foi até o armário e pegou outra garrafa de vinho.

Lentamente, Finnick se levantou. Procurou suas roupas e depois as vestiu. Ele a olhou novamente, sentada na poltrona de frente para ele, com a garrafa de vinho na mão. E, finalmente, ele viu.

Medo em seus olhos, o medo que estava lá o tempo todo. E algumas lágrimas discretas. Finnick não comentou nada.

Não existiram beijos de despedida. Nem no quarto e, tampouco, na plataforma quando voltava cada um para sua casa.