3 Impotência sexual, menopausa e invasão

CAPÍTULO TRÊS

Impotência sexual, menopausa e invasão

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O casarão dos Weasley ficava no Morumbi, situado em um bairro tranquilo com uma paisagem agradável.

Rose acordara cedo naquela manhã se sexta-feira. Eram cinco da manhã quando repentinamente seu celular tocou, e ela quase caiu da cama em meio a um amontoado de cobertores e cabelos ruivos.

Retirou um pouco dos fios de seu cabelo da boca, e atendeu o celular sem nem ao menos olhar o número no visor.

— Alô? — sua voz saiu terrivelmente arrastada e parecendo de uma bêbada drogada prestes a ter uma overdose.

— Rose? — E aquele era Hugo Weasley, seu querido irmão caçula de 12 anos. — Cara, você está com uma voz de bêbada drogada prestes a ter uma overdose...

— Isso só pode ser um pesadelo. Por que você está me ligando se o seu quarto está no fim do corredor?

— Porque sou um garoto moderno — Hugo parecia se divertir com a situação. — E porque quero falar de negócios.

Rose tentou não desligar na cara do irmão, ou jogar seu precioso “Ted” na parede. Respirou fundo.

— Que tipo de negócios, Hugo?

— Papai acabou de sair — contou o garoto, tentando atiçar a curiosidade da irmã. — E eu sei para onde ele foi...

A ruiva revirou os olhos.

— Ele foi para o trabalho. Dã. Agora se não tem nada melhor para dizer...

— Que eu saiba o trabalho dele fica na Paulista, e não na Zona Leste. E papai entra no serviço apenas às nove horas, maninha.

O sono de Rose se esvaiu completamente. Ela se sentou na cama, passando a mão nos olhos.

— O que você quer pela informação exata, coisa chata?

Hugo riu como um mafioso engasgado.

— Agora vamos falar de negócios. Quero que você e a gatinha da Alice vão ao show da minha banda no próximo sábado, e fiquem lá até o final...

Rose bufou, contendo um palavrão.

— Você lá tem banda, pirralho? E que papo é esse de ficar até o final? Você não pode estar falando sério...

— ... Ou você pode ficar aí, indo para sua loja de lingeries, sem saber o que o papai anda fazendo...

— Se tudo isso for uma furada, você morre, moleque! Vai beijar o chão do asfalto da janela do 18º andar.

— Relaxa, mana. Relaxa. Alguma vez já dei uma informação falsa pra tu?

Rose desligou na cara do irmão, tão frustrada quanto nunca.

(...)

— E ela levou tudo? — Alvo questionou pela décima vez, incrédulo.

Scorpius comeu o resto do pão de queijo, cheio de sono, raiva e tristeza. Estava no apartamento de Alvo, pois até sua comida tinha sido levada da geladeira.

— É — o loiro Malfoy respondeu novamente. — Tudo...

— Eu falei! — Alvo balançou a cabeça de um lado a outro. — Disse que íamos morrer...

— Cala essa boca. Estou péssimo demais para ouvir suas bobagens. Preciso de um bom conselho agora.

— Calma, cara. Ao menos você tem seu apartamento...

— Ele está no nome da Lysander, Alvo — Scorpius suspirou pesarosamente. — E logo logo vou ser despejado de lá.

— Ao menos você tem 30% do seu salário...

Scorpius deu de ombros, infeliz. Com seus pais em Nova York, não tinha como pedir ajuda. E caso o fizesse, certamente sua mãe mandaria uma passagem para que ele fosse morar no Central Park com eles. E Scorpius não estava muito a fim de ouvir os sermões do pai.

— Mas o que você fez de tão ruim com a Lysander no passado?

— Não te interessa.

— Tá bom — Alvo ergueu as mãos em sinal de rendição. — Agora você tem que arrumar um lugar para ficar...

Scorpius franziu o cenho.

— Pensei que eu fosse ficar aqui...

