1 Capítulo 1

Um pequeno quarto escuro, iluminado por apenas uma singela vela no canto da antiga mesa de madeira. O velho homem, sentado na cadeira, passava as mãos friamente na grande capa de couro do livro. O livro da verdade. Até hoje ele não sabia que foi uma bênção ou uma desgraça em sua vida. Ele tinha mesmo direito de ler e reescrever a vida das pessoas? Ele não tinha certeza de mais nada, o livro o enlouqueceu.

O livro o chamava, aquela grandiosa capa de couro reluzia como ouro. Era impossível resistir a tentação. Ele o abriu e folheou as páginas já amareladas com o tempo. Sua mão tateou a mesa em busca da pena, pegou-a e voltou à primeira página. Estava determinado, seria a última vez que utilizaria aquele objeto. Escreveu seu próprio nome na primeira página, lentamente. Palavras foram surgindo por todas as folhas do livro. Sua vida estava ali, escrita em todos os detalhes, pronta para ser reescrita pelo dono do tão macabro objeto. Ele reviu todos os momentos da sua vida. Seu nascimento, sua infância, tudo estava claro. Ele então chegou no dia em que descobriu o livro, e seu poder. Ele já havia tentado antes, não podia apagar aquela parte. Quando ele entra na vida de alguém, é impossível fugir dela. Ele foi forçado a ler sobre todas as vidas que ele mudou. Um simples homem que mudou o destino de seus iguais. Seria aquilo possível? Como seria a vida daquelas pessoas sem a passagem dele? Sem dúvida, não seriam iguais.

Ele parou naquelas passagens do livro. Relembrou todos os momentos em que recorreu ao objeto macabro. Suas mãos trêmulas acompanhavam calmamente o ritmo de sua leitura. Estava lendo sobre sua primeira vítima. Ele ainda era jovem, possuía todo o tempo do mundo. Utilizara o livro para atormentar a vida de um de seus inimigos de escola. A criança cujo destino foi reescrito nunca mais foi a mesma. Uma pessoa que tinha tudo para ser um grande pensador, uma personalidade futura, agora fadada ao fracasso, forçada a viver na rua, tendo que mendigar para sobreviver. Sem ter certeza de como sobreviverá ao próximo dia... O escritor não tinha em mente as consequências de seus atos. Agora já era tarde.

Ele passou para as próximas folhas de seu livro. Uma corrente de aflição e tristeza correu pelo seu corpo. Imagens que não queria relembrar, mas agora era obrigado a ler. As imagens passavam lentamente em sua mente. Uma grande tortura mental. Relembrar a morte das pessoas mais próximas. Todos que ele amava foram fadados a morte. O preço por utilizar o livro. Seus pais, grandes amigos de infância, seu grande amor. Todos agora descansavam no eterno vazio da escuridão. Era impossível suportar todas as perdas. Mesmo com todo o poder daquele objeto, o escritor não podia lutar contra a morte. Tudo o que já estiver reescrito não pode ser modificado, assim como a morte. Enfim chegou às últimas passagens do livro. O escritor já estava velho, na sua juventude havia escrito que iria viver por longos anos. Mas seus últimos momentos eram vazios. Não havia muito a ser escrito nas amareladas páginas. Ele decidira se isolar do mundo. Não queria mais ver as pessoas mais importantes de sua vida morrer em seus braços, sem que ele pudesse fazer nada para ajudar. O escritor folheou as últimas folhas, as letras iam aparecendo gradativamente, escrevendo sua atual história. Mesmo que não houvesse muito a escrever. Estava determinado a por um fim nisto. Aquele pequeno esconderijo não seria encontrado por ninguém. O livro não seria mais utilizado como meio de benefício de algumas pessoas. A história acabaria ali. Suas mãos passaram rapidamente para a última folha. A folha que decidiria seu futuro. Estava vazia. Ele se esforçou para mergulhar a ponta da pena na tinta e escreveu no topo da folha, com as mãos trêmulas, “morte”.

Seu corpo tombou calmamente emcima da mesa. Acabou. O escritor, vítima do Livro da Verdade consumou seu destino em uma única palavra. Ele sabia, ninguém mais iria sofrer como ele por causa do trágico objeto. As letras do livro começaram a desaparecer gradativamente, até voltar a sua singela forma. As amareladas páginas em branco.