5 Capítulo 05.

V.

O Grim se foi quando Harry acordou. O pesadelo com Voldemort é uma memória distante, do jeito que sempre é. Ele se lembra vagamente de olhos vermelhos raivosos e ameaças sibilantes. O fogo no acampamento está apagado, porém suas proteções são fortes.

Ele rola para fora de sua cama improvisada e arruma suas coisas, cantarolando baixinho para si mesmo o tempo todo. Guarda seus livros e suas roupas, desmonta sua barraca; afasta tudo. É uma rotina — fácil de manter, desde que ele siga as regras:

Continue andando. Não pare.

Mesmo quando ele foi separado de Sirius — o que tem acontecido cada vez mais com o passar do tempo — ele segue as regras que eles estabeleceram quando começaram esta perseguição. Harry não deve ficar em um lugar por muito tempo. Ele deve se mover com a maior frequência possível. Ele não pode deixar Voldemort pegá-lo.

Depois de fazer as malas, com uma bolsa de mokeskin em volta do pescoço e enfiada no casaco, ele procura na camisa o medalhão que mantém pendurado lá — um feito de goblin e bastante complicado e algo que ele e Sirius vêm usando há um tempo, um presente de Bill Weasley. Ele passa o polegar sobre a gravura, batendo sua varinha no centro até que o pequeno globo no centro gire para onde ele está mirando, e passa por suas proteções enquanto as dissipa com um sussurro.

Não seria bom ter trouxas tropeçando em uma parede invisível e impenetrável enquanto caminhavam pela floresta.

No segundo que um pequeno ponto de luz brilha no globo — seu próximo local, longe da floresta albanesa e do alcance cada vez mais próximo de Voldemort — Harry guarda sua varinha. A esfera no centro do medalhão começa a girar e ele ajusta a alça de sua mochila, sentindo o vento bater em seu cabelo. Ele ouve o som de um galho estalar. Se vira, bem a tempo de ver os olhos vermelhos de Voldemort.

Bem a tempo de Voldemort colocar um braço em volta de sua cintura e pegar uma carona, a sensação familiar e desorientadora de um puxão atrás de seu umbigo, varrendo os dois para longe.

*

A primeira vez que Lord Voldemort quase pega Harry Potter, é 1º de agosto. Ele tem apenas dezesseis anos, está correndo com Sirius há sete meses, e Sirius decide que eles podem se divertir um pouco.

Harry deveria honestamente saber melhor, agora, do que confiar que quando Sirius diz diversão, isso só significa problemas para Harry.

Eles estão se movendo pelo interior da Inglaterra há meses. Eles tentam ficar longe do público, das pessoas, exceto para comer e muito ocasionalmente para descansar.

B&Bs trouxas, para um banho e cama adequados, geralmente apenas por algumas horas e ocasionalmente durante a noite. Pequenos mercados pelos quais eles podem andar, comprar o que precisam e depois continuar andando.

Harry não pode usar magia, não com o rastro ainda nele, e Sirius tende a vacilar entre trotar como seu fiel cão e guiá-lo como seu intrépido padrinho. Sirius tem uma sacola cheia de livros que Remo lhe deu para usar — para ensinar Harry o máximo que puder enquanto estiver na estrada — e Harry nunca foi muito bom na teoria mágica por trás das Artes das Trevas, Feitiços, Poções e Transfiguração, mas ele certamente tem um controle forte sobre isso agora.

Não há muito mais o que fazer, afinal. Eles estão simplesmente correndo. Se escondendo. Mantendo seus narizes limpos. Verificando os papéis por tudo o que podem, por qualquer indício de terror que grite magia negra.

Houve algumas ligações próximas, é claro. Momentos em que Harry tinha certeza de que os Comensais da Morte iriam arrebatar os dois e tudo estaria acabado. Mas até agora, não houve muito.

Não muito, exceto, é claro, pelos sonhos.

Sonhos que, a princípio, os fazem se mexer no momento em que Harry começa a se debater. O Black fica acordado enquanto Harry dorme, e no momento em que Voldemort procura sua mente e o local onde eles estão dentro dela, Sirius o acorda e eles se vão novamente. Assim, em um dia em que eles se escondem na costa da Escócia, Sirius sai por um tempo, apenas o tempo suficiente para voltar a Londres e invadir a biblioteca Black.

Quando ele volta é com um livro. Magia da Mente ele lê, e a partir daquela noite, Oclumência é algo que ambos começam a aprender com afinco. Até que, quando Voldemort pressiona sua mente, Harry pode simplesmente pressionar de volta.

Até que, quando Voldemort puxa os sonhos de Harry, ele acaba caindo em uma mente que não é a sua.

Eles deixam Harry cansado, porém contente. Saber que Voldemort não consegue enfiar a mão em sua cabeça para descobrir onde eles estão escondidos, não importa o quanto ele ameace e sussurre para Harry durante a noite, geralmente no salão de baile espalhafatoso de alguma mansão que Potter não conhece, é um alívio. Exaustivo, certamente, mas um alívio.

A questão é: eles tiveram sorte. Incrivelmente sortudos.

Então, quando Sirius passa o braço em volta dos ombros de Harry e diz: “Você tem dezesseis anos agora. Quer ir a um pub?”

Tudo que Harry pode fazer é sorrir e assentir.

Eles estão na Irlanda no momento. Harry continua pensando que pode encontrar Simas ou algo assim, mas eles se mantêm nas colinas, nos penhascos e nos bosques. Eles não veem muitas pessoas. Principalmente, na verdade, eles veem um monte de ovelhas.

É um pouco avassalador quando Sirius o arrasta para o pub naquela tarde, um dia depois que ele completou dezesseis anos, e enfia uma cerveja em sua mão com uma piscadela. Ele não sabe que tipo de festa está acontecendo, mas há uma — há canto e dança, e Harry não está tão empolgado com isso que nem percebe o homem que o encara por muito tempo antes. Sirius é puxado para a pista de dança lotada — mais uma clareira grosseiramente montada feita por mesas e cadeiras afastadas — por uma mulher com cabelos ruivos como os de sua mãe, e Harry está tão empolgado que não percebe a pessoa que se instala ao lado dele no bar.

Não até que haja uma varinha ao seu lado e uma mão em seu pulso. Não até que haja uma boca em seu ouvido, voz baixa e assustadoramente familiar, ao que a consciência pulsa na cicatriz desenhada em sua testa.

“Você é uma pessoa muito difícil de encontrar, Harry Potter.”

A respiração de Harry fica presa, e ele fica incrivelmente quieto. Os dedos apertam dolorosamente sobre seu pulso. Até que ele estremece.

"Agora, você vai sair daqui e me dar o que eu vim buscar", sussurra Voldemort.

Por um momento, Harry acredita plenamente nisso. Acredita que Voldemort matará todos neste pub se ele não se mover, neste instante, e o seguir para fora.

Só que Voldemort não está derrubando todos neste pub. Ele não está queimando tudo, do jeito que Harry esperava que faria com qualquer estabelecimento trouxa, e o garoto olha, incapaz de se conter, e encontra as maçãs do rosto salientes e cabelos escuros e olhos cinza ardósia de Tom Riddle Jr. olhando para ele.

Ele é impressionante. Tão alto e esbelto quanto quando Harry o viu pela primeira vez, na memória de um livro, tantos anos atrás. Um pouco mais velho, talvez. Harry pode, no mínimo, admitir que prefere esse rosto ao brilho habitual de olhos vermelhos e pele de serpente. Não parece que vai fazê-lo gritar de espanto sempre que o vê.

Quando os lábios de Harry se abrem, Voldemort o vê, e seu aperto piora no pulso de Harry até os ossos rangerem.

“Não grite,” Riddle avisa. “Não chame a atenção para si mesmo. Venha comigo."

Os olhos de Harry se estreitam atrás dos óculos. Porque ele deveria estar lançando feitiços e massacrando trouxas. Ele deveria estar , mas não está – e leva um momento para Harry perceber o porquê.

Tom não sabe quem todo mundo Harry conhece neste pub. Não sabe se, talvez, ele é amigo de alguém aqui ou de todos aqui — e ele não pode arriscar.

Afinal, um juramento acidental ainda é um juramento. E Tom Jr. jurou não prejudicar os amigos de Harry ou suas famílias até que o mesmo entregasse a profecia.

Harry certamente não fez isso.

Com uma inclinação do queixo, Harry levanta sua cerveja. Riddle enfia sua varinha no flanco de Harry, mas é inútil.

“Eu amo todos neste pub!” Harry declara em um grito.

Os aplausos e vaias em resposta trazem um sorriso ao rosto de Harry. Presunçoso. Encantado.

Tom zomba dele. A cicatriz de Harry dói um pouco, mas ele ignora o estremecimento.

"Eu deveria te trucidar onde você está," sussurra sombriamente. “Eu poderia te matar, agora mesmo.”

“Ah, mas você seria capaz de descobrir onde eu escondi a profecia?”

Riddle abre a boca, provavelmente para seguir com as ameaças que ele vem sussurrando em seus sonhos há meses e a que ele colocou agora, e Harry se prepara para a dor – mas nada vem.

"Harry?"

Sirius está parado ali, sobrancelha erguida e dedos se contraindo. Mantendo-o. Ele está olhando entre Harry e o homem que o segura tão perto, e Harry percebe que Sirius não sabe. Não o reconhece.

"Você está bem, cachorrinho?" Sirius pergunta.

O aperto de Riddle diminui um pouco. Ele oferece a Sirius um sorriso encantador, não deixando Harry ir.

"Perdoe-me", começa Tom, todo desprezível e à vontade, o polegar arrastando sobre o braço de Harry como se ele estivesse tentando flertar com ele, e nem um segundo longe de estripá-lo, e o rosto de Harry inunda de cor. "Eu estava apenas me oferecendo para comprar uma bebida para Harry, aqui."

As sobrancelhas de Sirius se erguem, um sorriso encantado se estende por seu rosto, e Harry quase começa a balançar a cabeça enfaticamente não, quando a varinha de Riddle cutuca suas costelas novamente.

“Uma bebida, hein?” Sirius dá ao homem um olhar rápido de baixo e depois para cima, antes de correr para Harry. “Ainda não tomou muitos? Você ama o pub inteiro, afinal.”

Harry quer que a terra se abra e o engula inteiro. Em vez disso, ele bebe o resto da cerveja e bate o copo no balcão.

"Não", diz Harry. “Tudo vazio. Precisa de uma recarga. E já que Tom gentilmente ofereceu…”

Harry pisca os olhos para Riddle, sorri doentemente doce, e Tom retribui.

"Claro", diz ele.

Harry acha que ele é o único que ouve a tensão disso enquanto se vira para o bar para chamar o barman, porque Sirius dá um tapinha no ombro de Harry, se inclina e murmura: “não faça nada que eu não faria, pequeno.”

E então ele vai embora, de volta para a pista de dança, e pela primeira vez, Harry acredita em cada insulto zombeteiro que Snape lançou no caminho de seu padrinho. Ele o encara, de olhos arregalados e ainda sutilmente na ponta da varinha, e quer arremessar sua caneca de cerveja vazia na cabeça de Sirius.

No segundo em que estão sozinhos novamente, Riddle se vira para ele. Ele está aborrecido, Harry pode dizer, e não apenas pela pitada de seu rosto bastante aristocrático. Ele pode sentir, latejando sob sua pele, e Harry pensa maldosamente: ótimo.

"Seu companheiro ali ainda vai te matar," comenta quase casualmente, e Harry solta um suspiro lento.

Se ele quer irritar Harry, está funcionando. Se ele quiser jogar dessa maneira, Potter jogará de volta.

"Sim, bem, pelo menos ele não vai se matar," Harry cospe, com um sorriso afiado quando ele oferece. "Pelo menos, não por você ou seus Comensais da Morte."

A mandíbula de Tom aperta, e Harry estaria mentindo se dissesse que não era uma visão impressionante. O Lorde das Trevas, reprimindo sua raiva enquanto usava um rosto tão humano, servindo a Harry uma cerveja de verdade quando estava no balcão, e exibindo um sorriso.

"Pequeno juramento complicado que você teceu," Tom admite entre o sorriso frágil de seus dentes brancos. “Tenho que admitir que fiquei impressionado. Foi muito... Sonserino da sua parte.

“O Chapéu ofereceu um lugar lá,” Harry diz, muito feliz por manter Riddle fora de seu pé, para mantê-lo entretido em palavras e instável até que Harry possa escapar; ele não toca em sua bebida.

A sobrancelha de Tom se ergue. "Foi?"