— Pensou errado! Aqui é meu santuário dos prazeres. Você não pode ficar aqui — Alvo meneou a cabeça negativamente. — Segundo que minha mãe me arrasta para ficar em casa com a família ao menos quatro vezes por semana, que são sábado, domingo, segunda e terça. Amanhã já vou para a casa dos meus pais, então sem chances de você ficar aqui. E terceiro, com certeza você merece o que está recebendo agora.

— Eu mereço? — questionou Scorpius, incrédulo.

— Só estou falando. Ela deve ter algum motivo para se vingar.

— Você está defendendo as mulheres mesmo? É isso que to ouvindo? — o loiro se levantou da mesa, pronto para sair da cozinha para se arrumar para o trabalho, antes que metesse a cabeça do Potter na privada para o cérebro dele se enturmar com um monte de merda.

— Pensando melhor, tem um lugar onde você pode ficar — disse Alvo de repente, e o Malfoy se virou.

— Casa dos seus pais?

— Nããã. Meus irmãos ocupam muito espaço por lá. Principalmente a Lilian, com as bonecas dela. Tem outro lugar bem melhor.

Scorpius fitou Alvo com uma séria desconfiança, decidindo se confiava no amigo ou se preferia morar na rua. Os planos do Potter nunca eram bons, e nunca levavam a algo bom.

(...)

— Mana, você me dá uma carona pro colégio hoje — Hugo não pediu, e sim determinou.

Rose lançou-lhe um olhar mortal, contendo um xingamento. Então seus olhos se prenderam à figura alegre de Hermione Weasley, a matriarca da família.

— Mamãe, você sabe por que o papai saiu mais cedo hoje?

— Ele falou que ia buscar um colega de trabalho na Zona Leste. Por que? — Hermione colocou as panquecas sobre a mesa.

— Nada não — Rose encarou Hugo com uma intensa raiva logo que sua mãe se virou para lavar a louça. — Você tem problemas mentais? — Sibilou para Hugo, furiosa. — Papai não mentiria para mamãe.

— Cumpra o acordo e vai ver que tenho razão — Hugo murmurou de volta.

Antes que Rose dissesse mais alguma coisa, a campainha tocou e um serelepe Hugo foi atender a porta.

— E ai, gatinha? — Ele se apoiou na porta, e Rose suspirou levantando-se. — Você está cada dia mais deslumbrante, Alice.

A morena sorriu para Hugo, franzindo o cenho.

— E você continua tarado demais para um menino de 12 anos. — Apertou as bochechas sardentas dele, antes que Rose surgisse e empurrasse o irmão para o lado com força, fazendo-o desaparecer da vista. — Oh, olá amiguinha. Vamos para a loja, amiguinha?

— Tá. Espera ai — E ao invés de convidar Alice para entrar, bateu a porta na cara da amiga, sem dar qualquer atenção para o Hugo que ainda se levantava do chão depois de ser empurrado. — Já vou indo mãe. Estou atrasada.

— Tudo bem. Não se atrase para o jantar ou vai ter que comer sozinha — disse Hermione severamente. — Seu pai vai nos levar a um restaurante hoje.

Rose sorriu pegando sua bolsa.

— E eu lá me atraso, mãe?

— EI! — Hugo à porta da cozinha. — Você não vai me levar pra escola? Ainda não terminei meu café...

— Problema é seu, maninho. Vai andando. Ou melhor, correndo, porque você está mais atrasado que eu. Faz bem pra saúde. — Hugo abriu a boca para falar, mas Rose acenava lentamente enquanto saia de casa. — Tchaaau.

E bateu a porta sem esperar resposta.

(...)

Bom dia, corna de plantão. Bom dia para você, namoradinha meiga e burra. Bom dia, para você, esposa gentil e amável que nem imagina que seu marido está lhe traindo.

No “OS HOMENS MERECEM MORRER” de hoje, vamos falar de TPM, impotência sexual e menopausa.

