3 Capítulo 03.

III.

O Grim o encontra sentado perto do fogo, na floresta congelada da Albânia, passando por suas proteções como se não fosse nada além de água que ele precisa apenas para se livrar. Quando ele se aproxima de Harry, ele lambe seu rosto todo e o garoto ri, o empurrando pelo focinho.

"Você é nojento, Padfoot," Harry bufa.

Está frio o suficiente para que ele possa ver sua própria respiração, mas o calor dos encantos o mantém a salvo do inverno rigoroso que está se instalando nos galhos das árvores ao redor deles. Um nariz frio e úmido cutuca sua palma enfaixada, um ganido baixo soando entre eles, e Harry coça o cachorro atrás de suas orelhas.

"Ele não me tocou," Harry o assegura, com um sorriso torto, pressionando seu rosto no pelo quente que cheira a pinho e fumaça. “Raspei-me quando caí. Estou bem, Almofadinhas.

Se jogando, praticamente em seu colo, Sirius choraminga novamente.

"Você sabe que eu sou idiota em feitiços de cura," Harry dá de ombros.

Padfoot lambe o queixo. Puxa para trás. Balança a cabeça.

Com uma careta, Harry balança a cabeça. "Não está aqui. Onde quer que esteja, não é onde ele o encontrou.”

Com um latido suave, Sirius bate o rabo.

"Eu acho..." Harry suspira, acariciando a cabeça de Sirius, o nariz pressionando o focinho. “Acho que está na hora de nos separarmos.”

Sirius geme, longo e alto.

Com uma careta de sorriso, Harry se afasta para encontrar olhos escuros e inteligentes. Ele segura o rosto do cachorro grande e o aperta entre suas mãos até que Sirius bufa e se mexe nas almofadas de suas patas.

"Você sabe que é verdade", diz Harry. “Precisamos de mais informações. E ele não está perseguindo você.

Sirius resmunga um som e então deixa sua cabeça cair pesada sobre as coxas de Harry. Como se dissesse: se você fica, eu fico.

"Eu preciso que você volte", Harry tenta convencê-lo, acariciando sua pele. “Eu preciso que você fale com Dumbledore. Você pode fazer isso por mim, Padfoot?"

Enterrando o rosto na barriga de Harry, Sirius bufa. Sua cauda bate duas vezes.

Com um sorriso suave, Harry se inclina e beija o topo de sua cabeça.

"Obrigado, Sirius," ele respira, enrolado sobre sua cabeça, segurando-o perto. “Vou ficar seguro. E se ele chegar muito perto, vou levá-lo em uma alegre perseguição. Eu prometo."

No calor do fogo, cercado por feitiços e proteções tão fortes quanto Grimmauld Place, Sirius resmunga suas opiniões no estômago de Harry da única maneira que pode nesta forma: com um toque de dentes e um espirro que quase derruba Harry de costas. ele ri.

*

O Ministério da Magia está escuro e assustadoramente vazio quando eles chegam. Muito longe da agitação de bruxas e bruxos que tinha sido quando Harry esteve aqui pela última vez com Alvo Dumbledore defendendo seu uso de magia menor de idade na defesa de si mesmo e de seu primo contra dementadores que não deveriam estar lá em primeiro lugar. .

Sua mão esquerda flexiona ao seu lado, cicatrizes revestindo os tendões delicados na parte de trás dela, enquanto ele se lembra da primeira vez que pôs os olhos em Umbridge. Uma das razões pelas quais eles estão aqui, à noite, invadindo o Ministério com a ajuda de um elfo doméstico dolorosamente leal.

*

"Você tem uma escolha, Harry."

É depois que ele tropeça no flú, com Sirius atrás dele. É depois que ele coloca o colar, com cuidado, na mesa de Dumbledore. É depois que Dumbledore puxou a Espada da Maldita Grifinória de sua parede e a colocou sobre a mesa diante dele. É depois que ele diz a Harry que este é o primeiro de muitos, a mão pairando sobre o medalhão e se afastando do pulso de magia negra que parece sangrar dele.

“Se você quiser, você pode destruir isso agora,” Dumbledore diz. “Destrua um pedaço dele antes que ele possa saber.”

Sirius está franzindo a testa atrás de Harry, braços cruzados, observando os dois. “Destruir quem?”

"Você sabe quem," Harry murmura, aproximando-se da mesa, do medalhão, da espada.

A boca de Dumbledore se contorce, seu rosto solene florescendo em algo como diversão perversa. "Muito apto, meu menino."

Sirius gagueja. "Com licença? Havia... Havia um pedaço de Você Sabe Quem na minha casa?

