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não é que eu não ache você interessante. eu acho. eu só não tenho coragem de falar essas coisas pra você, em voz alta. e sei que não adianta pensar em como as coisas seriam se eu falasse com você. eu teria mesmo é que falar. mas bate uma preguiça e eu só penso. como agora. você está tão lindo. eu penso, mas não falo. você me deixa louca. eu penso direto, mas não falo nunca. “você é demais”, digo, tímida. ele sorri enquanto bate a minúscula xícara no pires cheio das migalhas remanescentes da ridícula bolachinha que acompanha o café. ele gosta. eu sou uma idiota mesmo.

ps: guarde isto. quem sabe depois de ler e reler algumas linhas, você não tenha ideia de quem eu sou.