Eu confesso.
Quando disse que podia contar comigo, estava mais do que nas entrelinhas que nunca poderia sequer olhar para meu rosto novamente. Sinto como se meu corpo se despedaçasse toda vez que o beija. Por que não pede ajuda para ele? Por que não chora sobre o ombro dele? Oh, verdade. Ele não é o seu melhor amigo que durante anos deixou que esse termo o definisse. Ele não sou eu.
Ele.
Dele.
Onde estou nessa história? Está mais do que claro que sou aquele cara que não fica com a mocinha no final, ou aquele que se conforma com seu destino. Sou o desiludido que acaba ficando louco. Ou será que não?
Pílulas. Preciso de pílulas.
Não as acha engraçadas? Pequeninas com um toque de mágica dentro de si; uma caixa de surpresas realmente. Peguei da bancada da cozinha o frasco azul, tirei dois de seu conteúdo, tampei-o novamente. Era, ou melhor, ainda é tão patético depender delas. Ou dela. Dizem que o tempo cura tudo, eu já afirmo que o tempo é o pior veneno. Começa com você deixando as coisas passarem, um dia somente; no próximo esclareceria tudo, no final já se passaram anos e você ainda diz amanhã.
Hunf. Patético, já disse.
Joguei-me no sofá. Acomodando minha cabeça no braço, metade de meus longos 186 centímetros para fora do almofado. Eu sabia, tinhas algumas cervejas perto daquele lado do sofá, tentei não fitá-las; mas por que não? Novamente meu dia havia sido do cão. Chefe ordinário, trânsito insensível, trabalho amontoado por causa daquela mísera falta, ela no telefone contando seu dia, o dia do casamento da mesma se aproximando. Enfim, do cão. O álcool não iria fazer naquele instante eu me sentir mais culpado. Porém culpado de que?
Não sabia. Não sei.
Sempre havia aquela voz fina vindo do fundo de seu cérebro, como uma pequena agulha, que lhe fica cutucando a cada tempo, a cada desgosto, a cada decepção. E aquela voz me dizia que era o culpado. Sei que sou o culpado pela minha dor, deixei meu medo se acumular a tal ponto que se eu estragasse a farsa, aquela bola de medo me esmagaria; eu sei disso. Mas que porcaria aquela voz queria? Não era culpado por mais nada; não conscientemente. Persistente, imprecisa, aflita; continuava a soar dentro de minha mente.
Tomei a primeira cerveja, os goles amargos descendo pela garganta.
Sentimental? Não, não era esse tipo de cara. Não iria me deixar levar por uma misera voz, já ignorei outras, por que não ignorar essa?
Porque é errado.
Tudo que faço é errado; sujo.
Crise existencial? Não, não teria uma; logo agora.
Mas minha vida estava uma merda.
Na verdade minha vida só não foi uma merda total por causa dela. Aquela garota sempre foi o motivo de eu acordar, se não fosse seu sorriso nada em mim acenderia como fogos de artifício. Vivia me esgueirando, ficando nos cantos de olhos fechados, tentando invocar; sentir!, aquela sensação mais que perfeita. Era como aquela alegria infantil de comer bombons que estalavam na língua que logo sumiam, sem deixar rastro além da sensação. Era divertido sentir que ela sorria para mim, e que eu fazia o mesmo para ela.
Era.
Com o tempo seu sorriso já não bastava, queria – quero sentir mais; não é mais o suficiente para me tirar da cama. Incrível, as pessoas lhe dão uma mão e você já quer o braço. Era mais do que preciso que isso iria ocorrer. Ela era a única luz no meu caminho. Sem exagero. Cresci em uma família problemática, pai que nem conheci, mãe que mal conhecia. Não sabia que você é o que é, não o que fazem com que seja.
É tão decepcionante ver aquela pessoa, que te fez enxergar o melhor, errar. Sim, errar. Ela errou, ainda está errando. Escolher ele nunca foi a escolha mais sensata, provável até. Sei que sempre fui o ser errante, mas por que ela iria me deixar acertado para depois me largar? Não seria somente um trabalho feito por caridade, um ser doado para ter algum tipo de utilidade.
Não sou lixo.
Tomei minha segunda cerveja.
Talvez eu fosse o lixo para ela, aquele lixo que você deixa no quintal por preguiça de colocar para fora. É tão cômodo você fingir que o esqueceu. Ele acaba se deteriorando, você pensa se ele pode ser reutilizado; desiste, um lixo a mais na rua não a faria mais podre do que era. Um ser imprestável a mais no mundo não faria muita diferença. Eu queria fazer a diferença?
