O Anjo Violinista.

Parei, confortei-me no assoalho e larguei o trago. A música que tocava era consternada, melancólica e, cada timbre das cordas do seu violino, revestido de significados. O arco era movimentado com exatidão e o som tirado do instrumento era de uma afinação perfeita, meticulosa. Eu era incapaz de enxergar outra coisa além da canção, nada senão os olhos do músico. [ . . . ]