4 Obra Inacabada

A tinta escorre calmamente. Um vermelho coágulo, dando vida ao que antes era branco.

Ideias e mais ideias. Seria alguma digna de tomar forma? Ou melhor, seria eu, merecedora de dar-lhes forma?

O tempo passa devagar, acentuando manchas na única base em branco que restou.

"Vou acertar, preciso acertar".

Molho o pincel endurecido na tinta que se solidifica. Uma boa textura nas mãos falhas de uma artista incapaz.

Dou a primeira pincelada, leve como pena, no meio do objeto de minha arte. Como reflexo, sou atingida no meio de minhas entranhas.

"Mas acabei de começar. Como pode estar ruim? Ainda não há vida, não há forma, não há nada".

Atrevo-me a mais uma tentativa.

Com o mesmo pincel, na mesma base, mas a tinta é diferente. Escura, amarga como a vida. Resto de outras telas que, por hora, não pude terminar.

Com o pincel, acompanho o ritmo da maré de meus pensamentos. Formando ondas negras que se elevam até saltarem para me afogar.

Fecho os olhos e aceito, voltando à minha conturbada prisão.

Deixei para trás uma obra. Pingada, como a criatividade de quem lhe deu vida. Mas, esta sim, finalmente assinada.