A casa estava silenciosa, como uma casa de família deveria estar a essas horas da noite. O único habitante era um adolescente deitado em sua cama e coberto até o pescoço, olhando para o teto, sem conseguir dormir.
Estava sozinho mais uma vez, sua mãe fora viajar a trabalho. Era sexta à noite, e ele podia muito bem ter saído com os garotos de seu colégio para algum bordel de esquina, ver as garotas dançarem usando máscaras e roupas curtas, e beber alguma coisa que ele nunca havia colocado na boca e que o deixaria rindo a toa e falando coisas que não deveria por algumas horas. E que o faria esquecer da realidade. Ninguém ia saber. Ninguém sequer se importaria.
Mas ele se importava. Por algum motivo ele se importava. Alguma coisa não o deixara sair de casa aquela noite, e alguma coisa não o deixava dormir.
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