Vermelho como Sangue

Havia uma escuridão em Branca, sempre houvera, mas se tornava maior a cada ano em que vivia escondida, escrava da mulher que um dia amara como uma mãe. Não mais a temia, ao invés disso, a alimentava. Era o que a mantinha viva, não a esperança, não a lembrança da gentileza e a bondade da falecida rainha, mas a perspectiva de que aquilo teria um fim, de que ela se vingaria.