"Foi bastante insistente", comenta Harry. “Eu disse não.”

“Não é assim que o Chapéu funciona.”

Harry solta uma risada. “Sim, na verdade, é sim e muito.”

"Independentemente", Riddle sibila, inclinando-se, e Harry dá um passo cuidadoso para trás. “Que tal um novo juramento?”

"Que tal... Deixa eu ver... não?"

Os olhos de Riddle captam a luz, assumindo um tom vermelho estranhamente familiar. "Que tal eu pegar o que eu quero, então?"

E a coisa é, Harry sabe que ele vai. Que ele poderia muito bem. Não havia parte do juramento que prometia a segurança de Harry. Honestamente, Potter está surpreso que Riddle não o tenha afastado e torturado até que ele desistisse da profecia. Ou que ele não apenas o derrubou onde ele está.

Talvez, pensa Harry, seja parte do juramento. Ele não pode matar Harry apenas para se livrar disso. Entretanto o garoto não sabe ao certo – e ele certamente não vai ficar por ali se arriscando.

Com uma ideia maluca já em sua cabeça, Harry pega a bebida que Tom Jr. comprou para ele na mão. Tom percebe o movimento, olhos correndo para sua mão, mas Harry já está pressionando a outra em seu peito, o rosto se contorcendo em ofensa, e recuando um passo – depois outro.

"Mantenha suas mãos para si mesmo , seu velho pervertido," Harry retruca, meio gritando, e então ele joga sua cerveja cheia no rosto de Tom Riddle sem um único pingo de remorso. “Não significa não.”

E então, antes que o bruxo sombrio tenha a ideia de derrubar Harry onde ele está, Potter se mete na bagunça do bar lotado. Ele pode ouvir Riddle cuspindo seu nome como uma maldição, e mesmo quando uma lança de dor ricocheteia em seu crânio, Harry não pode deixar de sorrir ao encontrar Sirius girando uma garota na pista de dança.

Ele o agarra pela gola da camisa, puxa, e começa a correr e empurrar a multidão no segundo em que Sirius percebe que algo aconteceu e começa a se mover com ele. A mão de Sirius pega seu braço, então sua mão, logo abrindo caminho com um movimento sutil de sua varinha e arrastando Harry para fora da porta.

“O que está acontecendo, filhote?”

"Longa história", Harry somente diz. “Tire-nos daqui.”

Sirius não discute. Sabe que é melhor não fazer isso, ou confia em Harry o suficiente para não fazer isso, ele não tem certeza. De qualquer forma, ele mal vê Riddle oscilando entre Voldemort e vice-versa, saindo pela porta antes de Sirius estar apertando a sua mão de com força e aparatando-os para longe.

A segunda vez que Lord Voldemort quase pega Harry Potter, é 31 de outubro. Ele ainda tem dezesseis. Ele ainda está constantemente em movimento, Sirius ao seu lado. Ele ainda está esperando o outro sapato cair.

É óbvio, vindo aqui neste dia. Óbvio e absolutamente necessário.

*

As lápides são bonitas. Polidas.

Harry nunca viu seus túmulos antes.

Quinze anos. Faz quinze anos desde que Harry esteve aqui, o lugar onde ele nasceu, a cidade onde seus pais morreram. Ele não se lembra de nada disso. Nenhuma das ruas. Não a igreja ao lado do cemitério. Não a casa quebrada para a qual Sirius os aparatou em primeiro lugar, no momento em que o sol começou a se pôr no horizonte, o lugar onde seus pais morreram, no décimo quinto aniversário de suas mortes.

Sepulturas de James e Lily Potter. Nada além de grama amortecida e pedras bonitas.

Algo dentro de Harry dói terrivelmente.

Não é o mesmo tipo de dor que Sirius sofre, bem longe, encostado em uma lápide diferente com as mãos nos bolsos e o rosto virado. Sirius sente a perda de algo real; algo que ele teve, segurou e perdeu o controle.

Harry sente a perda potencial. De todos os seres que poderiam e teriam sido que vieram com suas mortes naquela noite, há muito tempo. De dois pais que ele nunca terá e nunca conhecerá. De uma infância feliz, sem as duras lições de vida que teve que aprender cedo para sobreviver.

Isso é tudo o que ele fez, ele pensa, ao que olha para o túmulo de Lily Potter. Tudo o que ele fez foi sobreviver. Desde a noite em que ela deu sua vida pela dele, tudo que Harry conseguiu fazer foi sobreviver.

Ele se deixa chorar por isso. Pela perda de um futuro que não é dele. Para pessoas que ele nunca conheceu. Calmo e firme, lágrimas ardendo, quentes contra um rosto resfriado por uma noite de Outono. Ele se deixa chorar pela perda de algo que ele nunca teve. Porque ele sabe que seria maravilhoso e muito melhor do que tudo o que ele já passou.

O estalo da aparatação não é suficiente nem para movê-lo.

Sirius está ao seu lado em um instante. Sua varinha em punho, seu rosto severo, raiva borbulhando da mesma forma que fez tantos anos atrás — apenas parado e silenciado pela mão de Harry em seu braço, segurando firme, como se fosse a única coisa que o prende a este lugar.

"Meus sentimentos," Voldemort sussurra, e Harry não tem certeza se está em inglês até que Sirius se arrepia. “Você está cercado, Harry Potter. Dê-me a profecia e terei misericórdia.”

Há um formigamento na pele de Harry. Ele fecha os olhos, contra a sensação e contra mais lágrimas, e Sirius suga uma respiração afiada.

“Eles colocaram proteções, filhote.” Sirius diz, a voz baixa, estendendo a mão para agarrar o suéter de Harry.

É verdade. Harry pode senti-los. Imagina que ele sabe para que servem – impedindo Sirius de aparatá-los – e se pergunta há quanto tempo um dos Comensais da Morte de Voldemort acampou aqui para ver se ele viria. Para ver se Harry realmente era tolo e sentimental o suficiente para tomar uma decisão tão óbvia agora que ele não estava preso em Hogwarts neste dia temido.

Sirius engasga quando vê o mesmo homem do pub. A cobra trocando de pele.

"Nós vamos ter que lutar para sair daqui," Sirius respira, agitado e tenso como uma mola. “Você vai ficar atrás de mim. Eles não podem me machucar, certo? Juramento chique e tudo isso?"

Harry cantarola. Ausente e cansado, os olhos ainda fechados e a mão ainda no braço de Sirius.

Ele sabe que Riddle está em algum lugar atrás dele. Pode sentir seu olhar. Pode sentir a irritação crescente que está sangrando lentamente na sua própria. Pode sentir uma satisfação subjacente e presunçosa que faz Harry querer cuspir.

Tom estala a língua. “Venha agora, Harry. Eu posso não ser capaz de te machucar para conseguir o que eu quero—” ah, então isso é parte do juramento deles. “mas eu certamente posso mantê-lo aqui—”

"Você não tem esse direito," Fala com a voz trêmula, e Sirius se assusta ao ouvir isso, estalando como um chicote na noite, mas Harry não presta atenção ao olhar para os túmulos deles. “Você não tem o direito de estar aqui. E você sabe disso."

Há outro pico de emoção — algo que Harry não consegue nomear — mas a dor ao longo de seu couro cabeludo é suficiente para fazê-lo se virar para encontrar o olhar de Riddle. Estável. Vermelho.

O monstro na casca de um homem.

Contudo Harry sabe. Ele sabe o que esse monstro pode sentir sim. Sabe que o pulso que vem ao longo do fio entre eles é algo como choque — talvez pelo estado de Harry, olhando fixamente para ele com lágrimas rolando pelo rosto; ou talvez no que Riddle pode sentir de Harry, a dor e a raiva implacável que só é rivalizada pelo próprio Tom — e ele vê o momento em que o bruxo das trevas se torna muito menos presunçoso e muito mais apreensivo.

"Teimoso," Tom Jr. observa, seco, como se ele estivesse tentando recuperar o equilíbrio, e Harry não vai aceitar. — Dê-me a profecia, garoto, e ... "

"Não," Harry rosna, dando um passo à frente, ignorando a forma como Sirius agarra seu suéter para mantê-lo a uma boa distância de Riddle, para que ele não seja levado. "Aqui não. Agora não. Você não tem o direito!”

O chão sob seus pés range.

Mais tarde, Harry ficará chocado ao perceber que é por causa dele. Que depois de meses guardando a maior parte de sua magia, o chão treme sob seus pés por causa da raiva do filho de James Potter.

Riddle o encara como se não tivesse certeza do que fazer com ele. Olhares assassinos. Dedos longos brincam com o cinza branqueado de sua varinha, mas ele não se move. Seus olhos se estreitam, vermelhos como sangue derramado na neve fresca, só que Harry não sente raiva da parte dele. Sente apenas a sua própria, pulsando e se acumulando em seu peito, ameaçando transbordar e devastar tudo.

Tom dá um passo lento à frente. Pés descalços na grama morta. Sirius tenta puxar Harry de volta.

"Você acha," Riddle respira baixo em advertência, "que você tem o direito de me dizer o que eu posso fazer?"

A própria varinha de Harry está em sua mão mais rápido do que ele pode pensar em tê-la ali, levantada e apontada para o peito do maldito, a própria magia de Harry crepitando como uma criatura viva no ar. Ele pode senti-lo vibrando em seus dentes.

“Foda-se a profecia. Foda-se o juramento. Foda—se". Harry zomba. "Você vai embora agora — ou eu vou despedaçar você."

"Você acha que consegue?"

"Agora mesmo?" Harry sente seu rosto mudar, um ricto de zombaria. "Sim. E a menos que você queira arriscar quebrar o juramento tentando me impedir, você vai embora. "

“Você perderia sua magia,” Riddle comenta a ele, na verdade, e faz sentido saber disso – faz sentido o fato de Harry ter sobrevivido ileso ao seu último encontro. “Possivelmente sua vida.”

O aperto de Harry gira muito mais forte em sua varinha; ele pode sentir algo opressivo pesando todos eles, pode sentir os cabelos em seus braços, em sua cabeça, em sua nuca se arrepiarem, pode sentir uma estática no ar. “Parece que eu me importo?”

Harry pode ter se colocado nesse caminho — o de tentar encontrar uma maneira de consertar Voldemort... Riddle — mas ele traça a linha aqui. Aqui, onde Voldemort tirou tudo dele. Harry se recusa a deixar o bruxo fazer isso aqui.

Riddle mantém seu olhar por um longo tempo. Encara-o. Observa bem sobre ele. Para quê, Harry não sabe.

Então, ele levanta uma daquelas mãos longas e acena. E Harry sente que as proteções caem.

Harry não abaixa sua varinha.

Riddle não baixa o olhar.

"Black," Tom sussurra, nem uma vez desviando o olhar de Harry, mesmo quando Sirius finalmente se move, puxando Harry para trás e se colocando na frente dele, como se ele pudesse afastar os olhos do bruxo. “Você faria bem em conseguir para seu... protegido uma varinha com a qual ele possa praticar. Suprimir tanta magia provará ser... desastroso."

Harry não sabe o que isso pode significar.

A mandíbula de Sirius aperta tanto que Harry pensa que pode quebrar um molar; Os pais de Hermione teriam um dia de campo com ele. Harry pensa, vagamente, que pode estar em algum tipo de choque emocional.

"Anotado," Sirius cospe. “Agora, você ouviu meu afilhado. Saia. Ao contrário dele, não tenho nenhum juramento que me detenha.”

Riddle nem olha para ele. Aqueles olhos vermelhos são apenas para Harry.

"Da próxima vez, Harry Potter", diz ele, e Harry se contorce enquanto muda para língua de cobra sem problemas. “Eu não vou te mostrar misericórdia.”

O queixo de Harry se inclina para cima, desafio em cada osso de seu corpo, a linguagem de cobras cantando como água sobre sua própria língua. "Quando você já mostrou?"

A boca de Voldemort se contorce em algo como um sorriso. Ele abaixa a cabeça; uma concessão.

"Até a próxima vez."

E assim, ele se foi. Os estalos de uma aparição distante são a única indicação de que ele e Sirius estão finalmente sozinhos.

*

A terceira vez que Lorde das trevas quase pega Harry Potter, é véspera de Ano Novo. Ele ainda tem dezesseis. Ele está andando, voluntariamente, no poço da cobra. É o aniversário de Tom Riddle.

*

Ele passou os últimos dois meses debruçado sobre o diário que Dumbledore lhe deu antes desta perseguição começar. Dois meses lendo as divagações e ruminações de seu professor favorito, tentando entender tudo. Tentando juntar qualquer coisa que pudesse ajudá-lo a descobrir o que fazer.

