1 Um novo lugar.

Vamos confirmar que a apresentação é uma das piores partes, mas não basta apenas criatividade, o escritor deve descrever como o ser é. E como eu não sou diferente, digo a vocês que me chamo Rose (e se pensas que eu vou escrever meu sobrenome aqui, está enganado. Odeio meu sobrenome). Está bem, está bem! Eu sou Rose Mirela, mas não me chame assim, tenho os cabelos da cor de meus olhos, marrom. Bom, meus olhos não são desse marrom que imaginas, eu insisto em dizer que ele tem uma mistura de verde, mas muitos dizem que eu estou delirando. Para mim é verde misturado, e nada mais. Vamos parar com as descrições e apresentação, não é mesmo?

Já estava finalizando minha poesia com palavras de amor, também mostrava um pouco de ódio. É, assim que eu acordo já pego meu bloco de notas e escrevo coisas. Mas não apenas coisas, é poesia. Para mim, a poesia mostra o conteúdo de uma pessoa, um sentimento, algo do coração para o papel, não é apenas segurar a caneta e escrever algo. Tem que sentir.

Você sabe quando você sente um vazio e não consegue entender a razão? Torcemos algumas vezes para ser apenas fome, mas não é.

Finalizando o poema, guardo o bloco dentro da mochila e vou andando de apé para a escola, sem nenhum problema. Estava começando a ter uma leve chuva, sinto gotinhas descendo pelo o meu rosto e abro o guarda chuva. Ah, eu amo chuva.

Como seria o primeiro dia de aula, eu deveria ter postura e bons modos, a primeira impressão é a que fica. Continuei andando até chegar ao meu ponto, ao fim. Bom, esse fim seria apenas o começo, não é verdade?

Assim que cheguei, um barulho irritante, conhecido mais como sinal, batia por alguns segundos, o que significava que era o momento de começar as aulas. Começou um tumulto, estavam se esbarrando uns nos outros, alguns pisaram até no meu pé, isso me deixou um pouco chateada. Por incrível que pareça, consegui sair daquele monte aguardando todos irem para o seus devidos lugares.

— Mas ora! — resmungava baixinho eu por dois motivos: a pisada no pé e aquele tumulto — espero que eu não tenha essa "sorte" até o final do ano.

Havia uma pequena quantidade fazendo o mesmo que eu. Não, ninguém estava resmungando, e sim esperando todos passarem. Senti um pequeno cutuque em minhas costas. Lentamente, virei-me, era um garoto muito alto, com o cabelo branco e uma mecha escura na frente, realmente, um garoto muito bonito. Estava agasalhado.

— Senhorita? — a voz era suave, muito suave. Seus lábios estavam vermelhos, deveria ser do frio que estava por ali — Deixou seu, é... bloco de notas cair.

Ele estendeu sua mão e me entregou. Eu agradeci timidamente, será que ele tenha lido alguma parte das notas? Torço para que não. Seria muito vergonhoso.

— O-obrigada, cavalheiro — retribui o 'cavalheiro' por ter me chamado de senhorita. Eu peguei o bloco de notas, encostando de leve minhas mãos na sua, que estavam quentes. Pois é, um frio daqueles e o garoto estava com mão quentes — Deve ter caído de quando eu estava ali no meio. M-mas... Você não leu, leu?

— Folheei algumas partes — ele disse um pouco rápido — Mas não se preocupe, eu não li.

— Você tem certeza que não leu? Tenho um pouco de ciumes de quem lê meus poemas...

— Poemas? Você também escreve? — Ele deu um sorriso muito bonito, assim como o dono. Eu fiquei feliz com o "Você também escreve?", já estou sabendo agora que não sou a única que gosta de escrever naquele mundinho tecnológico.

— P-pois é...

— Qual o teu nome, bela senhorita? — Ele estendeu a mão, novamente. Mas desta vez não foi para entregar-me algo.

— Rose, Rose Mirela... — Tive que falar Mirela, vai saber o quanto de Roses tem por aí. Pelo as que eu conheço, uma somente.

— Ah, fico feliz em conhecer-te, Rose Rose Mirela! — Ele repetiu o meu nome duas vezes, dando ênfase. Atirou seu sorriso novamente.

Não estava percebendo que estava encarando-o. O garoto já estava ficando corado.

— M-meu nome é Lysandre. Acho que vamos nos ver mais vezes.

Assim espero.