Notas iniciais
A palavra é: indico. Ugh, soou forçado pra caramba, mas tinha que colocar, fazer o quê.
Trish fizera por merecer o apelido criança-demônio.
Sozinha, armada apenas do seu chute potente, contra dezessete armados, e ainda assim feriu pelo menos metade deles antes de sucumbir.
Tomou a pior surra de sua vida. Acertaram-lhe com pés-de-cabra, soco inglês, correntes. Quebraram sua perna direita pra não conseguir chutar, alguns dentes quando arrancou um pedaço dum braço. Sentia um ombro deslocado, e o chão estava encharcado de sangue.
Ia morrer.
Enquanto contemplava, até calma, essa nova realidade, quase não ouviu a voz distante da líder, de quem arrancara uma cicatriz no rosto com uma pedra afiada.
— Ela ainda se mexe, caralho.
— Indico dar um jeito nisso ou ela pode dedar a gente.
— Cala a boca. Eu sei disso.
Robin fez alguma coisa ao seu redor, então em seu colchão, antes de se afastar com sua gangue. Trish não conseguiu perceber a gasolina até sentir seu cheiro.
Ah... Seria queimada viva.
Ela não tentou se erguer ou fugir ao ver o primeiro brilho laranja do fogo. Não tinha como fugir daquele jeito. E trouxera esse destino para si, com a vida que vivera. Seu pai a trocara. Emily merecia coisa melhor. E talvez, ela revisse finalmente sua mãe...
Trish fechou os olhos.
Notas finais
Como diria uma sábia poeta dos comentários, pau no cu da Robin.
Acesse este conteúdo em outro dispositivo
Fale com o autor