1 Uma promessa

O vento batia, assim como bagunçava, em seus cabelos. Aqueles fios desordenados sem cor ou tom específicos, uma mescla, azul ou cinza, talvez verde, quase preto. Um tom nulo e único que ali se fazia.

Aquilo não era incômodo, tampouco agradável. Nezumi apenas tratava aquele vento com a típica indiferença de sempre. Mesmo estando em um deserto, aquele vento não o refrescava; como poderia, tão quente e violento, levando areia diretamente em seus olhos, abafando sua respiração e irritando-o.

Aquele vento estúpido.

Indiferença, Nezumi, ele pensou o que aconteceu com ela?

Sim, ela mesma, aquela máscara tão bem confeccionada e confortável que quase se fundia ao seu rosto, remendada, prendendo-o. já fazia algum tempo que ela parara de ocupar as feições, limitando-se a trancá-las.

Ele parou. Ou melhor, suas pernas pararam. Ele continuava no mesmo ritmo de antes, calmo e profundo, ritmado e impassível.

O suspiro que veio a seguir durou pouco tempo em seus lábios, menos ainda no ar, sendo logo mesclado ao vento.

Não, não era indiferente. Nunca fora, por mais que aquela máscara, meio armadura, caísse bem em sua face. Soube disso no instante em que vira aquela pulpa se proliferando no corpo de Shion, quase o matando. E voltara a saber novamente várias vezes, seus próprios sentimentos sendo jogados na sua cara repetidamente, em um único sentido infinito que o impedia de revidar.

Esses mesmos sentimentos que, naquele momento, o derrubavam no chão, apoiado em seus joelhos, olhando para cima sem, contudo, ver.

A No.6 estava destruída. Acabara. Tudo o que ele sempre esperara, quisera, planejara. Estava vingado, e seu objetivo, completo. Ele deveria se sentir assim também.

Mas não. Porque o buraco que guardava em si crescia na mesma proporção que a explosão na cidade utópica. Uma parte de si se fora, desfizera-se no ar, provavelmente se juntando àquele vento, para bagunçar os cabelos e jogar areia nos olhos de mais alguém.

Quanta ironia.

Sabia exatamente onde essa parte estava. Ou melhor, sabia quem ela era. Era a parte de si que ainda tinha esperanças, sonhava e tentava ajudá-lo a si mesma, a parte que ainda achava que algum dia, as coisas mudariam.

Em resumo, “seu” Shion.

Só agora ele se dava conta do erro crasso que tinha cometido com o garoto. Transformara-o em um reflexo dele mesmo, sarcástico e controlado. Queria que ele continuasse a ser quem era, mas sabia que fazer isso ainda ao lado de Nezumi era impossível. Nezumi o estava matando, matando o que existia. E por mais que odiasse isso, sabia que era verdade.

Aquele que tem algo a proteger sempre sai perdedor.

Só agora a entendia a verdade que aquelas palavras carregavam.

Queria proteger Shion. E por causa disso, o deixara. O perdera. E a si mesmo.

Era mesmo idiota. Patético. Tantas lamentações, tanto drama. Quem se importava? Quem ouviria? O mundo ainda girava e o sol ainda brilhava. Pessoas ainda se usavam, amigos ainda se traíam. E ele? Ficaria ali ajoelhado, a areia quente em suas pernas, se lamentando? Ridículo...

Um sorriso sarcástico abriu caminho em seu resto. Zombando de si, e em si mesmo. E, atravessando-o, desceu uma lágrima, gélida e indiferente, seguindo caminho em seu rosto.

Secou-a. levantou-se. O vento chicoteava seus cabelos e o sol queimava sua pele. A tristeza ainda jazia em si, saudades e arrependimento ainda latejavam em sua cabeça.

Nada mudara.

Agora só restava voltar a andar sem rumo pelos desertos, caminhando reto e decidido, sobrevivendo, e procurando abrigo.

Exatamente como um rato.