2 Post Mortem

POST MORTEM

Eu sempre achei que ela deveria se preocupar menos com as coisas. Sempre achei que ela deveria dar menos bola pras coisas... e pras pessoas. Mas nunca disse pra ela dar menos bola pra mim.

Quando soube o que ela havia feito, pensei se era mesmo o certo a se fazer.

Talvez você saiba do que eu estou falando. Vai dizer que você nunca recomendou a alguém que deixasse tudo pra trás? Algo no estilo: \"ah, não esquenta\"?

O problema é nunca saber quando alguém vai deixar de esquentar a trinta e seis graus e meio de temperatura.

Só fui saber do ocorrido quando voltei pra casa e alguém tinha visto a manchete: \"MENINA SE ESFAQUEIA ATÉ A MORTE\".

Seria pra lá de normal e corriqueiro, se eu não a conhecesse.

Eu jamais pensei que seria por minha sugestão, mas quando me dei conta, não sabia se me considerava um assassino ou o que. Tive ímpetos de ligar pra polícia e falar alguma coisa, mas aparentemente, pra eles, era só um caso de suicídio.

Cidade pequena, interior, sabe como são essas coisas.

Alguns dias depois, não se falava em outra coisa na cidade. \"A menina que se matou\".

Lendas, boatos e mitos de todos os formatos e tipos chegavam até meus ouvidos. Amigos em comum, conhecidos, família. Cada qual com sua versão da história.

A verdade era que provavelmente eu era o único que sabia o que tinha acontecido. Era o único que havia lido tudo o que ela planejou e pôs em execução.

Eu podia vê-la. Chegando a casa, bêbada, alta madrugada. Lágrimas, chutes no vazio e alguns socos nas paredes. A faca de pão nunca teve tanta utilidade. Os jornais haviam noticiado os vários cortes nos braços, mas talvez eu fosse o único que soubesse quantos eram, de onde vinham e pra onde iam.

Ela havia publicado tudo. Escreveu tudo de antemão e colocou o ponto final que qualquer romancista adoraria colocar na própria vida.

Provavelmente ninguém além de mim saiba que as duas eram a mesma pessoa. É a desgraça dos tempos modernos. Você morre na vida real, mas tudo o que publicou continua online.