“Assim parece,” Dumbledore responde.

"Harry, destrua isso," Sirius está ao seu lado em um instante, a mão quente no centro de suas costas. “Destrua-o, agora mesmo—”

Dumbledore levanta a mão, e Sirius mal segura a língua.

Estremecendo, Harry fecha os olhos e deixa suas mãos descansarem na beirada da mesa de Dumbledore. Ele pode sentir o peso da mão de Sirius em suas costas e os olhos do diretor nele. Ele pode sentir a familiar força pulsante da espada. Ele pode ouvir o sussurro de uma voz que não pertence ali.

Sua cicatriz dá um pulsar maçante. Ele tem medo do que isso significa.

Abrindo os olhos, ele olha para Dumbledore. "Você disse que havia outra peça no quebra-cabeça".

Dumbledore assente. "Isso pode ajudá-lo a chegar à sua decisão, Harry."

“Que decisão?” Sirius hesita. “Não há decisão. Destruímos o Lorde das Trevas, vamos para casa, celebramos.”

"Sirius," Harry respira, se virando para olhar para ele por cima dos ombros, pegando os olhos escuros de Sirius e a linha entre suas sobrancelhas. "Eu-- Há uma chance de que eu possa... que eu possa detê-lo de outra maneira."

A linha entre as sobrancelhas de Sirius só se aprofunda. “Você não estava dizendo neste verão que queria lutar, cachorrinho?”

"Sim," Harry acena com a cabeça. “Sim, eu... eu disse. E eu o faria. Mas se houver outra maneira-- se houver uma chance de que eu possa... fazer melhor, então... então eu quero essa chance. Eu quero ser capaz de—

A voz de Harry falha. Ele não pode dizer que quero poder dormir à noite depois ou quero poder viver comigo mesmo depois. Não porque não são como ele se sente, mas porque ele as pressente até demais.

"Eu não quero ser um assassino, Sirius," Harry sussurra. “Não se houver outra maneira.”

O rosto de Sirius suaviza impossivelmente. A mão em suas costas cai, e a princípio Harry fica apavorado com o que isso significa.

Então, Sirius está afastando o cabelo do rosto. Seu polegar está esfregando a têmpora de Harry. Ele se inclina e pressiona o nariz em sua testa.

“Eu esqueço, às vezes, que você ainda é um menino.” Sirius confessa. "Eu-- eu sinto muito."

Harry, ainda tão desacostumado com esses tipos de toques, fecha os olhos e se inclina cuidadosamente para ele.

"Está tudo bem, Almofadinhas."

Dumbledore cantarola. "Bem, agora que isso está resolvido, meus meninos, temos uma viagem a fazer."

"Uma viagem", começa Sirius, afastando o rosto de Harry, mas ficando incrivelmente perto, como se ele pudesse tentar escondê-lo. “Uma viagem para onde?”

“O Ministério da Magia,” Dumbledore interrompe, olhando para o complexo relógio em uma das paredes que ele finge chamar de relógio. “Embora, eu tenha medo que estejamos em um aperto de tempo, pois acredito que seria melhor se Harry tomasse essa decisão até o final da noite. Não é mesmo, meu rapaz?”

Harry estremece, os dedos se contorcendo para mover-se até sua cicatriz, onde ainda está dolorosa e sinistramente entorpecida.

“Sim”, ele admite.

Dumbledore suspira. “Parece, meus meninos, que podemos ter que quebrar algumas leis.”

O braço de Sirius se acomoda facilmente ao redor dos ombros de Harry. Seus dedos esfregam seu cabelo. Harry tenta bravamente não rir.

“Não seria a primeira vez, seria?” Sirius pergunta retoricamente.

*

Harry sempre achou suas cicatrizes feias. Um sinal de sua aberração. Uma marca em sua pele que o tornava outro.

Com o passar do tempo, não havia nada que o dissuadisse dessa noção.

O mais recente: um rabisco de palavras nas costas de sua mão — dado a ele por uma pena e uma mulher que ele é teimoso demais para desistir — que o marca um mentiroso. A linha raivosa no interior de seu pulso direito — como a zombaria, inversa de uma Marca Negra, do ritual de ressurreição — que o marca um fracasso. O vergão na dobra de seu cotovelo – um presente da presa de um Basilisco, cravando-se em músculos e tecidos – o marca como um herói.

E o relâmpago que atravessa sua testa e testa, como os primeiros sinais de uma tempestade — dado a ele em uma noite que ele lembra mais claramente em meio a pesadelos e nas garras dos dementadores; dado a ele por um homem que não é mais um homem, mas que poderia ser — isso o marca um sobrevivente.