Você minha cara amiga, que está nos dias sombrios. O bofe não te suporta? Não está COM você e sim JUNTO de você? Ah, querida, nem um chocolate você ganhou nessa semana triste? Nem um abraço? Então está na hora de medidas drásticas: FAÇA-O SENTIR DOR.

Pois o que homem não entende, minha gente, é dor. O que é dor de verdade, não aquela dorzinha de barriga que leva à diarreia, ou aquela dorzinha trágica quando chutamos o saco deles. Nããã. Estou falando da profunda dor. Aquela que corroe sua alma, te enfraquece, te deixa a ponto de morrer... E sim, é a cólica.

Homem procura ficar longe nessa época. Uma atitude inteligente e ao mesmo tempo muito, muito, muito burra. Caros cafajestes, nós mulheres, adoramos que vocês fiquem perto nos tempos sombrios. Nós adoramos ouvir vocês tagarelando em nossos ouvidos sobre futebol, sobre como a comida está ruim, sobre como o trabalho foi exaustivo. E sabe por que querido cafajeste, canalha? PORQUE NÓS MATAMOS VOCÊS QUANDO MENOS ESPERAM!

É. A vingança demora, mas ela é doce e saborosa.

Mulheres que desejam se vingar das burrices que seus homens fazem nos dias da TPM, vamos à receita do dia.

Primeiro, comprem comida de cachorro e amassem bem diversos grãos, colocando em um balde. Peguem o sangue que a carne geralmente solta antes de você temperá-la, e o coloque no balde junto c a comida de cachorro. Misture bem. Pegue a cueca que o seu bofe vai usar no próximo dia, e a mergulhe na mistura. Deixe escondido em um armário da casa, por cerca de 12 horas. Retire-a de lá após esse prazo, e enxague. Não se preocupe, pois o essencial da mistura permanecerá lá.

Assim que o bofe vestir e sair, vá até um canil e pegue cerca de dois cães da raça pitbull, e leve-os para seu apartamento. Tranque-os no seu quarto, e deixe-os apenas com água e alguns poucos de ração. Assim que o maridinho chegar, aproveite uma oportunidade a acerte uma frigideirada na cabeça dele, sem dó nem piedade.

Destranque a porta do quarto, e saia do apartamento o mais rápido possível. Em poucos instantes seu querido amor despertará, e o querido amigo dele estará sendo mastigado por dois cães impiedosos. Então, ele aprenderá o que é dor feminina.

E se ainda quiser incrementar a receita, esfaqueie o abdômen dele. É bem provável que ele sinta uma dor dilaceradora, que lembra nossas terríveis cólicas mestruais. E o sangue escorrendo da ferida aberta, o fará lembrar disso com certeza.

— Aposto que o chefe vai começar a ficar com medo de pitbulls também — Scorpius falou com deboche, enquanto Alvo dirigia pelas ruas de um bairro tranquilo do Morumbi.

— Xiiii — Alvo silenciou o Malfoy, que fez uma careta. — É bom sabermos o que a RW anda falando.

No entanto, o loiro constatou que o amigo estava realmente interessado no que a inimiga dizia.

— Eu suportava as TPM’s da Lysa — Scorpius comentou algum tempo depois, rendido pelo programa da RW.

— Talvez não tenha suportado como deveria. O lance é estar COM ela, e não JUNTO dela. Tem uma diferença sabe...

— Cala. Essa. Boca — Scorpius pediu, quase perdendo o resto da paciência. Alvo deu de ombros, aumentando o volume do rádio do carro.

Brochar. Virar para o lado ignorando sua lingerie. Estar sempre cansado...

É minha amiga, esses são os sintomas da impotência sexual, e você tem que estar pronta para eles. Aceitar, amar o carinha, mesmo que esse não vá mais lhe conceder um momento mágico... AH ACORDA MINHA FILHA! ATÉ A DILMA JÁ ACORDOU PRA VIDA.

