17 de Abril
Mais um 17 de abril, mais um aniversário.
E Bellatrix não ficaria feliz por ser mais um ano de vida, mas sim porque era mais um ano ao lado do seu Lord. Mais um ano em que ele a encontraria na sede, seguraria seus braços e olharia dentro dos seus olhos, dizendo "Mais um ano, Bellatrix, mais um ano me servindo, seu esforço um dia será recompensado."
E ela reverberaria por dentro.
E ele continuaria a fitando com aquelas orbes vermelhas ofídicas. E ela não pensaria em mais nada, nem em seu esforço recompensado porque, para ela, tudo já estava em seu eixo. Tudo era recompensado. Somente por ouvir a voz de seu Lord, a tratando assim, e exclusivamente a ela.
Bellatrix vivia para os 17 de abril. Porque era no 17 de abril que ele a segurava, que ele a olhava, e fazia aquilo que ela esperara quatorze anos em Azkaban. E esperaria de novo. E não importava, porque era ele. Ele, ele, ele. E somente ele.
E o Lord a soltaria. E ela sentiria falta daquele contato no mesmo instante. Ela o suplicaria com o olhar, de maneira insana, as unhas dele fundindo-se a carne dos braços dela, e as orbes dele em choque com as íris pretas dela. Somente uma vez por ano.
Porque ninguém a possuía daquele jeito, ninguém conhecera sua lealdade, ninguém tinha sua alma e seu corpo e seu coração e sua insanidade como ele. Ninguém conseguiria preencher a mente de Bellatrix daquele jeito.
Trevas e vermelho, trevas e vermelho.
E ela saberia que havia passado mais um ano, mais um 17 de abril, quando ele a olhasse.
E a contagem começasse de novo.
E mais um 17 de abril.