Figuras, se ele vai correr pelo mundo tentando evitar o Lorde das Trevas e seus Comensais da Morte, ele pode caçar enquanto está sendo caçado. Rastreie os rastros da alma quebrada de Voldemort, reúna-os e descubra como restaurá- los .

Eles até fizeram uma viagem arriscada para Knockturn Alley, para conferir Borgin & Burkes, quando ele se deparou com a anotação de Dumbledore de que Tom Riddle havia trabalhado lá por um tempo. Uma viagem inútil que não fez nada além de lhe dar o conhecimento de que, enquanto Harry estava fugindo, nada mudou no mundo mágico. Nenhuma guerra no horizonte — pelo menos, não uma óbvia — enquanto o Lorde das Trevas passa todo o seu tempo tentando rastrear o Wayward Boy Hero, como o Profeta o proclama.

Não que alguém saiba que o Lorde das Trevas está de volta, apesar de seu encontro no Ministério quase um ano antes.

É tudo muito silencioso. Harry acha que pode identificar um pouco disso, borbulhando sob a superfície, em certos artigos que lê — um novo subsecretário, alguns novos regulamentos sendo aprovados na Suprema Corte sobre Criaturas das Trevas e Magia das Trevas, etc. e ad nauseum — que mostra lá é um tipo secreto e mais suave de guerra acontecendo. Nada que pudesse levantar muitas sobrancelhas. Nada que pudesse ser distorcido de alguma forma para machucar os amigos de Harry ou suas famílias – ele não vê nada sobre nascidos trouxas ou trouxas ou traidores de sangue ou sangues-ruins; nem propaganda.

É uma surpresa agradável, que apenas correndo e não lutando, Harry teve um efeito maior nesta guerra do que nunca.

Ainda assim, Harry está correndo. E Harry está caçando.

O problema é que talvez ele tenha uma pista. Um lugar que ele tem certeza que terá uma horcrux escondida, baseado nas anotações de Dumbledore e em seu próprio conhecimento da mente de Voldemort, e é o único lugar que ele não quer ir. Ainda não.

Então, entre ler o diário de Dumbledore, ignorar a ocasional visita noturna de um megalomaníaco de olhos vermelhos, praticar magia com Sirius usando a velha varinha que ele desenterrou em uma breve visita ao nº 12 e pular de um lugar para outro, Harry gasta muito do seu tempo tentando descobrir exatamente onde Riddle está escondendo suas horcruxes estúpidas. Ele tem uma boa ideia do que três podem ser – baseado nas anotações de Dumbledore – mas ele não tem ideia de nenhum outro. Não quantos e não o que eles são.

Em um pico de frustração, Harry jogou o diário de Dumbledore em um ponto, bem na barraca deles. Sirius se sentou na frente dele depois disso.

“Ok, fale comigo,” ele disse. “Pense em voz alta. Ouvi dizer que ajuda.”

“Não há nada em que pensar. Não sei o suficiente para pensar em nada.”

— O que você sabe então?"

Harry contou a ele sobre os dois que havia encontrado até agora. O medalhão de Slytherin, confiado a Régulo até onde Harry sabia, e o diário de Tom Riddle, guardado por Lúcio Malfoy. Duas horcruxes; dois Comensais da Morte.

Foi quando clicou.

"Talvez... talvez ele tenha deixado outros com um de seus Comensais da Morte?"

Sirius sorriu para ele. “Apenas o mais leal. Quem se enquadra nessa categoria?”

Eles mal tiveram muito tempo para pensar sobre isso. Quase não precisava de um momento.

É assim que Harry acaba onde está. Vestido e embelezado e entrando furtivamente no maldito baile de máscaras na véspera de Ano Novo na porra da Mansão Malfoy . Porque onde mais ele encontraria o mais leal e mais procurado Comensal da Morte de Voldemort? Porque onde mais Bellatriz Lestrange ficaria, com todas as propriedades dela e de seu marido confiscadas pelo Ministério durante a primeira guerra, se não na propriedade senhorial de sua própria irmã?

Então, com a ajuda de Dobby — e uma chave de portal de emergência ilegal escondida em sua pessoa — Harry se vê invadindo o elaborado Baile de Inverno dos Malfoy. Ele praticamente tropeça em si mesmo e nas roupas ridículas que Sirius o bajulou – por que ele não podia simplesmente sair do salão de baile em sua capa da invisibilidade, Harry não sabia – quando ele aterrissa em um escritório escuro.

Ele alisa as mãos na frente de suas vestes, ridiculamente macias ao toque, e tenta não pensar em como isso é estúpido. Tenta não pensar na quantidade de galeões que Sirius gastou com essas vestes — cetim e agarrado ao peito de um jeito que torna difícil respirar e preso em prata até a garganta — em um roxo profundo tão escuro que parece um óleo derramado sob a luz — ou a máscara — encantada para ficar a menos que Harry a tire sozinho, cobrindo metade de seu rosto no que Sirius lhe assegurou que era uma moda tradicional, e se moldava perfeitamente às suas feições em um preto simples, se não fosse por as pedras preciosas tecidas nas bordas. Tenta não pensar no sutil fio de prata na forma de um relâmpago cortando o lado esquerdo da máscara que quase fez Harry girar em um ataque de pânico no segundo em que a viu na luz certa. Tenta não pensar em onde ou como Sirius colocou as mãos em tudo isso.

Em vez disso, Harry sorri para Dobby, agradece e sai. Segue as instruções de Dobby pelo corredor e para uma entrada lateral para o salão de baile, onde ninguém deve notar sua chegada, não tão tarde da noite.

Para alívio de Harry, ninguém sabe. Ajuda que ele tenha um sutil aviso de não-me-não tecido em sua máscara.

Também ajuda que, no caos da música e da dança e da mistura nas bordas, ninguém o notaria de qualquer maneira.

Ninguém, exceto a única pessoa que deveria . A própria razão pela qual Sirius permitiu que ele fizesse esse empreendimento em primeiro lugar. Porque enquanto Sirius se conhece bem o suficiente para se esgueirar pela alta sociedade — e vê sua prima o suficiente para localizá-la mesmo além de uma máscara — para reunir o que eles possam precisar, Harry está lá para desempenhar um papel muito diferente.

Harry está lá para jogar a isca.

Enquanto Sirius rastreia sua querida prima, no momento que ele obtém todas as informações que pode dela, Harry deve distrair o bruxo das trevas mais poderoso vivo.

Mesmo agora, Harry sabe que Riddle pode senti-lo. Sente o formigamento da consciência ao longo de seu couro cabeludo e o pulsar agudo da curiosidade irritada . É rapidamente seguido por uma satisfação determinada que quase deixa Harry com os joelhos fracos.

Dura um segundo. Então, Harry está se movendo. Escorregando e deslizando pela multidão, um sorriso plácido fixo firmemente em seu rosto. Ignorando o puxão sutil na parte de trás de sua cabeça, movendo-se constantemente para longe dele, ande com calma para não chamar a atenção de ninguém, exceto o peixe bastante grande pendurado em seu anzol metafísico. Aproveitando a mascarada da mesma forma que todos os Comensais da Morte e funcionários do Ministério estão; escondendo-se em plena vista.

Ele não sabe quanto tempo ele joga este jogo. Se perde no caos de tudo. Nas elaboradas máscaras e vestidos e ternos e túnicas. As cores e os sons; redemoinhos de verdes e prateados e pretos e azuis, encharcados e pingando em sedas e pedras preciosas, música e tagarelice como uma colmeia. É ofuscante. Ensurdecedor.

Harry não tem estado com tantas pessoas por tanto tempo que ele quase se sente claustrofóbico. Quase parece que está de volta ao armário, cercado por tudo isso.

É a única razão pela qual ele tropeça em Draco Malfoy. Praticamente o derruba. Só se segura porque Draco segura seu braço, zombando firmemente no lugar.

"Desculpe por isso", diz Harry, já se movendo para dar de ombros e continuar se movendo.

Os dedos de Draco apertam seu braço. Seu sorriso vacila, caindo em algo vagamente horrorizado. Olhos cinzas perseguem seu rosto, e antes que Harry possa pensar em alguma desculpa para fugir, Draco o está puxando para mais perto.

"Potter, o que você está fazendo aqui?"

Sua voz é um silvo baixo. Quase inaudível sobre todo o resto. Mas ele arrastou Harry tão perto que eles estão praticamente alinhados.

Harry pisca, inocente e com os olhos arregalados, a tensão ondulando em seus ombros. "Acho que você está errado, eu não sou ele."

Atrás da intrincada máscara prateada em seu rosto, as bordas superiores torcidas em algo como chifres e detalhadas em renda preta para parecer escamas, as narinas de Draco se dilatam como o dragão que sua máscara deveria disfarçar. “Você ao menos sabe quem está aqui? Você precisa sair. Saia antes que ele...

"Draco, querido," uma voz suave interrompe, e quando Harry olha, há uma mulher que Harry determina que deve ser a mãe de Draco. “Você encontrou um de seus amigos?”

"Mãe," Draco sorri, mas julgando pela maneira astuta como seus olhos se estreitam em seu rosto, ela deve ser capaz de ver através dele. "Sim. Um colega de escola que eu não tinha percebido foi convidado. Estávamos apenas nos cumprimentando."

"Entendo. Bem, temo que terei que roubá-lo de você, caro convidado. Draco, seu pai estava perguntando por você."

"Claro," Draco diz, mas sua mão parece relutante em soltar o braço de Harry, mesmo quando o loiro se vira e acena com a cabeça. "Acho que vou te ver na escola."

Harry recebe a mensagem: saia daqui.

"Sim. Aproveite o resto da sua noite."

Isso, ao que parece, é o suficiente para fazer Draco se soltar e seguir em frente atrás de sua mãe.

Por um momento, Harry fica parado ali, chocado. Isso Draco poderia dizer, tão facilmente, que era ele. Que Draco iria avisá-lo.

Não combina com nada que Harry tenha visto dele antes. De certa forma, foi meio... gentil.

Balançando a cabeça, Harry pisca algumas vezes e se vira. Ele está em um ponto há muito tempo. Ele pode sentir aquele formigamento de consciência ao longo de seu couro cabeludo, na parte de trás de seu maldito pescoço...

Um braço desliza, fácil e cuidadosamente, em torno de sua cintura. A cabeça de Harry nada.

"Olá, Harry."

Harry fica rígido. Tenta dar um passo à frente, afastar-se. A respiração de Harry para completamente .

"Agora," a voz de Riddle é baixa e repreendendo em seu ouvido, e quando a mão direita de Harry se encolhe para sacar sua varinha, para fazer alguma coisa, Tom segura seu pulso com um aperto firme. e um clique de sua língua. "Nós não queremos causar uma cena e arruinar esta noite adorável para todos, não é?"

A ameaça é muito clara. Harry estremece, e não apenas porque os dedos de Voldemort se estendem sobre seu abdômen ou apertam seu pulso para mantê-lo dobrado contra ele.

Ele fica quieto. Ele está tenso, pronto para se soltar a qualquer segundo, mas fica parado. Não luta do jeito que Riddle o tem em suas garras.

"Bom, Harry," Tom praticamente ronrona, aquela ponta afiada de perigo logo abaixo da superfície. "Agora, eu acredito que devemos levar esta conversa para algum lugar privado, mas tenho a sensação de que você teria um ataque e tanto — e, por mais divertido que seja, infelizmente não podemos ter isso. Não esta noite."

Certo. Muitos convidados não-Comensais da Morte ao redor, para questionar por que Harry está sendo arrastado, gritando, para uma masmorra em algum lugar.

As sutilezas sociais, ao que parece, salvaram sua pele.

Molhando os lábios, Harry deseja que sua voz não trema. "O que você sugere?"

Em sua cabeça, em suas costas, Harry sente um estrondo de diversão terrível e encantada .

"O que você está fazendo aqui, Harry?"

Harry engole. Algo estremece, em seu estômago, que se parece muito com medo.

"Aproveitando as festividades de Yule," Harry responde, o mais loquaz possível. "Assim como todos os outros."

"Não. Minta. Para mim." Riddle sibila. "Você se esgueirou até aqui, passando pelas proteções, por alguma coisa. Você vai me dizer o que é."

Harry, meio histericamente, se pergunta como eles devem ser para os outros. Certamente não como Você-Sabe-Quem e o Menino que Sobreviveu pegos em uma batalha de vontades.

