1 Untitled

De nada me adianta fumar cigarros, de nada me adianta olhar para meus dedos calejados e cortados. Só me adianta o sentido que essas coisas têm na minha vida.

Fumar cigarros não o traz para mim, cultivar rosas brancas como a brancura de sua pele macia e perfumada não fazem sentido se, no final das contas, elas não forem apenas para ele. Só me vale à pena cultivar rosas brancas se for para levá-las ao seu quarto, no meio da noite, quando nem o silêncio sussurra palavras amargas em meu ouvido. E isso na casa do meu inimigo, ou na casa do inimigo dele.

Pode me perguntar. Não me importo com os ferimentos de minha mão. Só me importo com o ferimento que ele causa dentro do meu coração toda vez que está longe e eu não posso alcançá-lo.

Isso que muitos dizem que nem coração eu tenho, por ser quase sempre assim, tão rude e grosseiro. Mas ele criou dentro de mim esse coração que pulsa forte e insistente, no mais fundo de mim.

Mas quer saber? Que se dane a opinião dos outros... Eu me sinto quebrado e sozinho quando ele não está, por mais que milhares de anos eu tenha vivido assim... E não em importa mais nada, também, se quer saber mais isso. Acho bom tomar nota. Porque só há uma coisa no mundo todo com o que eu me preocupo e sinto o dever de proteger.

Me preocupo com ele. E apenas ele eu protejo.