A ânsia evolui para ondas de dor espaçadas. Agarro o volante, a memória do acidente de Hugo me forçando a não acelerar. Um crime ainda sem respostas, sem culpados.
Olho para o painel: 24 de dezembro. Véspera de Natal. Amanhã, no aniversário de Jesus, meu tormento completa nove meses.
O que eu fiz para merecer este inferno? A ironia é uma navalha. Toda a minha criação religiosa me ensinou sobre o sacrifício vicário: Cristo sofrendo pelos pecados do mundo.
Mas este meu tormento não salva ninguém. É uma punição solitária. Uma piada cósmica.
A próxima contração da ânsia me dilacera.
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