Não. Harry imagina que eles provavelmente parecem amantes.

Seu estômago se aperta.

"Reconhecimento," Harry confessa, sem fôlego e queimando com um súbito rubor de consciência. "Estou procurando alguma coisa."

"Oh?" Riddle se afasta mais, recuando até que ele possa encontrar os olhos de Harry, sorrir presunçoso e malvado naquele rosto aristocrático. "E o que poderia ser isso?"

E realmente, Harry teve o bastante disso. Seu coração tentou bater fora de seu peito a noite toda. Suas mãos estão suadas. Seus nervos estão acesos com a sensação, queimando e disparando, como antes de ele cair em uma finta de Wronkski.

Então, com um sorriso, Harry termina:

"Não é da sua conta, Tom."

A cabeça de Harry quase se abre com a inundação esmagadora de raiva.

"Minha paciência se esgota," Riddle zomba dele. "Eu peguei você. Você vai me dizer o que eu quero. Você vai me dar o que eu quero."

Harry ri. "Voce tem paciência?"

Tudo o que ele vê é vermelho.

"Você irá--"

Mas Tom Riddle Jr. não pode dizer a ele o que ele fará e o que não fará.

Principalmente porque, bem quando ele está prestes a fazê-lo, um barulho repentino sacode todo o salão de baile. O lustre estremece, tremendo perigosamente. Então, há um estrondo e uma explosão repentina de cor, luz e fogo.

As pessoas ao seu redor gritam.

Outra bola de luz, som e fogo sobe, moldando-se e torcendo-se contra o teto em fogos de artifício semiformados. Eles lançam faíscas sobre todos os convidados.

Na súbita onda de pânico, o aperto de Riddle afrouxa, seu olhar se eleva. Só por um segundo.

Um segundo é tudo que Harry precisa. Ele já saiu de apertos mais apertados antes.

Libertando-se, Harry cambaleia para trás fora de alcance. Tom já está focado nele, já o perseguindo, mas Harry-- já está com a mão no terceiro fecho de suas vestes, Potter já está ativando sua chave de portal de emergência, já está sendo arrastado pelo forte puxão abaixo de seu corpo.

O mundo borra.

Harry aterrissa, brusca e repentinamente, de bruços no chão da floresta. Ele geme, a cabeça latejando enquanto a raiva de raiva se divide de sua testa até seu couro cabeludo.

Há o som de um corpo pousando ao lado dele, e então Sirius está lá. Sirius está lá, virando-o, embalando seu rosto entre suas mãos grandes.

"Harry? Harry, você está bem?"

"Bolsa," Harry resmunga. "Poção de dor."

Sirius faz um trabalho rápido com isso.

Quando Harry bebeu, arrancando sua máscara, ele se sente menos como se fosse morrer e mais como se tivesse a pior enxaqueca do mundo. Sirius estremece, de joelhos na frente dele, usando a manga de seu casaco muito bonito para enxugar o sangue escorrendo de sua cicatriz.

"Eu fugi de novo," Harry somente diz,+ como uma explicação. "Ele está zangado."

O rosto de Sirius se contorce. Culpa e preocupação criando um novo tipo de criatura.

"Você entendeu?" Harry finalmente pergunta, depois de alguns momentos deitado ali com os olhos fechados, com Sirius acariciando seu cabelo. "Você a encontrou--?"

"Sim," Sirius diz, e então suspira. "Você estava certo. Ela tem um."

Harry não pergunta como ele sabe ou como descobriu. Essa parte realmente não importa.

"Onde?"

Quando Sirius fica quieto, Harry aperta os olhos para ele.

"Almofadinhas. Onde está?"

A careta é tudo que Harry precisa, mas o verdadeiro prego no caixão é quando ele diz:

"Gringotes."

*

A quarta vez que Lorde das trevas quase pega Harry Potter, é primavera na floresta de Thetford. Harry ainda tem dezesseis. Ele passa a manhã vendo o sol nascer entre as árvores, iluminando o mundo em vermelho e dourado.

Ele não sabe o que vai acontecer mais tarde naquele dia. Faz cinco meses desde que ele viu Voldemort.

*

"Coisa bonita, não é?"

Todo o lado direito de Harry pulsa. Uma dor baixa e dolorida que fala de hematomas que ele encontrará mais tarde em amarelo, azul e roxo. Uma porra de uma aquarela abstrata em seu ombro, em suas costelas, em seu quadril. Ele engole um gemido ao pensar nisso.

Uma mão alisa sua franja para trás de sua testa, dedos grossos enfiando-se no cabelo suado e bagunçado antes de enrolar, apertar e puxar. Puxando com tanta força que Harry não tem escolha a não ser inclinar a cabeça para trás, balançando sobre os joelhos, lábios entreabertos enquanto ele mede cada respiração, piscando cegamente para frente – óculos perdidos em algum momento durante a corrida entre as árvores. Há suor grudado em sua pele, sua camisa rasgada na gola e pendurada em um ombro, sangue pingando de uma fenda em sua testa por ter sido jogado tão completamente pela clareira onde Fenrir Greyback finalmente o pegou.

Não era assim que ele imaginava seu dia quando passava a manhã vendo o sol nascer com uma xícara de chá amassada nas mãos.

Ele passou os últimos meses se mantendo principalmente longe das pessoas em geral. A única companhia que ele teve foi Sirius e, ocasionalmente, trouxas quando conseguiram encontrar uma pequena cidade para reabastecer e ficar uma noite ou duas. Saltando como uma bola de fliperama, nunca ficando em um lugar por muito tempo, mesmo quando Sirius saía sozinho para voltar para casa e checar com a Ordem.

Considerando as semanas após o Ano Novo, ele lidou com a raiva de Voldemort balançando em sua cabeça, as têmporas pulsando de dor constante, Harry não podia correr tanto risco. Não podia voltar para Londres ou Ottery St. Catchpole ou Hogsmeade. Nenhum dos lugares que eram muito óbvios. Quanto menos pessoas ele visse, menos provável era que ele chamasse qualquer atenção perigosa.

Sentira terrivelmente a falta de seus amigos. O único contato que teve com eles foram as cartas que Sirius trouxe com ele. Ele já tinha perdido tanto, mais de um ano passado, e ele não queria nada mais do que largar tudo e ir para a Toca para uma noite de culinária Weasley e hyjinx.

No entanto, a alegria de Fred e George sobre o sucesso de seus protótipos de fogos de artifício destruindo o Malfoy Yule Ball ficou evidente em suas respostas. Assim como a preocupação desajeitada, doce e desajeitada de Ron, junto com um pacote de cartões de Snap Explosivo para mantê-lo “entretido” na corrida. As melhores, no entanto, provavelmente foram as missivas de Hermione e Remo – cheias de atualizações sobre a política que se desenrola no mundo do qual ele está se escondendo, as lições que ele aprende usando a varinha que Sirius conseguiu para ele, e informações que Harry pode encontrar. interessante.

Isso faz com que ele se sinta um pouco mais conectado a eles. Faz com que ele sinta que talvez não esteja perdendo muito — embora, ele esteja desapontado por ter perdido Hermione juntando alunos e chantageando Rita Skeeter para escrever o artigo para acabar com todos aqueles sobre Umbridge que fizeram o Conselho de Governadores chutá-la de Hogwarts, tão rápido que praticamente tiraram o rosa de suas roupas no ano passado. E ele está triste por ter perdido Fred e George abrindo sua loja em Diagon, mesmo que eles enviem uma parte de seus retornos sobre seu “investimento no sucesso deles” de volta com Sirius todas as vezes para ajudar a complementar sua vida em fuga.

Ele está feliz por ter perdido o drama que Hermione conta a ele entre ela e Rony durante o último ano letivo. Mesmo que ele esteja um pouco desanimado por não poder estar lá para ela enquanto ela assistia Rony e Lavender Brown se fazerem de bobos a cada chance que eles tiveram depois que Ron entrou no time de Quadribol. Ele não sabe como tudo isso terminou, ainda não, mas espera que tudo dê certo. Ele odiaria ver o esquecimento de Ron arruinar a amizade que eles tiveram por anos.

Mas ouvir sobre tudo isso, saber que a vida está acontecendo sem ele lá, tem uma pontada muito familiar de desejo tocando em seu peito. Ele sente falta dos amigos. Ele sente falta de Hogwarts. Inferno, ele até sente falta de Snape, zombando e zombando dele a cada chance que ele tem; o bilhete que ele recebeu — um ego ferido não é motivo para abusar das minhas poções, Potter - com um refil de poção de dor o fez rir.

A única coisa que o mantém em movimento é saber que ficar longe é o que os mantém seguros. Mantendo o mundo seguro, restrito como Voldemort e seus seguidores estão com o juramento entre eles.

Assim, ele começou seu dia mais cedo, fervendo um pouco na miséria sabendo que não havia caminho de volta, mas determinado a encontrar um caminho a seguir. Bebericando seu chá e vendo o sol começar a subir por entre as árvores, como um mundo em chamas, ele decidiu que precisava agir logo. Precisava tomar a difícil decisão de finalmente ir para o único lugar que ele sabia que provavelmente encontraria uma horcrux. Precisava colocar a resolução de tudo isso em movimento.

Gringotes estava fora de questão, no segundo em que Sirius lhe contou na véspera de Ano Novo. Se ele fizesse um movimento na horcrux ali, Voldemort saberia instantaneamente o que Harry havia descoberto e o que ele estava procurando. O maldito das trevas saberia e faria movimentos para esconder todos os outros.

Harry precisaria tentar a Mansão Riddle.

Ele só não queria fazer isso, ainda não, não até saber quantos Voldemort havia criado. Ele ainda estava esperando uma resposta de Dumbledore sobre isso; seu antigo professor, aparentemente, estava trabalhando para conseguir essa informação o ano todo de um professor de poções retirado da aposentadoria.

No segundo em que Harry soubesse, no entanto, ele se mudaria para a Mansão Riddle e depois para a Albânia. Albânia, onde ele sabia que um jovem Tom Riddle viajou para rastrear o diadema perdido de Rowena Ravenclaw, de acordo com a história que ele fez entre as cartas de Dumbledore e uma lenda detalhada da caprichosa Luna Lovegood.

Hoje, ele estava sentado esperando a resposta de Sirius. Bebericando seu chá, esperando Sirius voltar de outra aventura no mundo bruxo, onde ele esperançosamente retornaria com uma bugiganga de Bill Weasley e informações de Dumbledore.

Foi apenas um acaso, na verdade, que foi nesse mesmo dia que a sorte de Harry finalmente pareceu se esgotar.

Aconteceu depois que ele fez as malas para começar a caminhar em direção ao ponto de encontro. Era talvez meio-dia, o ar quente o suficiente para ter sua velha camisa de algodão grudada em sua pele. Ele estava sozinho, ele e a terra verde se desenrolaram ao seu redor, e então ele foi cercado.

Lobisomens. Voldemort enviou lobisomens para rastreá-lo pelo cheiro.

Ele tentou correr. Tentou levá-los em uma perseguição longe de seu destino original. Tentou ficar longe o suficiente para poder aparatar sem se espremer em pânico.

Ele não tinha corrido rápido o suficiente.

Foi assim que ele se viu preso, machucado, sangrando e suando, ofegante por causa da dor do lado. Foi assim que ele se viu de joelhos diante de Fenrir Greyback e parte de sua matilha, o couro cabeludo gritando enquanto dedos ásperos puxavam sua cabeça para trás. Foi assim que ele se viu encarando os olhos dourados, Fenrir agachado ao lado dele, com um sorriso afiado enquanto olhava para Harry, o cabelo prateado caindo em seu rosto.

"Então, você é a pessoa que ele está atrás," Fenrir resmunga, sua outra mão subindo, o polegar roçando com força a testa dividida de Harry para fazê-lo estremecer, manchando o sangue antes de levá-lo à boca com um zumbido satisfeito. “Eu posso ver o porquê. Um gosto tão bom quanto você aparenta ter.”

O nariz de Harry torce em desgosto. Apostava que seria ótimo para mais uma coleção de Fenrir.

Fenrir apenas sorri muito mais. Ele se inclina, o nariz pressionando atrás da orelha de Harry, e inala profundamente.

“Cheira bem também.”

Um estremecimento percorre Harry. Ele sente seu próprio sangue coagular quando uma língua, quente e plana, pressiona ao longo de sua garganta. James estremece, agarrando o pulso de Fenrir, empurrando-o e tentando se libertar.

Fenrir ri. O som vibra na espinha de Harry, fazendo-o lutar ainda mais.

