1 Capítulo 1

Hoje abri aquele livro escuro que comprei novo, pronto para ter anotações escritas em suas páginas amareladas, e percebi que mesmo depois de meses, não está terminado. E não porque comprei somente para escrever anotações para você, esse amor encerrado, mas antes de tudo, porque não escrevo mais. Não sobre você. Evito o tema amor, sim.

Por que doeu? Não valeu a tentativa? Ao menos a segunda...?

Não por isso. Simplesmente porque não escrevo mais como aprendi somente para ele, esse pequeno amontoado de folhas. Tão ponderadamente.

Você não lerá mesmo, de todo jeito.

Faltando menos de dez folhas, frente e verso, não o escrevo mais pois ele não será entregue. Talvez ainda lido, por mim. Ele nunca terá a próprio dona, alvo dos temas mais teimosos e benquistos.

Ele será, o que a página marcada, limpa, sendo o que a última palavra rabiscada já é. Clichê.

E você será exatamente como esta página em questão; amarelada no meu passado, de um livro não terminado, com o último título rasurado.