1 Único

Estou morta. Não sei à quanto tempo, mas estou. Foi hoje que notei, ao tirar os tamancos que violentaram meus pés durante toda a tarde. Pés que olhei com minucia, pés que morreram antes de todo o resto. Inchados, pálidos. Quis que alguma mão os massageassem; as minhas não podiam ser, pois morreram logo após, trêmulas. Uma gangue de martelos queria trincar meu crânio, e martelar um cérebro que funcionava com o ultimo suspiro, de seu ultimo neurônio. — Uma mente morta – Eu quis ouvir o que me restava de vida, e me atentei àquelas batidas, sem ritmo, harmonia; sem qualquer vontade – Um coração fatigado.

Desbotoei a camisa, e senti a pouca brisa que adentrava o quarto, tocar meus seios que suavam – Seios ignorados pelo toque de amores. — Molhei os lábios mirrados, que nunca sentiram a manteiga, o cacau, ou o beijo. E olhos que nunca olharam para dentro, pesaram, aguaram, e fecharam. Ainda ouvia a TV ligada, eram notícias do dia a dia, dias que me engoliam, e me matavam infinitas vezes.

Estou morta. Vou dormir, pois amanhã é dia de morrer de novo.