Ele usaria sua varinha, mas a temporária que Sirius lhe deu está quebrada, e a sua está enterrada nas profundezas da bolsa de pele de mokes em seu peito, junto com todos os outros objetos de valor que ele possui. Não há como eles abrirem ou tirarem dele, a menos que ele esteja morto ou ele mesmo faça isso.

E ele não pode alcançar e puxar sua varinha, arriscando a descoberta da profecia e da horcrux que ele guardou lá, especialmente quando um dos homens rudes que permanecem na clareira diz:

“O Lorde das Trevas está a caminho, alfa.”

Harry está preso. Preso por uma mão forte em seu cabelo, e depois outra em sua mandíbula.

Harry quase morde a própria língua quando Fenrir o coloca de pé com aquele aperto. Rosna e cospe, até Fenrir soltar o cabelo para pegar seus pulsos e torcê-los nas costas. Até aquele aperto em sua mandíbula cair, se estabelecendo em sua garganta, garras mortais raspando a pele sensível ao longo de seu pescoço e sob suas orelhas. Até que há um estalo de aparição e Greyback o segura contra o peito, lambendo a concha de sua orelha.

“Fique quieto, agora, garotinho. Não gostaria que meu aperto escorregasse, não é?' Fenrir avisa, garras como agulhas apontam para o pulso de Harry, e então Harry fica parado ali, com o peito arfando e sangrando. “Seria uma pena rasgar esse pescoço tão saudável e limpo."

Engolindo em seco, Harry treme no lugar, a cabeça inclinada para trás. Ele sempre se sentiu pequeno, mas parado aqui com Fenrir se erguendo contra suas costas, sua mão inteira cobrindo a garganta de Harry, ele se sente minúsculo.

Ele se sente vulnerável.

Então, aquele formigamento familiar. Aquela estática de consciência, de Voldemort se aproximando. Harry, como sempre, o sente antes mesmo de vê-lo.

Os Comensais da Morte vêm primeiro de entre as árvores. Harry vê Bellatriz, sem máscara no rosto, sendo seguida por uma figura enorme que Harry acha que pode ser seu marido. Ele vê outra figura, mascarada, mas o loiro branco de seu cabelo o denuncia. Suas varinhas são desenhadas. Bellatriz sussurra para um dos lobisomens mais próximos, sorrindo com todos os dentes, parecendo meio perturbada, e eles se afastam dos Comensais da Morte até ficarem posicionados em algum lugar atrás de onde Harry e Fenrir estão no centro da clareira.

Então, e só então, Voldemort emerge das árvores.

Ele está vestido de preto, suas vestes longas o suficiente para arrastar atrás dele contra o chão da floresta como fumaça. Todos os olhos vermelhos e pele pálida e branca como osso. Terrível como sempre.

Seu olhar é apenas para Harry.

"Greyback," ele cumprimenta com aquele sopro misterioso de voz, o que Harry só o ouviu usar em torno de seus seguidores. “Você fez bem.”

“Não foi difícil,” Fenrir desdenha. “Uma vez que eu captei o cheiro dele, foi fácil. Passei semanas atrás dele. Como flores de pêssego.”

Os dedos de Fenrir flexionam sobre os pulsos de Harry. Contra sua garganta.

Os olhos de Voldemort se estreitam com o movimento. Com a mandíbula apertada, Harry observa, seus dedos percorrem a madeira branqueada de sua varinha. Um sinal perigoso, Harry sabe.

“Sim, bom. Você fez bem o seu trabalho e será recompensado.” fala Voldemort. “Agora, entregue o menino.”

Atrás dele, Fenrir estala a língua. “Não pense que vou fazer isso ainda. Ou em tudo.”

Os lábios de Voldemort se curvam em um sorriso de escárnio, a expressão apertando, embora suavize rapidamente. Como se ele mal estivesse mantendo a compostura. Quando a cicatriz de Harry dói, ele sabe que é verdade.

"Perdão?"

“Acho que gostaria de mudar os termos,” Fenrir sorri, apertando o suficiente, puxando Harry na ponta dos pés com um grunhido engasgado, para que Fenrir possa enterrar o nariz no cabelo de Harry por um momento para respirá-lo. "Eu quero manter este aqui.”

Os olhos de Harry se fecharam com a onda repentina de raiva. Faz sua cabeça girar. Faz um de seus joelhos dobrar, até que a única coisa que o segura é Fenrir. Ele engasga, a visão fica irregular, e não ajuda que ele provavelmente tenha uma concussão.

A raiva diminui, depois de um momento. Quando Harry fica de pé novamente, olhos esvoaçantes abertos, visão mais embaçada do que estava com as lágrimas queimando nas bordas, ele vê Voldemort parado ali, olhando para ele. O olhar vermelho caçando sobre a visão dele. Observando seu jeans sujo, sua camisa rasgada, o sangue em seu rosto e o suor em sua pele.

Harry imagina que ele parece bastante lamentável.

"Você," Voldemort está praticamente sibilando, os olhos travando com os de Harry, "quer ficar com ele?"

“Uma coisa forte assim? Jovem, humano." Fenrir aperta o pescoço de Harry, garras cavando, e o garoto sente o cheiro do sangue mais do que sente a dor de sua pele se abrindo. “Ele seria um lobo adorável. Uma vez transformado e reivindicado por mim.”

Bellatriz gargalha como se fosse a coisa mais engraçada que ela já ouviu. A ideia de Fenrir Greyback o torturando, como seu brinquedinho querido.

Algo como resignação se instala e aperta o estômago de Harry. Ele ouviu a história de Sirius sobre Greyback transformando Remo. Ele ouviu o quão cruel ele é. Ele ouviu como ele gosta de suas vítimas jovens.

Ele também sabe que Voldemort não quer nada além de vê-lo morto.

Os olhos de Harry piscam para a terra. Ele se pergunta se sobreviverá à mordida.

"Eu penso, Greyback", começa Voldemort, lento e cuidadoso, se aproximando. “Que isso não será possível.”

Os olhos de Harry saltam para ele. O choque percorre sua espinha, e não apenas por causa da ameaça sob a superfície das palavras de Voldemort. É por causa do jeito que o lorde das trevas está segurando sua varinha, relaxado ao seu lado, como se ele não estivesse prestes a lançar uma maldição – só que Harry sabe bem. É por causa do jeito que Voldemort está se aproximando cada vez mais, cauteloso e relaxado, como se ele não estivesse prestes a atacar alguém que ele vê como inimigo – mas o garoto entende. É por causa da expressão plácida e indiferente no rosto de Voldemort ao olhar por cima da cabeça de Harry até Fenrir — porém o garoto o conhece melhor.

Há uma ira mortal, fervendo entre eles. Uma raiva tão suave, tão insidiosa, que deixa a boca de James seca.

"Não?" Fenrir rosna, e puxa o aperto que ele tem nos pulsos de Harry mais alto, forçando um som áspero para fora da boca do garoto pela primeira vez durante todo esse impasse. "Por que não?"

“É realmente muito simples, Greyback.”

Voldemort para lentamente, apenas um metro entre eles. O couro cabeludo e a nuca de Harry formigam com uma nova onda de proximidade.

"Você vê que, você não pode mantê-lo", sibila Voldemort, zombaria se desenrolando em seu rosto. “Porque ele já é meu.”

Meu para matar.

O feitiço que Voldemort solta depois disso é perfeitamente direcionado. Atinge Fenrir no rosto, soltando seu aperto, e Harry se afasta, caindo de quatro.

Spellfire chamusca o ar. Os Comensais da Morte de Voldemort são rápidos em reagir, seguindo sua liderança e lançando maldição após maldição em Fenrir e seu bando. Os lobos respondem com a mesma rapidez — aqueles com varinhas lançando contra-feitiços, enquanto aqueles sem, estão tentando se aproximar e afundar suas garras na carne.

Harry sai do caminho.

Com o coração acelerado, Potter se esquiva de uma maldição perdida e depois uma segunda. Há sujeira sob suas unhas enquanto ele se levanta, esquivando-se ao redor do tronco grosso de uma árvore quando outro feitiço lança faíscas contra a casca dela.

Ofegante, Harry sente uma pulsação em seu pescoço e estremece. Levando a mão para cima, ele toca as marcas de garras rasas em sua garganta, seus dedos saindo ensanguentados. Com uma maldição sibilada, Harry olha para a luta acontecendo na clareira – Comensais da Morte conduzindo os lobisomens de volta, Voldemort lançando maldição após maldição enquanto Greyback os desvia – e então para o resto da floresta.

Eles estão distraídos. Ele poderia correr agora. Afaste-se o suficiente, pegue a varinha dele, corra o risco do rastro e aparate dali.

Há um grito — um guincho, na verdade — e o olhar de Harry volta para a batalha. Bellatriz está fraquejando em seu lado, um lobisomem derrubado em suas botas, mas ela está sangrando e cuspindo maldições.

Parece que o som de sua dor e sua raiva louca são suficientes para distrair Voldemort também.

Seu foco vai de Greyback para ela. Apenas o suficiente para Greyback recuperar algum terreno. Para avançar, varinha em punho e garras prontas, e Harry está se movendo antes mesmo de perceber o que está fazendo.

Harry aparatou sem varinha uma vez na vida. Correndo de Dudley e seus amigos no playground, subindo no telhado do prédio da escola, só para fugir. É quase tão horrível, revirando o estômago na segunda vez quanto na primeira, e Harry quase perde o estômago mesmo quando aparece ao lado de Voldemort e o afasta de qualquer maldição verde nociva que Greyback cuspiu nele.

Eles caem nas folhas e na sujeira no chão da floresta, feitiços voando sobre e além deles. Harry pousa, esparramado sobre Voldemort, corpo protestando a cada movimento. Em algum lugar à sua direita, Bellatriz grita novamente, e em algum lugar atrás dele, ele ouve o chocado "meu Senhor" de Lúcio Malfoy.

Quem terminará Voldemort será o menino da profecia. E ninguém mais.

Entretanto Harry está correndo com adrenalina e instinto. Sua mão voa para cima, um protego sem palavras e sem varinha disparando entre ele e a próxima maldição que Fenrir desencadeia, fraco demais para segurar por muito tempo, mas forte o suficiente para receber o fogo mágico.

Nessa fração de segundo, seus olhos encontram os de Voldemort.

Olhando para ele, como se ele fosse algo selvagem e desconhecido, Voldemort mantém seu olhar. Harry não sabe como descrever a expressão no rosto do monstro — mas ele sabe que parece muito humano.

Então, Voldemort está torcendo o peso deles, enviando Harry para longe dele enquanto ele se levanta e começa a combater os feitiços de Greyback. Desarmando-o com um rosnado cruel, fazendo voar a varinha do lobisomem.

Harry leva isso para a abertura que é. Pulando para frente, ele pega a varinha, pensa em Sirius e segurança e no ponto de encontro e qualquer coisa exceto o fato de que ele acabou de salvar a vida de Voldemort, e aparata para longe.

*

A quinta vez que Lord Voldemort quase pega Harry Potter, Harry quase o deixa.

Ele tem dezessete anos. É setembro. Faz meses desde que ele viu Voldemort pessoalmente.

Isso não quer dizer que ele não o tenha visto em seus sonhos.

*

Sete.

Sete horcruxes.

Harry quer chorar. Quer aparatar para Voldemort e sacudi-lo. Quer exigir que ele explique o porquê. Por que destruir sua alma assim? Por que se rasgar em pedaços como este? Por quê? Maldito...seja.

Ele não faz nada disso. Ele quer, mas não quer.

Ele não sabe porque, de alguma forma, Harry sabe. Medo e ódio e tanto ódio por si mesmo que destruir a si mesmo provavelmente não parecia nada. Provavelmente parecia o melhor resultado possível, torcendo e quebrando e estragando-se em algo diferente. Algo novo. Algo tão monstruoso que nunca poderia ser confundido com Tom Servolo Riddle.

Com a memória pálida e tênue de um jovem Tom Riddle perguntando a seu professor sobre dividir sua alma sete vezes ainda assombrando as próprias memórias de Harry, Harry finalmente faz sua jogada na noite do banquete de boas-vindas.

Se ele estivesse em Hogwarts, seria seu banquete final. Seu último ano.

Mas ele se colocou neste caminho. Fugindo de Tom e tentando encontrar uma maneira de reconstruí-lo. Tentando trazer de volta o menino, muito inteligente para seu próprio bem e muito solitário, há muito tempo está enterrado sob a face de um monstro.