Bebê, impotência sexual também é sinônimo de “eu te trai, amor. Por isso não quero transar com você. Já enfiei em outra essa noite. Desculpa aê”. Okay, tem aqueles casos únicos em que o cara realmente está com problemas da idade. Mas sabia que 70% dos casos são traições bem elaboradas pelos seus maridinhos queridos? E já pensou que mesmo impotente, seu maridinho tem o direito de lhe dar ao menos um pingo de atenção?

Ah amore, não sabia? Sério mesmo? Pensou que a impotência atingia o cérebro do pobre coitadinho? AH ACORDA QUERIDA! HELLOOO!

Deveria estar até na legislação o que os homens deveriam ser para nós. Companheiros, verdadeiros amantes fiéis, não projetos de mamíferos que pensam com a cabeça de baixo!

Então amore, se você deseja sua vingança para este caso, tem de estar ciente que você utilizará apenas o poder psicológico, querida. Não é necessário facas, óleo quente... Nada disso.

Utilize seu poder feminino. Comece uma aula de ioga, dança, tênis, natação, qualquer coisa. Querida, se cuide. Deixe a casa imunda, a louça suja, a roupa dele suja, e se preocupe apenas com você. Quando ele perceber que perdeu a empregada doméstica, e as tentativas de sexo, certamente voltará como um cachorrinho para você.

Mas como não poderia deixar de ser, tem a parte maquiavélica da história toda.

Estoure o cartão de crédito dele, faça dívidas com os cartões dele, a ponto de o bofe se arrepender amargamente por um dia sequer ter pensado em te trair. E quando você sumir do mapa com outro bofe, levando tudo que um dia foi dele, ah meu bem, o jeito para ele será pular da sacada do prédio, pois não terá nem dinheiro para comprar uma corda e se enforcar.

Simples e suave não?

Aproveite esta dica, você que acabou de notar que seu marido “impotente” está lhe traindo.

Os Homens Merecem Morrer, querida.

— Essa foi bem suave mesmo — Alvo comentou, franzindo o cenho. — Geralmente a RW é uma verdadeira psicopata. Até parece que ela destinou às mulheres mais sensíveis...

— Ou está disfarçando o programa para sair um pouco da mira da polícia — Scorpius deduziu, fechando a cara. — Ela não é burra.

— Mas ainda não é tão óbvio que a polícia da cidade está caçando ela. Quero dizer... A mídia ainda não divulgou oficialmente. O Departamento de Polícia está contendo tudo.

— De alguma maneira ela sabe — O loiro falou com convicção, pensativo.

— Oh, mais um bloco! Legal! — Alvo demonstrou animação, aumentando o volume. Scorpius balançou a cabeça em sinal de reprovação.

E agora vamos falar de menopausa. Os dias sombrios mais prolongados do período da mulher. Amiga do coração, luz do meu dia, você vai passar por isso. Eu vou passar por isso. É inevitável.

Então, aceite. Seu marido vai te abandonar nessa época, ou vai te trair, ou vai te xingar todinha quando você estiver irritada. Ele já faz isso quando você está na TPM, imagine na TPM mais duradoura? Há! Você estará perdida meu bem.

Mas tia RW trás a luz para você. Ignore esse corpinho lindo ao seu lado na cama, baby. Daqui 20 ou 30 anos esse lindo projeto de homem vai te fazer sofrer. Você vai chorar, vai ficar irritada com tudo e com todos, vai sentir os terríveis calorões, e vai estar sempre contra o universo. E esse bofe lindo, sensual, super gostosinho na sua cama? Ele vai estar na cama de uma outra, 20 anos mais nova possivelmente, com uma vagina mais nova, com um corpinho mais novo e com um monte de hormônios para dar, vender, fazer liquidação e distribuir na feirinha da madrugada e aos mendigos.

Porém, fique calma. A RW tem a salvação.

Para esta receita você precisará de pregos, uma cadeira, um martelo, cordas, uma faca, um spray de pimenta e arame farpado.

Obs: Escolha uma amante em potencial do seu maridinho vagabundo.

