1 Prólogo

Dor, muita dor. Abriu os olhos lentamente. Pessoas. Correndo, gritando. Dor. "Como cheguei aqui?". Não se lembrava de nada. Pouco a pouco, lembrou-se de sua vida, de sua loja de perfumes em Laodameia, sua irmã, seu nome. Sua irmã. Foi neste momento que se preocupou. "Vesh!". Levantou-se em um pulo. "Preciso encontr...". Diante daquele espetáculo, ficou sem voz.

Se encontrava em uma praça de Zalenia, sabia disso pois seu professor era de lá. Virou-se e vislumbrou o pé da estatua em que estava se apoiando. Correu os olhos pela estátua de Senar. Estava imortalizado na épica cena em que persegue o discípulo de Aster na sua viagem a Zalenia. Era majestosa, bem cuidada. Yeha sentiu-se na obrigação de curvar-se diante de tanta grandiosidade. Resistiu aquele impulso e virou os olhos para o que se encontrava atrás dele.

Mais estupendo, mais magnânimo. Perguntou-se como uma praça tão simples podia ser tão bela. "Todas as coisas em Zalenia devem ser magníficas", pensou.

Como que por mágica lembrou-se de sua irmã, e agradeceu aos deuses por esse momento de luz.

Começou a correr, e a procurar como louco por Verash, sua irmã. Não entendia como chegara ali, mas as perguntas estavam em segundo plano. Dor. Olhou para si mesmo. Hematomas, cinco, no mínimo. "Devo ter sido pisoteado enquanto estava inconsciente". Mas não ia deixar aquilo atrapalhar, voltou a correr.

Correu por um tempo indeterminado, deixou-se levar pelo desespero de não ter Vesh ao seu lado e procurou-a sem descanso. Quando deu-se conta de que não conseguia mais, jogou-se em um beco qualquer e adormeceu.

Acordou com um murmuro, uma pequena ladainha. Com os olhos já acostumados com a escuridão, procurou a alma sofredora que pronunciava aquelas palavras. Assim que o vislumbrou, encolheu-se ainda mais no canto da parede em que se apoiava.

Um velho. Sem duvida um mago. Estava sentado com as costas apoiadas na parede e as pernas esticadas. Convulsionava para frente e para trás. Com os olhos arregalados olhava para as costas de suas mãos enrugadas. Usava uma túnica branca na qual sua barba longa se camuflava. Seus olhos estavam vermelhos como quem não pisca a dias.

"Ele vai chegar, ele vai me salvar. Ele vai me libertar, ele vai salvar", repetia o velho. Era uma voz assustadora, a cada vez que repetia suas frases Yeha se sentia mais ameaçado.

De repente, do nada, o velho parou com sua ladainha e lentamente virou-se para o jovem. Yeha sentiu um arrepio, mas encarou aquele olhar fingindo uma coragem que não tinha. O velho viu naquele olhar sua salvação, viu que aquele garoto de nada mais que 16 anos poderia carregar aquela maldição, e assim finalmente livrar-se do peso que por muito tempo carregou nas costas.

Com dificuldade, levantou-se e, ofegante, com as mãos na parede, andou em direção ao rapaz.

Yeha agora não conseguiu fingir, não conseguiu não se apavorar. Seus olhos desesperados fitaram o velho com um olhar que pedia piedade. Sentia um medo ancestral e sem duvida seu olhar transmitia isso.

Mas o velho não tinha piedade, apontou as mãos para Yeha, murmurou umas palavras em élfico e sentiu o destino se dobrando, se contorcendo e se acomodando. Agora aquele destino não era mais dele, podia morrer em paz.