O monstro que vem puxando Harry em sua mente com mais e mais frequência desde aquele dia na floresta, onde, contra toda razão, Harry salvou a vida do desgraçado. Ele pode manter Voldemort fora de sua própria cabeça, mas ele não consegue impedir Voldemort de arrastá-lo para a sua. É muito parecido com o que era, no início de tudo, mas em vez de exigir saber onde Harry está, Voldemort tenta persuadi-lo.

Anda por uma elaborada sala do trono, ou um escritório cheio de livros e iluminado com a luz do fogo, ou um quarto pingando com tanto verde que Harry não ficaria surpreso se lhe dissessem que eram os aposentos particulares de Salazar Sonserina. Passos, lentos e constantes, circulando Harry em sua própria mente como um predador prestes a atacar. Sussurra, ou talvez assobia, promessas suaves a Harry de que, se ele vier a ele por vontade própria, Voldemort mostrará misericórdia. Que ele recompensará Harry. Que ele fará um novo juramento com ele, se Harry for até ele.

No dia primeiro de setembro, Harry finalmente cede, de certa forma.

Ele não diz a Sirius o que ele vai fazer. Folhas no meio da noite, varinha de azevinho na mão, capa da invisibilidade enrolada nos ombros.

Ele descartou a varinha roubada de Greyback no momento em que fez dezessete anos. Não tinha funcionado bem para ele, tinha todos os seus feitiços reagindo muito forte, e finalmente começar a praticar duelo com Sirius no meio da floresta usando sua própria varinha foi como voltar para casa.

Aparatar no cemitério de Little Hangleton, onde Voldemort voltou e Harry viu Cedrico Diggory morrer, é surpreendentemente fácil. Ele fica lá por um momento, olhando para a estátua do anjo que o segurou, deixando o frio da noite beliscar seu rosto, antes de segurar o capuz de sua capa e se afastar.

A caminhada até a colina em direção a Riddle Manor é curta.

Do lado de fora, parece tão abandonado e decrépito quanto nas visões de seu quarto ano. À medida que se aproxima, porém, sua testa franze com a sensação de magia no ar. De proteções – repelentes trouxas, talvez – e algo mais escondido sob sua camada protetora. Faz com que ele fique parado lentamente, do lado de fora das barreiras que cercam o local, o rosto contraído.

Ele não tinha pensado que, o mesmo iria querer reivindicar este lugar. Esta casa onde Dumbledore postulou que seu pai viveu e morreu. Onde Tom Jr. o matou, provavelmente para fazer uma de suas primeiras horcruxes. Sentindo a magia lá agora, uma habilidade que ele desenvolveu lentamente sob a orientação de Sirius, ele tem certeza de que o que ele pensou estava errado.

Ele estende a mão, passando os dedos pelas proteções, e sente um eco de sensação ao longo de seu couro cabeludo. Até seu corpo reconhece os traços da magia de Riddle.

Não há resistência, no entanto. Nada ali que pudesse manter Harry fora. Não que as proteções de sangue funcionariam, se Riddle usasse seu próprio sangue como a chave, porque o sangue de Harry corre nas veias de Tom. O sangue de Harry foi o que o trouxe de volta em primeiro lugar.

Ele passa pelas camadas de proteções, silenciando sua respiração e seus passos com um rápido muffliato enquanto caminha em direção à casa.

A porta da frente é óbvia demais, mas Harry a usa mesmo assim. Alohomora abre caminho para dentro, pressionando o vestíbulo o mais devagar que pode e fechando a porta atrás de si. Ele vacila no momento em que ele está dentro quando ele percebe o quanto o exterior quebrado não era nada além de uma ilusão.

O vestíbulo estende-se profundamente na mansão, iluminado por uma auréola circular de cristal pendurada no teto, as paredes de um creme suave e o piso de uma madeira de bétula escura e rica, brilhante e intocada pelo tempo. Não se parece em nada com os ruínas de uma propriedade que parecia ser do lado de fora. Parece uma casa. Parece a casa de alguém.

E parece muito que alguém está em casa.

Apoiando-se contra a porta, Harry respira trêmulo, grato por estar tão abafado que nem ele consegue ouvir a forma como ela oscila. Ele está com a mão na maçaneta da porta, pronto para recuar lentamente, quando Voldemort sai de uma das portas e cruza o corredor para outra, sem perder o passo ou olhar por cima dos papéis em suas mãos uma vez.

Há uma sensação muito fraca de consciência formigando em sua cicatriz, mas não chega nem perto da sensação usual que ele teria de estar tão perto do Lorde das Trevas. Ele acha que talvez sua capa esteja protegendo-o, escondendo-o da detecção, e ele nunca ficou tão grato. Isso lhe dá a chance de fugir antes que Voldemort perceba que ele estava aqui em primeiro lugar.

Ele deveria sair. Ele sabe que deve sair.

Mas a curiosidade levou a melhor sobre ele mais de uma vez. É a coisa que geralmente precede o problema. Harry já está com problemas, então deixa a curiosidade levá-lo. Deixa que ele puxe seu umbigo até que ele esteja se afastando da porta.

Segue pelo saguão até o arco entre as duas salas em que Riddle acabou de entrar. A primeira, agora vazia, é nítida e repentinamente familiar. O escritório para onde Tom o estava arrastando durante a noite, com muitos livros e uma grande mesa e um fogo baixo crepitando na lareira. À luz do dia — ou melhor, à luz da realidade, considerando que estamos no meio da noite — os detalhes do quarto se destacam mais.

Com um olhar por cima do ombro, ele vê Riddle se movendo ao redor de uma sala cheia de mais livros. Uma biblioteca pessoal, talvez, e Harry solta um suspiro silencioso ao perceber que o Lorde é um leitor àvido de livros.

Ele se encaixa no estereótipo de gênio, pelo menos.

Em vez de entrar depois de Riddle em sua biblioteca, Harry vai até o escritório. Pausa na porta para observar as paredes escuras e os pisos de madeira. A grande mesa do outro lado, papéis e textos espalhados por cima. A espreguiçadeira de pelúcia, junto ao fogo, junto com um encosto que parece mais do que confortável, um jade listrado sutil e creme da espreguiçadeira com almofadas em esmeralda contrastando com o couro quente da cadeira, respectivamente. As pinturas penduradas no espaço disponível na parede acima e ao lado da lareira.

Parece o tipo de quarto que alguém encontraria na Mansão Malfoy, Harry pensa enquanto entra no quarto. Opulento e confortável, riqueza tão aparente que você não podia deixar de notar. Harry inclina a cabeça para trás, olhando para o mesmo cristal circular que ele viu no corredor, a luz queimando suavemente de dentro. Opulência.

Ele se vê gravitando cada vez mais para dentro da sala. Praticamente andando na ponta dos pés ao redor da mesa de Voldemort para espiar os papéis ali. Apertando os olhos para a mistura de pesquisa e negócios, vislumbrando algo sobre o Ministro da Magia junto com o potencial de algo chamado vidência.

Ele não pode tentar decifrar essas coisas.

Porque Riddle está voltando para o escritório, um livro na mão, e ele está fechando a porta atrás dele.

Afastando-se da mesa, Harry olha com os olhos arregalados enquanto Tom passa, o livro já aberto e a boca se movendo enquanto ele lê em voz alta para si mesmo, um longo dedo branco percorrendo a página para manter seu lugar. A visão disso, do rosto esquelético de Riddle Jr. contraído em concentração, distrai Harry por tempo suficiente para que ele quase não perceba o pavor brotando em seu peito até que já esteja lá; um nó apertado de horror apreensivo.

A porta está fechada. A porta está fechada e Harry está preso, preso na mesma sala com Riddle, a menos que ele queira arriscar fugir e fugir.

Algo que ele certamente notará.

Harry está preso. Preso.

Imbecil!

Ele arrasta os olhos para longe da madeira escura da porta e volta para onde Riddle se sentou na mesa. Ele está com uma pena autotintada na mão, a outra ainda descansando em uma página do livro aberto, anotando cegamente notas no pergaminho que Harry tinha visto a palavra vidência sem desviar o olhar do texto em si.

Quando Harry arrisca um passo mais perto, ele vê as delicadas curvas e arcos das palavras que ele está anotando. Ele é pego neles e como eles são exatos. Em quanto eles se parecem com a mesma caligrafia perfeita de um diário de anos atrás. Ele não consegue entender as palavras.

Harry se aproxima muito mais, ignorando a forma como sua nuca se arrepiou, tentando olhar de soslaio para as anotações de Tom.

James congela quando ele assobia um som. No começo ele pensa que é língua de cobra, até que ele percebe que não há palavras ali, e até que olha das notas para o rosto de Riddle. Seus olhos estão bem fechados, seu corpo imóvel, e sua cabeça inclinada quase como se ele estivesse tentando ouvir alguma coisa. Não é como se Harry o tivesse visto antes, o rosto contorcido em concentração, e Harry prende a respiração quando percebe o porquê.

Ele está muito perto. Harry pode sentir a pontada em sua nuca e sabe que Riddle deve sentir algo também.

Silenciosamente, rapidamente, Harry dá três passos para trás, até que a sensação diminui de volta para aquela consciência fraca.

Com a distância, Voldemort parece relaxar. Ele recua de seu desleixo estudioso, recostando-se na cadeira que combina com a da lareira. Seus olhos se abrem, olhando cegamente para a frente. Ele leva a mão à boca, o cotovelo apoiado no braço, um repouso de pensamento.

"Harry Potter," ele murmura, e Harry quase salta para fora de sua própria pele, dando outro passo brusco para trás. "O que você está fazendo que você está se emocionando tão alto?"

Oh. Harry solta a respiração que estava segurando, ombros caindo. Oh, Riddle pode sentir suas emoções também.

Parece que Harry sente, como sensações físicas, tremendo em seus nervos.

Ele se pergunta o que ele sentiu dele. Ele sentiu a alegria que Harry sentiu quando Sirius o surpreendeu com sua Firebolt em seu aniversário? Ele sofreu com a dor de Harry naquele dia no cemitério menos de um ano atrás? Ele sentiu o medo de Harry quando Greyback lambeu a lateral de seu pescoço e o chamou de presa bonita?

Harry começa de novo, enquanto Riddle se move, sentando-se ereto para passar a mão sobre seu couro cabeludo pálido e pegando sua pena novamente. Harry se pergunta se sente falta de ter cabelo.

Sabendo que não pode se aproximar novamente, não sem se entregar, Harry fica parado e observa Tom voltar ao trabalho. Ele se pergunta quem viu Voldemort assim, ou mesmo aquele Tom Riddle durante seus dias de escola, tão perdido em seus estudos que quase parece ignorar tudo e qualquer coisa. Achando que talvez Harry seja o único, pelo menos nas últimas décadas.

Faz com que ele se sinta vagamente privilegiado. Para não dizer, senão mais amaldiçoado.

Potter não sabe quanto tempo fica ali assistindo. Examinando o monstro que matou seus pais enquanto ele age como o homem que Harry tem certeza, agora, que se esconde sob a superfície.

Ele sabe que o tempo já foi muito longo. Sabe que ele está aqui há tempo suficiente para seus pés começarem a doer. Sabe que ele ultrapassou seu tempo de boas-vindas inexistente no segundo em que Riddle acena com a mão a propósito de nada, abrindo a porta, e Harry vê Nagini entrando.

Certo. A cobra.

Porra.

Harry já está se movendo, indo em direção à porta, os olhos na extensão de Nagini enquanto sua língua sorve o ar.

"Nagini. Como foi sua caçada?"

O suave silvo da língua de cobra faz Harry estremecer. Ele nunca a ouviu tão suave, tão casual. Só a ouviu retorcida de raiva. Só respondeu em espécie.

"Foi bem, Mestre," Nagini sussurra de volta, a língua saindo novamente. "Nós temos um convidado?"

Riddle ergue os olhos de seu livro, os olhos semicerrados. "Não há convidados aqui, Nagini."

Nagini sente o gosto do ar, a cabeça inclinada para cima, e Harry corre para a porta, xingando baixinho, mesmo enquanto ela sussurra, "Sinto o cheiro doce de alguém, Mestre."

A porta se fecha antes que Harry possa sair.

Riddle está de pé, varinha em punho, um rosnado no rosto. Ele está disparando um feitiço de travamento na porta e um finito na direção geral de Harry. É verdade, cancelando o feitiço grudado na pele de Harry, o suficiente para que Tom possa ouvir sua respiração ofegante. A cabeça de Tom se inclina, sua varinha erguida, os olhos estreitados em perigosas fendas de carmesim.