Primeiro de tudo, pegue os dois na cama em meio aos parangolés da vida. Aproveite o choque dos dois ao te verem, e utilize o spray de pimenta nos olhos da vadia que está montada (ou de 4, ou por baixo, ou de ponta cabeça, sei lá). Pegue o maridinho e faça o mesmo, passando arame farpado na boca dele e em sua garganta, prenda uma corda. É essencial que você seja rápida, amore.

Enquanto a vadia está atordoada com o spray, pegue a faca e a prenda em sua garganta, enquanto a guia para se sentar na cadeira. Amarre-a, e grude as mãos dela na cadeira com pregos, martelando-os sem dó. Utilize o arame farpado e prenda-os na boca do maridinho perfeito. Em seguida, pegue a ponta do arame que amarra seu marido, e coloque na tomada.

PUFF!

UMA EXPLOSÃO DE CHOQUES! ELES QUERIAM ALGO DIVERTIDO E INTENSO, ENTÃO NADA MELHOR DO QUE UM SEXO CHEIO DE ENERGIA, NÃO? Aposto que eles vão adorar, principalmente quando você desligá-los depois de meia-hora, fatiá-los lentamente parte por parte, e desmembrá-los aos poucos.

Dois filhos da puta mortos, e uma mulher na menopausa poderosa e feliz. Simples, não?

— Ela não foi nem um pouquinho suave nesse — comentou Alvo, estacionando o Civic preto na vaga em frente ao casarão.

— Não mesmo — o Malfoy não conteve uma careta. — Vamos ser rápidos, não podemos nos atrasar para o trabalho.

— Relaxa cara. Daqui até o Departamento de Polícia são quinze minutos. Vamos — E saiu do veículo. Scorpius fez o mesmo.

— Alvo! Scorpius! — A sra. Weasley surgiu, sorrindo como sempre. — Que surpresa. Você não explicou bem o que aconteceu, Alvo.

— Tia Hermione — Alvo a abraçou com força. — São problemas de relacionamento entre o Scorpius e a Lysander.

— O que aconteceu com a Lysander? — Hermione abraçou o Malfoy também, que não conteve uma careta ao ter que tocar no assunto.

— Ela terminou comigo do nada. Sumiu de casa. E como o apartamento estava no nome dela, não tenho onde ficar — Ele lançou um olhar um tanto indignado para Alvo, que não facilitara muito com o lance de moradia para o amigo.

— E deixe-me adivinhar: Alvo não quer que você fique no apartamento dele e nem na casa da família — Hermione lançou um olhar severo para o Potter, que deu de ombros.

— Eu gosto de espaço...

— Eu não vou nem falar do que você gosta — murmurou Scorpius, quase inaudivelmente. Apenas Alvo o ouviu.

— Se o problema é um lugar para morar, pode ficar aqui o tempo que quiser Scorpius — ofereceu a sra.Weasley, como sempre receptiva. — Temos um quarto de hóspedes ao lado do quarto do Hugo. Aposto que ele vai adorar mais um menino na casa para conversar.

Scorpius admirava o jeito de Hermine Weasley com todos. Seus pais, os Malfoy, sempre tiveram conexões com os Potter e os Weasley, mas por certo acaso que envolvia viagens constantes no exterior, e mais tempo em Nova York do que em São Paulo, Scorpius era mais íntimo dos pais do que do restante dos filhos deles, sem nem ao menos conhecer grande parte deles (tanto que conhecera Rose apenas na noite anterior, algo pouco memorável por sinal).

Como a família Weasley possuía ramificações longas, Scorpius não se deteve ao fato de que Rose poderia morar naquela casa, ou ser filha de Hermione e Rony. Afinal, com tantos filhos e parentes, Rose poderia ser apenas uma prima distante de Alvo. Na cabeça de Scorpius, Hugo poderia ser o filho único de Hermione e Rony, ou algo próximo disso.

Foi guiado pela sra.Weasley para o quarto de hóspedes, e recebeu uma breve indicação dos cômodos da casa. Agradeceu pela hospitalidade, tendo tempo apenas de deixar suas mochilas com as roupas em um canto do quarto, e logo já se via novamente no Civic preto de Alvo alguns minutos depois, seguindo para o Departamento de Polícia.

