No more a solitary man

Fazia exatamente uma semana em que estavam brigados. Sete longos dias — porque Levy os havia contado numa espécie de autopunição desesperada — em que não ouvia sua voz, não sentia seu toque sempre de uma força desmedida e não o via a menos de uma distância insuportavelmente longa. Tudo o que restara dele foram as fotografias grudadas no espelho do quarto e seu cheiro no travesseiro. E aquilo a estava matando.