Enquanto Harry se afasta da porta, segurando sua própria varinha ao que Nagini se levanta com um silvo, Tom dá a volta em sua mesa lentamente. Não tira os olhos de onde pode ouvir a respiração rasa de Harry, mesmo quando ele pega o pó no manto e o joga nas chamas com uma ordem sibilada para Nagini.

"Vá para meus aposentos. Espere por mim lá."

Nagini sussurra em protesto, mas se desenrola para deslizar para dentro da lareira e desaparece em um lampejo de chama verde.

Quando ela se vai, as chamas morrem atrás dela, até que a única luz é a que brilha fracamente dos cristais giratórios acima. Bloqueando a rede de Flu, a única outra saída óbvia de Harry.

Tom não abaixa sua varinha uma única vez para rastrear o movimento gradual de Harry ao longo da borda da sala. Harry congela apenas quando outro feitiço é lançado, sem palavras, mas cai inutilmente em sua capa. Um revelio, Harry percebe. Ele estremece outra respiração, e a cabeça de Riddle se inclina novamente, como antes. Como quando ele estava sentado em sua mesa, com a cabeça inclinada, como se ele pudesse ouvir qualquer perturbação que sentisse formigando em seus nervos.

"Uma capa de invisibilidade?" Tom fala retoricamente, seu olhar não pousando exatamente onde Harry está pressionado contra as prateleiras. "Impressionante. É você, Harry?"

O coração de Harry salta em sua garganta, e se aloja lá quando ele percebe a forma como a boca de Tom se curva em algo como um prazer perverso.

"Não há necessidade de ter medo, Harry," ele diz, dando passos lentos para mais perto. "Eu posso sentir isso, seu pânico. Eu posso praticamente ouvir seu coração, batendo direto em seu peito."

Harry agarra sua varinha. Suas costas doem quando as prateleiras cavam em sua coluna.

"Você finalmente parou de correr, Harry?" pergunta, cada vez mais perto, os olhos finalmente parecendo encontrar os de Harry apesar da impossibilidade disso. "Você finalmente veio para me dar o que eu quero? Para fazer um novo acordo? Você finalmente veio até mim, Harry Potter?"

A garganta de Harry funciona. Sua boca está seca. Ele está tremendo.

Tom está bem diante dele. Elevando-se sobre ele. Estendendo a outra mão, dedos longos, graciosos e aterrorizantes ...

E Harry está rasgando as proteções para aparatar antes que possa pensar nisso. Afastando-se assim que Voldemort pega sua capa, o mundo já está borrando e se estreitando em um tubo fino de luz e cor...

Ele volta ao cemitério com um grunhido de dor, Riddle pousando com ele na grama. Já rosnando e arranhando em movimento enquanto o pânico de Harry aumenta. Já agarrando e empurrando a capa para longe do rosto de Harry e puxando-a para longe de seu peito enquanto James se contorce e luta para sair debaixo dele até que sua capa da invisibilidade é um derramamento de material brilhante na grama abaixo dele, e Tom está batendo na varinha de Harry longe e pegando seus pulsos para prender Harry com o peso dele.

Um sorriso vitorioso e vitorioso se abre no rosto de Voldemort enquanto Harry ofega e tenta empurrá-lo. "Olá, Harry."

"Deixe-me ir," Harry respira, sem fôlego e tonto, esgotado por aparatar pelas proteções de Voldemort.

"Nada disso. Você que veio até mim, Harry." Riddle ri. "Você não vai escapar desta vez."

Harry resiste, lutando contra um aperto de ferro. "Eu não pensei que você estaria aqui."

"Não? Então por que você veio?" O sorriso de Tom assume um tom cruel. "Nostalgia? Você queria ver o lugar onde eu renasci de novo? Ou talvez você veio para lamentar por aquele menino. Qual era o nome dele mesmo?"

Uma raiva familiar se agita em seu peito. Harry sente com isso uma explosão de energia, o suficiente para fazê-lo cuspir no rosto de Riddle e arrancar uma mão livre para arranhar sua bochecha com uma crueldade que o chocará quando tudo isso acabar.

É o suficiente para empurrar Riddle de cima dele para que Harry possa subir até sua varinha e ficar de pé. Harry aponta sua varinha para onde Voldemort ri, levantando-se lentamente do chão para olhar Harry com olhos malvados e um sorriso malvado.

"Atingiu um nervo?" Riddle pergunta, tão sem fôlego quanto Harry. "Sua raiva é uma revelação, Harry. Eu já te disse isso?"

"Seu nome era Cedrico Diggory, seu bastardo," Harry rosna. "E ele morreu por nada. Você o assassinou por nada."

"Ele morreu porque estava no caminho", explica Tom, afastando as mãos do corpo. "E não fui eu quem lançou a maldição."

"Não, foi aquele rato, Pettigrew, sob suas ordens," Harry retruca, já se afastando lentamente. Tom o observando. "A propósito, como está Peter? Ainda é um covarde miserável? Nossa, você deve estar realmente desesperado por seguidores se é isso que você aceita."

Riddle respira fundo, acompanhando os movimentos de Harry com os olhos. Ele está sorrindo novamente, uma satisfação horrível em seu rosto, e no próximo passo de Harry para trás, ele dá um passo à frente.

"Não é fã do homem que traiu seus pais, Harry?" pergunta, quase docemente. "Ele tem suas utilidades, mas se você realmente deseja, eu poderia convocá-lo aqui para você."

Harry vacila, sua garganta aperta. "O que?"

"Vamos, você não pode me dizer que está acima de um pouco de... vingança." Riddle levanta o rosto, como se farejasse o ar do jeito que Nagini fez antes. "Eu posso sentir o quanto você o odeia. É praticamente eufórico, sua raiva."

"Eu não--"

"Você não gostaria de ver a luz deixar seus olhos, Harry?" Tom dá outro passo lento para frente. "Eu poderia dar isso para você."

"Você é doente."

"Estou fechando um novo acordo. Pettigrew pela profecia." Tom insiste. "Eu sou razoável."

Harry solta uma risada. "Sim, porque assassinato sem sentido é razoável."

"Não sem sentido. Vingança." Riddle estende uma de suas mãos para Harry, como uma oferta, e Harry é atingido por uma sensação de deja vu, lembrando-se de um círculo de fogo, um espelho, uma pedra queimando em seu bolso e um demônio oferecendo-lhe um acordo. "O que você quer, Harry? Diga. Dê-me a profecia, pare este jogo, e eu lhe darei o que você quiser."

O feitiço atordoador está disparando de sua varinha em um instante, acertando Tom no ombro e fazendo-o cambalear para trás.

"Eu quero meus pais de volta , seu idiota."

E então, quando Riddle recupera o equilíbrio, Harry foge. Correndo na direção oposta, esquivando-se das lápides, ouvindo o estrondo do fogo mágico em suas costas.

Harry sabe que só tem energia suficiente para talvez mais uma aparição. Harry sabe que não pode sair até conseguir o que veio fazer aqui. Harry sabe que nunca terá essa chance novamente.

Ele já está se perguntando como voltar para a Mansão Riddle sem ser pego. Enquanto ele corre, ele puxa o capuz de volta para cima, desaparecendo no nada, sua cicatriz doendo agudamente quando Riddle o perde de vista. Ele se dirige para o único outro prédio perto do cemitério; um barraco arruinado, com um jardim infestado de ervas daninhas e uma cobra pregada na porta da frente. É familiar, de uma forma vaga, como se ele tivesse ouvido alguém descrevê-lo.

Atrás dele, outro feitiço desliza. Tom o chama.

Harry praticamente derruba a porta quando entra nela. Cai no salão bagunçado e empoeirado, a cabeça já girando com feitiços para manter Tom longe, pelo menos o tempo suficiente para Harry recuperar o fôlego. Ele joga um escudo, tão grande quanto ele pode fazer, seguido por tantas proteções quanto ele pode nomear facilmente, até que uma barreira fica entre ele e onde Tom para logo depois da porta.

Apoiando-se no chão, apoiado nos cotovelos, Harry olha para Ridle. Ele está agitado, pressionando a palma da mão na barreira vagamente brilhante entre eles, sua varinha tocando-a e saindo com uma chuva de faíscas. Seu sorriso é um rosnado de dentes. Ele olha para Harry, a capa da invisibilidade aberta e o capuz arrancado quando ele caiu no barraco.

"Isso não vai me manter fora por muito tempo, Harry." Ele avisa. "Saia antes que eu tenha que entrar."

Peito arfando, Harry se apoia em suas mãos, uma resposta já queimando a ponta de sua língua quando ele para.

Com a barreira entre eles, Harry não consegue sentir Tom. Só pode sentir o pulsar abafado de sua raiva — e talvez algo como prazer, de todas as coisas. Não consigo sentir o formigamento habitual de proximidade.

Então, quando ele ouve aquele zumbido, aquele sussurro de Riddle, Harry para. Sente o formigamento do reconhecimento em suas unhas. Sabe exatamente o que é. Sua cabeça se vira, o olhar caindo além do arco torto que leva ao que poderia ter sido uma sala de estar.

Há uma horcrux aqui. Aqui, neste barraco, não enterrado na Mansão Riddle como ele pensava.

"Harry Potter?" Tom assobia, mas Harry mal o ouve.

Não sob aquele sussurro.

Atordoado, como na primeira vez que segurou o diário de Tom Riddle e o medalhão de Slytherin, Harry fica de pé. Deriva do corredor, do som de uma de suas proteções já quebrando, de Riddle chamando por ele.

Está zumbindo em seus ouvidos quando ele chega a um ponto na frente de uma lareira desmoronada. Pulsando em suas veias, quando ele para sobre uma tábua do assoalho rangendo. Colocando-o de joelhos, empurrando seus dedos nas rachaduras entre a madeira lascada e podre. Convencendo-o a abrir este lugar escondido — muito parecido com as tábuas soltas debaixo de sua própria cama na Rua dos Alfeneiros, escondendo seus bens mais sagrados — até que ele possa vê-lo.

A caixa, pequena e despretensiosa, em cetim preto. Aninhado sob o chão como o pior tipo de segredo, entre pedaços de palha e terra.

Harry o tem em suas mãos e o abre antes de sentir o súbito estrondo de suas proteções caindo. Sente a ruptura em suas barreiras.

E então Tom está lá, no arco torto, olhando para Harry com crescente horror. Medo tão denso e avassalador que não deixa espaço para a raiva.

Harry treme com isso. Com o jeito que traz lágrimas aos olhos. Com a forma como o pedaço quebrado de alma preso neste anel parece chacoalhar de agonia. Com decepção e luto.

"O que você fez?" Harry sussurra, a voz falhando no meio enquanto ele embala a caixa cuidadosamente entre as palmas das mãos. "Ah, Tom, o que você fez?"

Em algum lugar em seu peito, o coração de Harry se parte .

No arco, Voldemort está congelado. Seus olhos estão na horcrux nas mãos de Harry, arregalados, vermelhos e assustados.

Harry acha que nunca viu o Lorde das Trevas assustado. Quando ele olha para cima para ver a expressão, um ricto de terror em seu rosto que é tão humano, isso não lhe traz nenhuma satisfação.

"Você vai me dar isso," Tom ordena, a voz áspera e baixa. "Você vai me dar isso, Harry Potter, e eu vou deixar você ir."

Mas Harry já está balançando a cabeça, lágrimas rolando pelo rosto como uma dor que não é dele, não de Voldemort, mas de Tom Riddle, rasgando suas costelas.

"Você não pode sentir isso?" Harry pergunta, desesperado. "Você não pode sentir o que você fez para si mesmo?"

Um rosnado trêmulo e tímido se enrola na boca de Tom. "Que bobagem você está falando...?"

Uma fúria ondula, quente como fogo de dragão, na parte de trás de sua garganta enquanto ele corta uma mão pelo ar, magia acidental faiscando o suficiente para cortar a voz de Riddle antes que ele possa ouvir uma desculpa. Ele empurra para cima, a caixa segurando o anel firmemente em suas mãos, mesmo quando ele o segura como prova.

"Você se dilacerou tanto que não consegue mais sentir a agonia disso," Harry retruca, a magia crepitando ao redor dele. "Você pensou que estava se tornando invencível — imortal — mas você se destruiu ."

Tom entra em movimento. O feitiço acidental de Harry quebra e Riddle o pega pela frente da camisa para empurrá-lo de volta contra uma das paredes apodrecidas o suficiente para que a visão de Harry fique manchada.

Ele vai para o anel. Mas Harry já fechou a caixa e a enfiou em seu punho.