— O chefe vai nos trucidar se nos atrasarmos — choramingou Alvo, dirigindo como um louco, estando próximo do quarteirão onde se localizava o prédio do departamento.

— Relaxa, Potter. Podemos dizer que estávamos avaliando a situação em campo, sei lá. — Scorpius demonstrou desinteresse.

— É... É... — Mas Alvo não pareceu tão corajoso quanto fingia parecer.

Estacionou na rua de trás do prédio, e saiu quase correndo do veículo. Scorpius o seguiu, exausto.

(...)

— Gostei do programa de hoje — Alice comentou com sutileza, enquanto percorria os corredores da rádio com Rose em seu encalço. — Sabe... Um tom de... Fraqueza feminina com um pouco de... Dora Aventureira.

— Dora Aventureira? — Rose conteve o riso. — O que diabos meu programa tem haver com Dora Aventureira?

— Não sei. Foi à primeira coisa que pensei — Alice se defendeu, e Rose meneou a cabeça negativamente.

Ambas passaram pela sala sempre deserta da chefe da rádio Marine. A plaqueta com o nome “Lilá Brown” reluzia na porta trancada, e Rose apenas a fitou rapidamente.

— Você ainda está pensando no que o seu irmãozinho fofo lhe disse às cinco da manhã? — perguntou Alice, fazendo voz infantil ao citar Hugo. Rose revirou os olhos.

— Você o trata como se ele fosse um bebezinho fofinho — desconversou rapidamente, mas Alice notou a tentativa da amiga de fugir do assunto.

— Rose, Rose... O que está pensando em fazer? Seu programa hoje possuía uma indireta para “mulheres gentis e amáveis que acabavam de descobrir que seus maridos a traíam”. — Olhou ao redor no corredor, vendo se alguém as observava, e baixou o tom de voz. — Acha que seu pai está traindo sua mãe?

— Não sei — Rose ponderou séria. — Mas Hugo nunca erra. Quando ele descobre algo, é para valer. Detesto admitir, mas ele nunca arranja informações furadas.

— Então...?

— Vamos ao show da banda dele sábado que vem — decidiu Rose, dando de ombros, continuando a caminhar. — Vamos ficar até o final, e eu recebo minha informação. Depois vou atrás do meu pai e tiro isso da cabeça.

— Puxa... — Alice pensou por um momento. — Será que o Hugo toca Let It Go se eu pedir?

Elas alcançaram a loja alguns minutos depois, subindo pelo alçapão e saindo no estoque. Colocaram o tapete com uma cara de um sapo verde sorridente em cima da passagem, e saíram do estoque.

— Ah, não vejo a hora de chegar amanhã. Preciso de férias, sabia? Mesmo amando meu trabalho — Alice comentou, ajeitando seu uniforme de vendas.

Rose soltou balançou a cabeça, sorrindo. Assim que mudou a placa de “Fechado” para “Aberto”, algo muito bizarro aconteceu.

Primeiro que uma figura encapuzada apareceu na porta de vidro. Logo, ela forçou a porta, escancarando-a, e Rose foi lançada para trás, enquanto Alice gritava “COMENSAL DA MORTE! AHHHHH!”. Em seguida, a figura tirou uma .40 de dentro do sobretudo, e logo depois duas viaturas de polícia pararam em frente à loja.

Rose arregalou os olhos. Alice continuava gritando, enquanto a figura, voltada para a porta de vidro, parecia cada vez mais tensa.

Era uma mulher.

Rose pensou em atingi-la com uma cadeira, um taco de beisebol, um chute na fuça, mas logo que a mulher se voltou para ela, retirando o capuz e os óculos escuros, a ruiva paralisou perplexa.

— Por favor, me deixe ficar aqui. Eu preciso de ajuda! Eles vão me prender... — choramingava Pansy Parkinson, a doida, burra e anta que mandara a carta de agradecimento para a RW.