*

Harry não entende a magia dos elfos domésticos, contudo às vezes é impressionante de se ver.

Dobby está ansioso para ajudá-los no Ministério. Ansioso para colocá-los direto no Departamento de Mistérios — no corredor que Harry tem visto em seus sonhos por meses. Logo antes da porta que o próprio Voldemort está tentando passar.

Sua cicatriz está dolorida e terrivelmente dormente. Harry não acha que eles têm muito tempo.

"Onde é isso?" Harry pergunta.

O sorriso de Dumbledore é sombrio. "Bem-vindo ao Salão das Profecias, Harry."

Com um aceno de sua varinha, Dumbledore destranca a porta e eles entram.

É forrado com prateleira sobre prateleira após prateleira de orbes. Cristais brilhantes, mal iluminados, de todas as formas e tamanhos. Um verdadeiro armazém, cheio deles.

Harry olha com os olhos arregalados. Ele se arrasta para dentro da sala, o som das garras de Sirius contra o chão de pedra atrás dele – uma decisão tomada, no último momento, para escondê-lo para o caso de algo inevitavelmente dar errado.

"O que você está fazendo aqui?" Harry pergunta em um sussurro.

Entretanto Dumbledore não responde. Não precisa. Porque Harry pode ouvir algo chamando seu nome, das profundezas da sala, e seus pés o estão levando em direção a isso antes que ele possa se conter. Guiando-o, cegamente, cada vez mais fundo no longo corredor de prateleiras.

Padfoot trota atrás dele, e ele segue. Harry pensa que o ouviu gemer, não liga, pois está ocupado seguindo uma voz que o está persuadindo cada vez mais perto de algo que parece muito com o destino.

Quando ele finalmente para, em uma das longas fileiras de pilhas, há um pequeno orbe cheio de névoa, brilhando fracamente diante dele. Ele estende a mão, as pontas dos dedos apenas roçando a superfície do orbe, quando Padfoot o cutuca na parte de trás dos joelhos com a cabeça.

Harry pisca, saindo de seu torpor, e olha para ele. Ao olhar para cima, ele franze a testa para a placa abaixo da esfera brilhante. Ele aperta os olhos, aproximando-se um pouco.

SPT para APWBD

Senhor das Trevas

e (?) Harry Potter

Harry aponta a placa de metal com o polegar, sobrancelhas juntas, e ainda quando ouve Dumbledore pigarrear. No final da fila, Alvo está de pé, com as mãos atrás das costas e a cabeça inclinada.

“O que é isso, professor?” Harry pergunta. “Por que meu nome está nele?”

"Não é um vidro comum", diz Dumbledore, com um sorriso irônico quando Padfoot resmunga atrás de Harry. “Uma profecia, meu rapaz. Uma profecia sobre você. Uma profecia que, infelizmente, é a razão pela qual Tom está tão focado em você.”

“Esta é a minha peça do quebra-cabeça?” Harry pergunta.

Dumbledore assente.

Sem hesitação, sem reservas, Potter estende a mão e pega a esfera de seu suporte. Ele o rola entre as mãos, observando-o acender entre as palmas das mãos, a névoa girando dentro do vidro.

"Você já escutou isto", Harry toca nas iniciais-- APWBD; Alvo Percival Wulfric Brian Dumbledore, um nome completo que Harry só ouviu pela primeira vez em Agosto – na placa. “Você sabe o que diz.”

“Eu sei,” Dumbledore confirma. “E eu sei que Tom ouviu o começo disso.”

"Por que viemos aqui, então? Harry pergunta. “Se você já conhece? Você poderia ter me contado.”

“É o único registro de que já foi falado,” o velho continua. “E apenas aqueles mencionados dentro dele podem removê-lo do salão.”

"E Voldemort.”

"Sim."

A realização vem facilmente. Suavemente. Horrivelmente.

"Ele está tentando pegá-lo", diz Harry, os olhos arregalados, os dedos enrolando mais apertados ao redor do orbe. “Durante todo o ano, ele tentou obter a profecia. Porque ele só ouviu o começo.”

"Sim", Dumbledore mantém-se firme. Padfoot solta um grunhido de som.

"Você me trouxe aqui para atraí-lo."

Não é uma pergunta. Dumbledore parece saber disso. Ele mergulha a cabeça em algo como um acordo de qualquer maneira. Em algo como um pedido de desculpas.

“Você é um velho manipulador” Harry cospe, sem nenhum veneno.

Dumbledore solta uma risada. Um suspiro.

Parece alívio.

