O jeito que seus olhos cerram ao se levantar irá desaparecer. Assim como os seus olhos cerrando com a luz do sol entre os galhos e folhas sob a sombra de uma árvore.
O gosto do chiclete já sem cor e o jeito que sua barriga ronca pedindo por comida.
Ir à praia nos domingos em um ônibus lotado de gente e o odor do ar quente na pele de todos.
A agulha espetando a ponta de seu dedo e sua mãe usando a mesma agulha para descravar o mesmo dedo.
Sua teimosia em ter 4 gatos em casa, enquanto sua garganta empola facilmente. Sua teimosia em se ferir, quando tem as respostas.
A decepção de um baralho faltando uma carta ou a de fumar um cigarro depois de uma promessa.
A memória de quando comeu cajá pela primeira vez ou de quando comeu um inseto por ter corrido com essas mesmas pernas cobertas de varizes.
As coisas pequenas que te trazem de volta ao tempo e já não fazem mais parte de seu ser. As lágrimas ao reconhecer que tudo já se foi.
A máscara de oxigênio, a eutanásia, as alucinações, o homem de preto enquanto os outros estão de azul, o último beep.
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