Ao manejar o tecido,
A costureira notou um pequeno buraco
Na manga da camisa.
Deixando de lado a máquina antiga,
Seguiu em busca da caixa de costura,
E de lá de dentro,
Tirou um pedaço de linha e uma agulha,
Que pudessem reparar o pequeno defeito.
Ao olhar de relance para a caixa,
Deparou-se com
Nós,
Que viviam a solta por aí,
E acabaram se encontrando.
Nós,
Que apesar das diferenças entre os fios,
Foram se aproximando.
Nós,
Que de tão próximos,
Foram se enroscando.
Nós,
Que de tão unidos,
Terminaram sufocados.
Nós,
Que de tão emaranhados,
Ao tentarem se libertar,
Acabaram esfacelados.
E na manga da blusa,
O buraco continuava à espera de um reparo.
Notas finais
Eu raramente me arrisco a escrever uma poesia porque métrica aqui é uma coisa que não existe. Mesmo assim, de vez em quando eu me arrisco. Se você chegou até aqui, deixa um comentário pra eu saber sua opinião? Obrigada! ;*
Você chegou ao fim do livro. Parabéns!
Acesse este conteúdo em outro dispositivo
Fale com o autor