"Já fui chamado assim antes," Dumbledore responde ao encontrar o olhar de Harry novamente, e o moreno lhe oferece um pequeno sorriso. “Também é injusto da minha parte deixar de lado o fato de que a própria profecia em suas mãos pode influenciar sua decisão.”

“Se tudo isso foi uma manobra para fazer Voldemort se amostrar, então onde ele está?” Harry pergunta. "E como eu escuto--?"

Harry o sente. Sente-o antes de vê-lo. Antes que ele o ouça.

Suas cicatrizes explodem com sensação. Ele quase cai no chão, a voz saindo de sua garganta em um grito áspero, e é apenas Padfoot que o mantém de pé com seu peso apoiado contra o quadril de Harry, dentes à mostra e pelos eriçados.

Quando Harry se vira, apertando os olhos em meio aos tremores secundários de agonia, ele vê Lord Voldemort parado do outro lado da fileira em vestes escuras como piche, com meia dúzia de Comensais da Morte em seu flanco. Sua varinha é segurada frouxamente ao seu lado. Seu sorriso é apertado, desumano e cruel.

Harry agarra o pelo de Padfoot com uma mão. A profecia com o outro. Ele recua um passo.

"Sim, Alvo," Voldemort fala, o nome de Dumbledore como um veneno em sua boca. “Diga ao garoto. Estou ansioso para saber, eu mesmo.”

*

Harry sempre foi atordoado e humilhado pela lealdade dos amigos. Pela força inabalável dos laços entre pessoas que se importam, implacavelmente, umas com as outras.

A propósito, um simples ato de bondade pode aproximar as pessoas...

[...] Na quietude da chegada de Voldemort, Harry não se move. Não respira.

Felizmente, ele não precisa.

Dobby está ao seu lado antes que ele possa piscar. Antes que Voldemort possa levantar sua varinha. E então ele e Padfoot estão no átrio.

A raiva é rápida a seguir. Harry cai de joelhos desta vez. Seus olhos queimam; seu sangue parece fogo. Seu próprio crânio parece que pode se abrir tentando conter toda essa raiva.

"Dobby," Harry murmura. "Dumbledore."

"Imediatamente, senhor Harry Potter, senhor."

Dobby se foi com um pop. Padfoot lambe as lágrimas que escorrem pelo seu rosto.

Atrás dele, a fonte enche o átrio com o som da água corrente. É tudo o que ele pode ouvir, por um tempo, fora do latejar entre seus ouvidos. A raiva borbulhando sob sua pele o faz fechar os olhos com força, a respiração ficando afiada, e ele sente a língua de Padfoot contra sua testa.

Ele está sangrando, ele percebe. Sua cicatriz está sangrando.

Com os olhos fechados, ele pode ver flashes de luz. De feitiço. De vidro estilhaçado.

Há um estalo repentino atrás dele, e então Dumbledore está lá, agachado diante de Harry e inclinando o rosto para cima. O garoto abre os olhos, turvos e cegos, e olha para ele.

“Devemos nos despedir agora, meu garoto.” É o que ele fala.

O estrondo sinistro da fonte atrás de Harry o fez tropeçar em seus pés. Seu coração está acelerado. Em sua mão, a profecia parece queimar.

Dumbledore se afasta dele, varinha em punho e rosto severo, e Harry sabe o porquê quando um estalo de som rasga o ar.

[...] As leis de aparatar são simples: desistência, determinação e deliberação.

...Deve ser impossível aparatar no átrio do Departamento de Mistérios. Harry só descobre isso mais tarde. Tudo o que ele sabe é que Voldemort está lá, protegidos pelo desejo cru de chegar até eles antes que eles possam ir embora. Tudo o que ele sabe é que Voldemort os está lançando, o rosto contorcido em um sorriso de escárnio, e Dumbledore está empurrando Harry para trás e erguendo um escudo para detê-lo.

Sua magia colide em um choque de luz. Quando outro dos feitiços de Voldemort atinge a cúpula fraca e brilhante que os encapsula, Harry pode ver a teia de aranha do escudo já começando a falhar.

É assustador. Voldemort é assustador. Harry não sabe se pode salvá -lo – consertá -lo – enquanto ele olha para ele agora, lançando raiva em cada centímetro de sua forma, olhos vermelhos praticamente brilhando.

Algo incha no peito de Harry. Algo que ele não pode nomear. Algo que ele não sabe o nome. Algo que tem um gosto inevitável.

"Você não pode proteger o garoto para sempre, Alvo," Voldemort rosna. Dumbledore lança uma série de feitiços em seu caminho, feitiço de escudo tremendo ao redor deles. “Dê-me a profecia.”

