1 Moça de boteco.

Querido, eu sei que o gosto dessa vodca não é o suficiente. Eu sei que sentir o gosto ardente, que agora desce por minha garganta, não me tira o desejo de beber da tua boca os teus beijos. Eu sei que esse ambiente sórdido não vai te trazer de volta para mim.

Eu sei.

Mas eu continuo á delirar com a ardência da bebida, relembrando os beijos cálidos que só tua boca era capaz de criar.

Eu ainda sinto calor; aquele calor que suas mãos provocavam por toda a minha carne mundana. Eu ainda me sinto despida ao lembrar os teus olhos que visavam a nudez da minha alma.

Eu ainda sinto. E penso. E choro.

E eu bebo, e fumo.

Querido, neste mesmo boteco desprezível eu continuo á beber. Eu continuo aqui, relembrando o nosso primeiro encontro. Relembrando as suas caretas de inexperiência com as bebidas fortes. A sua mão na minha coxa, me tocando sem pudor algum, enquanto sua destra me puxava pela nuca para me presentear com o beijo mais afrodisíaco que eu já senti.

Sentir. Tudo o que eu sinto agora é o aperto do vazio que você me deixou. O vazio é apertado e desesperador. Eu sinto o vazio em mim. E sinto o gosto da bebida barata que insiste em rasgar minha garganta.

Mas, acima de tudo, eu sinto a tragada profunda em meu cigarro.

Porque você preferiu me deixar por uma opção mais ‘correta e puritana’. E agora, eu trago o meu cigarro neste velho boteco, para ver se te trago de volta para mim.