"O que você sabe, Potter?" Tom zomba, varinha batendo no chão enquanto ele pega o pulso com a mão que está segurando a horcrux, apertando até os ossos rangerem em protesto; pegando Harry pela mandíbula com a outra, e o medo se transformou em ira que queima a pele de Harry e o faz gritar. "O que aquele velho lhe disse? O que você sabe?"

Harry empurra um punho contra o ombro de Tom enquanto o aperto em sua mandíbula faz a articulação protestar. Ele grunhe, lutando contra aquele aperto impossível, a raiva de Riddle latejando em sua cicatriz até que ele quase fica vesgo e ele tem que piscar além do sangue que rola por sua testa e em seu olho esquerdo.

"Você vai me dizer o que sabe," sussurra, usando seu domínio sobre Harry para trazê-lo para frente e então o joga de volta com muito mais força contra a parede. "Você vai me devolver meu anel-"

"Você não merece de volta," Harry cospe, agarrando seu pulso e tentando tirar a mão do rosto. "Você desistiu. Um pedaço de sua alma. Você nem se importa . Você não merece isso."

O olhar de Tom persegue o rosto de Harry, sua voz um silêncio de horror. "Você sabe o que é isso."

"Você não merece isso de volta," Harry insiste, atordoado com a corrida conflitante que vem através da conexão deles. "Você tem que ganhá-lo de volta."

"Ganhá-lo?" O assobio insidioso fez um estremecimento nas costas de Harry, mesmo quando o aperto de Riddle abaixava, dedos longos envolvendo a garganta de Harry. "Não. Eu vou levá-lo."

Tom o aperta. Harry não consegue respirar. Suas têmporas, seus dentes, latejam. Ele agarra com força a caixa em sua mão, no pulso de Riddle. Sua voz se torna um lamento, desesperado e esganiçado, e sua visão fica embaçada nos cantos.

O homem relaxa. Harry engasga com a respiração, tossindo, o rosto queimando com um súbito rubor de sangue.

Inclinando-se, Tom zomba dele. Ele bate a mão de Harry contra a parede novamente. Ele pressiona o polegar e os dedos sob as orelhas de Harry, forçando outro gemido da sua boca aberta.

"Eu não posso te matar, Harry Potter," Tom diz. "Mas eu ainda posso tentar isso a noite toda."

Piscando a nova onda de lágrimas de seus olhos, Harry luta contra o aperto de Riddle.

"Eu não vou machucá-lo," Harry sussurra, rouca, a voz é um suspiro tênue que faz Tom fazer uma pausa. "Eu não vou destruí-lo. Eu vou mantê-lo seguro. Eu juro."

Um juramento, brilhante e novo, começa a se instalar na sala. Riddle recua, o rosto se contorcendo em confusão.

"O que?"

"Eu poderia ter destruído o medalhão," Harry confessa, a garganta trabalhando contra sua mão. "Eu não o fiz. Eu o mantive seguro. Por mais de um ano."

Uma nova onda de horror passa por eles. As emoções de Tom brotam em um terrível feedback sensorial que faz com que novas lágrimas rolam pelo rosto de Harry.

Desamparado, Harry aperta o pulso de Riddle.

"Eu vou mantê-los seguros, eu juro." Harry diz, sentindo os fios do juramento se estendendo para terminar o pacto. "Se você me deixar ir, agora, nenhum mal acontecerá a eles."

"E se eu não fizer isso?"

"Sirius Black levará o medalhão para Alvo Dumbledore e o verá destruído pela Espada de Gryffindor."

Riddle se afasta de Harry com um silvo.

Caindo contra a parede, Harry esfrega a garganta, tossindo fracamente enquanto o homem o observa se recompor. Enquanto Tom silenciosamente invoca sua varinha. Enquanto Harry o observa com total cautela.

"Eu aceito seu juramento, Harry Potter." finalmente diz, depois de um silêncio tão longo que Harry pensou que talvez tivesse ficado surdo com todo o sangue correndo de volta para sua cabeça. "Mas da próxima vez que eu pegar você — e eu vou pegar você — você vai devolvê-los para mim, ilesos, ou eu vou enviar meus Comensais da Morte para destruir tudo que você ama."

Harry não acena. Não responde. O que ele poderia dizer a uma ameaça como essa?

Em vez disso, sem outra palavra, Harry convoca sua própria varinha onde a havia jogado no chão ao encontrar a horcrux, se vira e aparata.

Ele cai de joelhos, bem na beira do acampamento dele e de Sirius. Sirius está fora da barraca em um instante, o bilhete rabiscado de Harry em um punho, olhos arregalados de preocupação e alívio.

Escorregando de joelhos pelo mato, Sirius pega Harry ao que ele cai para frente contra ele. Ele embala a parte de trás de sua cabeça, a boca pressionando a bagunça de seu cabelo, já murmurando uma série de xingamentos enquanto Harry enterra a mão na camisa de Sirius.

"Eu estava tão preocupado, filhote."

"Desculpe," Harry murmura. "Eu entendi."

Com o rosto relaxado, Sirius recua, pegando o rosto de Harry entre as mãos. "Você entendeu?"

Harry segura a caixa com um pequeno balanço.

Dando uma gargalhada, Sirius beija a testa de Harry. "Totalmente louco, você é. Tem que parar de sair tanto comigo."

Harry bufa, com um sorriso preguiçoso e lento. "Estou cansado, Almofadinhas."

"Eu posso imaginar," Sirius concorda. "Você vai me contar sobre isso pela manhã. E então vamos nos mudar."

"Albânia," Harry murmura enquanto Sirius o levanta, e então quando Harry balança, em seus braços. "Albânia, amanhã."

"Amanhã," Sirius promete.

Com aquela promessa ressoando em seus ouvidos, a cabeça de Harry descansa contra o ombro de Sirius. Embalando a caixa segurando a horcrux de Riddle contra seu peito, Harry dorme.

*

A sexta vez que Lord Voldemort quase pega Harry Potter, Harry cai de um penhasco.

É final de fevereiro. Harry tem dezessete anos. Ele está foragido há pouco mais de dois anos. Sua busca pelos bosques da Albânia pelo diadema perdido de Ravenclaw foi infrutífera e longa. Ele está cansado.

*

Bill Weasley presenteou Sirius e Harry com uma chave de portal internacional, na primavera, no dia em que Harry foi pego por Fenrir Greyback. É feito de goblin, um pequeno globo giratório, inserido em todos os Bancos Gringotes do mundo. Tudo o que você precisa fazer é tocar sua varinha para indicar o destino que deseja, deixá-la girar e seguir a puxada.

O banco mais próximo da Albânia é a sucursal na Bulgária. Eles levam quase três semanas para caminhar até lá, Sirius e Harry muito pouco familiarizados com a área para tentar aparições, e ambos relutantes o suficiente para arriscar qualquer espaço mágico após a ameaça que Voldemort ofereceu a Harry.

A mesma ameaça que Harry contou a Sirius. A mesma ameaça que Voldemort repete, quase todas as noites agora, depois de puxar Harry em sua mente enquanto Harry dorme.

Ainda assim, Harry nunca esteve fora do Reino Unido. Eles passaram os últimos dois anos pulando de um lugar para outro nas ilhas — Irlanda e Escócia e País de Gales e Inglaterra — mas não em nenhum outro lugar. Então, para Harry, é uma experiência nova, e uma que ele saboreia. É um pouco como mochilar, o jeito que ele ouviu pessoas de sua idade fazerem depois que terminam a escola, e a comida e a cultura e as pessoas e os lugares fascinam Harry.

Ele se pergunta por que eles não saíram do continente antes disso, e então se lembra de como será muito mais difícil voltar para casa para obter mais informações ou cartas ou suprimentos daqueles que estão sentindo falta de ambos.

Eles passam os próximos seis meses caçando pelos bosques da Albânia, lutando contra a neve do inverno, passando os feriados brindando com uma garrafa de Firewhiskey envelhecido e qualquer tempo livre se divertindo com histórias e pequenas travessuras e praticando duelos. Harry acha que, no final, seu cabelo foi tingido de cinquenta cores diferentes, ele enganou Sirius para comer as Pastilhas Vomitadoras dos gêmeos uma dúzia de vezes, e ele poderia se candidatar a Auror e passar com elogios.

Acha que poderia obter uma Maestria em Defesa e Feitiços, se realmente quisesse. É tudo o que ele pode fazer para passar o tempo, praticando e estudando os textos e combinando todos os tipos de coisas novas de uma forma que impressiona até Sirius.

É o final de fevereiro quando Harry vai para o último local possível onde o diadema pode estar escondido, se ainda estiver na Albânia. É final de fevereiro quando ele encontra seu esconderijo original, o lugar onde Tom Riddle deve tê-lo encontrado anos atrás, e tropeça nas proteções deixadas lá sem perceber porque elas são tão velhas que ele nem consegue senti-las.

É final de fevereiro quando Voldemort o encontra.

Sirius está a uma hora de distância, em uma cidade próxima, pegando mais comida para eles, e Harry está correndo. Fugindo de Voldemort, mesmo sabendo que ele não pode matá-lo. O garoto não está pronto para ser pego, ainda tendo coisas para encontrar, ver, fazer.

O clarão do fogo mágico passa por Harry enquanto ele corre, vermelho e cruel e cantando no ar.

A turfa, a sujeira e as folhas mortas estão molhadas da chuva constante. Isso torna mais difícil manter o equilíbrio. Faz esquivar um tipo de aborrecimento escorregadio. Ele resmunga enquanto desliza pelo tronco de uma árvore, saltando rapidamente sobre a bagunça caída de outra enquanto outro feitiço é assobiado e lançado e lançado em suas costas.

Roupas encharcadas, cabelo no rosto, Harry Potter corre. Há lama em seus sapatos e jeans e ele pensa que talvez seu rosto; ele anseia por um banho quente enquanto o frio penetra em seus ossos, apesar da queimação de suas pernas e pulmões. Ele só tem que ir um pouco mais rápido, por um pouco mais. Só tem que passar pela clareira que ele vê à sua frente.

É o instinto e os reflexos dos anos — uma infância, uma idade adulta — que o impedem de passar por cima da queda do outro lado da linha das árvores. Um rosto de penhasco.

Harry desliza. Cai de costas e arranha a terra molhada para diminuir seu impulso. Sente os escombros da floresta se infiltrarem nas dobras de suas roupas. Sente uma pedra cortar a palma de sua mão enquanto ele a agarra e para com os pés pendurados sobre a borda para o nada.

Há um estalo de aparição atrás dele.

Harry resmunga e joga a cabeça para trás. Inconsciente — ou talvez indiferente — da lama e da sujeira que se aglomera na bagunça de seu cabelo.

“Harry Potter,” vem o silvo suave e sibilante de uma voz que ele ouviu em seus sonhos, em seus pesadelos, em suas horas de vigília por anos.

Lentamente, com cuidado, Harry se vira e se levanta sobre as mãos e os joelhos. Ele fica lá, a respiração curta enevoando na frente de seu rosto, e seu perseguidor o deixa. Harry não tem dúvidas disso; ele está tendo esse descanso. Este pequeno momento para se orientar, o coração batendo em seus ouvidos, o sangue cantando.

“Parece que finalmente peguei você.”

Harry solta uma risada, a cabeça inclinada e girando para encarar o homem parado na beira da floresta.

Ele parece intocado pelos elementos, mas Harry sabe melhor. Posso ver os pequenos telões-- o manto aberto, preto como piche; as botas enlameadas; o leve rubor de suas bochechas, suas orelhas, seus dedos enquanto ele agarra a varinha branca ao seu lado. Voldemort o encara com olhos vermelhos, quase sem fôlego, e ainda parecendo completamente sem fôlego por causa da perseguição.

No que Harry balança para trás, sentado nos calcanhares com as mãos nos joelhos, ele oferece um sorriso que não contém bondade. O aperto de Voldemort em sua varinha fica incrivelmente mais forte.

"Não", ele sibila.

Mas Harry já está estalando a língua.

"Desculpe, Tom", diz ele. "Mais sorte da próxima vez."

E então ele se empurra para fora da beira do penhasco.

*

A sétima vez que Lord Voldemort quase pega Harry Potter, ele realmente o pega. Pouco antes de ele estar prestes a usar sua chave de portal internacional e ir embora. Logo antes do puxão em seu umbigo, o puxão repentino, Voldemort está lá, pegando-o bem no meio.

Harry tem que entregá-lo ao Lorde das Trevas; ele certamente está determinado.