“Fique para trás, Harry,” Dumbledore manda. “Dobby, tire os dois daqui.”

Padfoot cutuca as coxas de Harry, empurrando-o para trás e para longe de onde Dumbledore os está defendendo, em direção a onde Dobby permanece. Tropeçando para trás, Harry olha para a esfera em sua mão, a respiração acelerada. Seus pensamentos são uma correria, uma inundação, uma onda impossível de dúvida e esperança. Ele não sabe o que fazer. Ele não sabe o que fazer.

Voldemort mostra os dentes. Um jato de cor vermelha colide com o escudo e o estilhaça completamente. O coração de Harry se aloja em sua garganta.

"Pare", ele suspira.

Contudo Dumbledore está ocupado desviando os feitiços de Voldemort e Voldemort está fissurado tentando contorná-lo e Padfoot o empurra cada vez mais perto de onde Dobby está assistindo com os olhos arregalados e as mãos torcendo.

Harry engole, segura a profecia em um punho e trava os joelhos. "Pare!"

Mesmo sobre o fogo mágico, a voz de Harry ressoa. Ecoa nas paredes do átrio.

O silêncio que se segue é igualmente ensurdecedor.

Dumbledore não olha para ele. Supõe-se que talvez saiba o que Harry está fazendo, sem nem olhar. Harry pensa, talvez, que o velho esperava por isso.

Voldemort não abaixa sua varinha, porém ainda faz sua magia. Mantém-se firme quando seus olhos encontram os de Harry do espaço que Dumbledore criou entre eles. Seus dedos se curvam sobre o cinza esbranquiçado de sua varinha, como se um feitiço estivesse na ponta de sua língua, mas ele o segura enquanto Harry fica ali, tremendo, a profecia levantada no ar.

"Você quer isso", ele corta o silêncio.

A boca de Voldemort se aperta em uma linha fina. Suas narinas se dilatam. Ele aparenta cada centímetro o monstro em que se transformou.

"Sim", ele sibila, praticamente vibrando com sua ira, palavras arrastadas tanto que quase soam como língua de cobra.

"Um movimento errado", o avisa. "E eu vou esmagá-lo."

Os lábios de Voldemort se curvam naquele sorriso de escárnio familiar. "Você está tentando negociar comigo, Harry Potter?"

"Não", Harry nega imediatamente. “Estou ameaçando você.”

“Oh,” Voldemort solta uma risada; isso irrita, áspero e ecoando, e faz Harry se encolher. “Que beleza absoluta. Pensar que você poderia pensar em me ameaçar."

"Você quer isso," Harry retruca, dando um passo à frente, a mão ainda levantada e Voldemort enrijece e Dumbledore se mexe para tentar ficar entre eles. “Eu posso sentir o quanto você quer. Mas eu? Eu não.

Dumbledore parece começar um pouco com isso. Seu rosto se vira, lábios franzidos em uma carranca ao que ele observa Harry.

"Harry," ele fala, a voz baixa em advertência, só que o garoto mantém seus olhos em Voldemort.

— Mas você não quer?'' Voldemort pergunta suavemente, quase como se estivesse querendo tentar Harry. “Nós poderíamos ouvi-lo, agora. Nós dois. Poderíamos descobrir exatamente que caminho o universo estabeleceu para nós.”

“Você está falando do destino.”

"Estou falando de destino, Harry Potter." Esclarece Voldemort. “Você não quer saber o seu destino?”

Ao que Harry está ali, olhando para o assassino de seus pais, ele sente que o precipício que está à sua beira exige que sua presença seja conhecida. A decisão que Dumbledore deixou para ele – destruir Voldemort ou salvá-lo – a peça final do quebra-cabeça agarrada firmemente em sua mão.

O suor rola pela nuca. Seu estômago aperta. Padfoot pressiona a perna, as orelhas se contraindo. Harry pode ouvir o som de gritos, de botas em pedra, dos Comensais da Morte vindo para encontrar seu senhor.

"Harry," Dumbledore respira, urgente e incitando em igual medida. "Nós não temos muito tempo."

Harry molha os lábios, abaixando cuidadosamente a mão enquanto Voldemort observa. Ele vê a mais leve suavização de seu rosto — alívio, Harry percebe — e sente-se cair no limite da escolha.

"Eu não acredito em destino".

E, parado ali com os Comensais da Morte na esquina e o Lorde das Trevas esperando diante dele, Harry segura a esfera.

“Mas acredito que gostaria de negociar agora.”

Um ato, uma simples mudança de rumo, pode afetar o resultado de tudo o que está por vir.