Meu celular tocou. Olhei para a tela pegando minha terceira cerveja, o nível sempre aumentando. Não queria atendê-la agora; não eu realmente não queria. Mas e se ela tivesse sido seqüestrada e por instinto ligou somente para mim não podendo ligar para outro? Um ladrão em sua casa, ela sozinha no escuro, chorando com os dedos frios de medo segurando o celular, por que será que eu não atendia? Puxei o celular para perto de mim, atendi esperando por seu alô.
- Alô?
- Fale. – falei soando calmo. Talvez fosse o efeito das pílulas; sempre tão engraçadas!
-Ah, eu te acordei?- ela soou parecendo... Triste?
- Não... Somente estou cansado.
- Desculpe. Sei que deve está enjoado de mim, fiquei conversando contigo por mais de duas horas no inicio da manhã, e bam! ainda te ligo no quase final da noite. – ela disse dando aquele seu riso irônico saído pelo nariz.
Podia a imaginar deitada em sua cama de casal, olhando para a janela de seu apartamento, o telefone grudado na orelha.
- Não! Sem problema... Eu ainda estava vendo TV.
-Então posso te contar sobre o que aconteceu hoje comigo? Estou tão puta! Acredita que eu estava na frente daquela banca de revista, aquela que você comprou sua primeira revista pornô porque eu queria ver?Pois é, ainda existe!
- Sério?- tentei soar o máximo de surpresa.
-Sim. Então, eu estava lá e...
Juro que eu tentava me concentrar no que ela falava, mas cenas se montavam na minha cabeça, estava meio solitário. E quando fico desse jeito meu consolo é ela. Não consigo deixar de pensar que talvez ela estivesse com sua camisola macia de algodão de alcinha, o decote em V bagunçado enquanto ela se mexia na cama falando. Curta como era, a camisola inocentemente subia por suas coxas, parando perto de sua calcinha, que era de seda vermelha. Ela mudaria de posição. Sua calcinha podia ser vista perfeitamente; era de um rubro forte. Ela sabia que eu a via, sorria para mim enquanto fingia está concentrada no telefonema.
-Você acredita que o manobrista foi tão cruel assim?
Despertei.
- Não, um absurdo.
- É, eu sei, ele poderia ter feito outra coisa e. Ah, tenho que desligar, meu noivo chegou!- ela sorriu, sem ironia dessa vez. – Tchau! Eu te amo, ok?
Suspirei.
- Ok.
- Você também me ama? – ela perguntou manhosa, meio que ronronando.
- Claro. Mais do que você pensa. – disse sorrindo. Sabia que ela queria ouvir a frase, mas queria ser um mínimo cruel com ela, um mínimo. – Tchau, falo contigo amanhã.
Desliguei.
Se eu não fosse tão fraco e covarde não teria mais essas conversas bestas que me machucam. Ela me considera o que? Um diário? Sou uma pessoa. Talvez ela tenha já pensando inúmeras vezes que essa pessoa possa nutrir um pouco de amor que ultrapassa o limite da amizade, mas acaba deixando para lá. Como ela poderia não pensar nisso? Não pode ser somente crueldade da sua parte. Mexer com os sentimentos dos outros é algo imperdoável, em um coração quebrado não se faz remendo, nem em uma decepção pode se colocar um isolante. É realmente muita crueldade dela.
E sabe o pior do tudo? Mais aquele fato que te faz colocar realmente para baixo, que afunda sua cara na areia movediça? Eu nunca iria deixá-la, nunca. Por mais que me machucasse, que me ferisse cada vez mais; eu sempre vou tentar ser masoquista, por ela. Simplesmente porque se eu desistisse de meu amor platônico, eu não teria mais nada, não seria mais eu mesmo.
Tomei minha quarta cerveja, me encolhendo em posição fetal, cabendo enfim no sofá.
Nessa hora você percebe que nunca será aquele lixo que ela coloca para fora, que consegue criar coragem para se livrar, nem mesmo será aquela sensação esquecida do bombom que estalava na língua. Você é o lixo que nunca é tirado, um apego talvez desnecessário. Você é a sensação vaga, mas existente que sempre lembrará um pedaço de casa, de um lugar seguro.
Talvez eu, enfim, seja o ser que enlouquece no final do romance.