As semanas passaram e a presença de Maya tornou-se uma obsessão silenciosa para Leo. Ele a observava no jardim, na cozinha, lendo escondida na biblioteca. Ele via nela a mesma rebeldia que sua mãe, Isadora, tivera um dia. Mas havia um abismo entre eles: a idade dela e a posição social.
Uma noite, Leo a encontrou no cais da propriedade, olhando para o mar sob a lua cheia.
— Você não deveria estar aqui fora sozinha, Maya — ele disse, aproximando-se. O perfume dela — sabão de coco e maresia — era inebriante.
— E você não deveria estar me seguindo, Leo — ela rebateu, virando-se para ele. — O que seus pais diriam? Ou melhor, o que o seu avô, o grande Marco Rossi, faria se visse você conversando com a filha da empregada?
Leo encurtou a distância, prendendo-a contra o corrimão de madeira. A tensão era elétrica, quase idêntica à que seus pais sentiram anos atrás.
— Eu não sigo as regras do meu avô. Eu faço as minhas.
— Então você deveria saber que eu ainda sou de menor — ela sussurrou, o desafio brilhando nos olhos, embora a respiração estivesse falha. — Você tem 21, é um homem feito. Eu tenho 17. O que você quer de mim é crime em muitos lugares.
Leo sentiu o soco de realidade. Ele apertou o corrimão, os nós dos dedos brancos. A ética que Julian lhe ensinara lutava contra o sangue possessivo dos Rossi que corria em suas veias.
— Eu sei exatamente quantos anos você tem, Maya. E é por isso que eu estou tentando, com todas as minhas forças, não te beijar agora.
— Tentando? — Ela deu um passo à frente, encostando o peito no dele, testando o limite do herdeiro. — Pensei que os Rossi fossem corajosos. Ou será que você tem medo de uma menina?
Leo soltou uma risada rouca e sombria, segurando o rosto dela com uma mão firme.
— Não é medo, Maya. É controle. Porque se eu perder o controle com você uma única vez, eu não vou te soltar nunca mais. E você ainda não está pronta para o mundo que vem comigo.
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